20/6/12

De ovíparos nunca nacen bebés katana




 De ovíparos nunca nacen bebés katana

La membrana de un reptil detecta sonidos; torturado con instrumentos diversos, maquinas de imposición, calefacciones de lasca, glaseos de metileno, trituradores en la parte maxilar, a guisa de tentáculos en rotación. Se inflama el lanugo, el cuerpo esférico pequeño para así procesar, en su gusto, una pieza lenitiva; en los aligátores los dientes no son visibles, en el diafragma se introduce un trozo semejante a una galeaza con sulfuro natural de plomo, para desparejar las masas escamosas en la cavidad ventricular se esconde un instrumento paulatino de hidrocución, entre el tercer parpado y las fosas nasales se estimula una hemorragia con una prensa hermética, el tegumento cervical se aísla con un aspa dentada si está echado sobre el vientre.   

Sergio Ernesto Ríos

Publicado en la revista Dédalo, número 5, Junio de 2012.


Charla sobre poesía con el cobrador de impuestos/ Vladímir Mayakovski









Charla  sobre poesía con el cobrador de impuestos



¡Ciudadano cobrador de impuestos!                 
                                                        Disculpe el atrevimiento.
Gracias…
                  No se preocupe…
                                                  Estoy para atenderle.
El asunto
                 que me trae
                                      es algo extraordinario:
el lugar del
                    poeta
                                en la sociedad proletaria.
Al lado
              de los dueños
                                      de las tierras y el comercio
estoy también
                         citado
                                      por débitos fiscales.
Usted me exige
                          500 rublos
                                              por 6 meses y otros
25 por falta
                     de declaración de impuestos.
Mi trabajo
                        a todos
                                       los otros trabajos
                                                                      es igual.
Mire nada más
                         cuántas pérdidas de interés,
que gastos
                   requieren
                                    mis productos
y cuántos gastos
                            de material.
Usted conoce
                        por cierto
                                          el fenómeno “rima”:
suponga que una línea
                                      acaba en la palabra cejo
y que el final de la
                               otra línea,
                                                 menos una,
                                                                     se imprima
por ejemplo la palabra “gracejo”.

En lenguaje de fisco
                                  la rima
                                               es una letra a plazo fijo
para descontar
                                 al final de la línea
                                                                sin más plazos.
Y uno va a la caza
                                de la minucia
                                                        de flexión o sufijo
en la caja escasa
                              de las conjugaciones
                                                                 y casos.
Se intenta poner
                             esa palabra
                                                 en una línea
pero no cabe,
                        se fuerza
                                          y ella se desmorona.

Ciudadano cobrador de impuestos,
                                                          yo le juro, otra vez,
las palabras cuestan
                                   al poeta un duro interés.

Para nosotros,
                         la rima
                                      es un barril.
Barril de pólvora.
                               El verso, una mecha.
La línea se prende
                                Y cuando el fin sospecha
explota
                  y la ciudad en estrofa
                                                         vuela deshecha.
¿Dónde encontrar
                               y a qué costo
una rima que mire
                                y mate de golpe? De ella
tal vez
             aún sobrevivan
cinco ejemplares
                             en los confines
                                                        de Venezuela.
Y tengo que enfrentar
                                     polos y saharas,
y me lanzo
                     entre descuentos
                                                    y cuentas dividido.
¡Ciudadano,
                     ceda,
                                los pasajes son caros!
La poesía
                  –toda–
                                 es un viaje a lo desconocido-

La poesía
                 es como la extracción
del radio,
                 un año por cada gramo.
Para extraer
                     una palabra,
millones de toneladas de palabra-prima.

Pero
           que flama
                             de una palabra tal emana
junto
            a las brasas
                                 de la palabra-bruta.

Esas palabras
                         hacen luchar
millones de corazones
                                     por millares de años.
Por cierto
                   hay poetas
                                        de distintas clases.
¡Cuántos vates
                        poseen dedos ágiles!
Vierten versos
                       de su boca
                                         cual magos,
versos propios
                        y versos clásicos.
¿Qué decir
                 de los líricos castrados?
Hurtan
            líneas ajenas
                               y se hartan–
un tipo
            de peculado
                                de los más propagados
en este país, entre otros peculados.

Estos
         versos y odas
                               que los bobos
aplauden hoy
                     con sollozos y confeti
pasarán
            a la historia
                              como los gastos accesorios
de la obra
                que hicimos,
                                    dos o tres poetas.
Come,
           como se dice,
                                 quilos de sal,
mazos
         y mazos
                     de cigarros consume
para extraer
                 la palabra esencial
de las profundidades
                               artesianas del hombre
Y de repente
                   el impuesto
                                    ya no es tan caro
Saque
        la rueda de un cero del total!
Un rublo y noventa
                              cuestan los cigarros
uno y sesenta,
                     el quilo de sal.
En el cuestionario
                           hay un montón de asuntos:
“¿El Sr. hizo viajes?
                               ¿Sí o no?”
¿Pero cómo,
                  si yo hice vuelos infinitos
en decenas de pegasos
                                   en estos 15 años?
Y ahora
           –póngase en mi lugar–
                                              en esta columna
hay algo
            sobre criados
                                y fortuna.
¿Pero cómo, si yo soy dirigente
y servidor
               también
                            de todo mundo?
La clase
            habla
                   por nuestras palabras.
Nosotros somos
                         proletarios
                                         y motores de pena.
La máquina
                  del alma
                              con los años se traba,
y dicen:
             –¡Al archivo!
                                 Se acabó.
                                               ¡Uno menos!
Menos amor,
                    cada vez menos acciones
y el tiempo
                  en marcha
                                  mis sienes tritura.
Y llega
           la más terrible
                                de las amortizaciones,
aquella de almas y corazones
                                           –última paga.
Y cuando
              este sol
                         cebado como un puerco
se yerga
            sobre un porvenir
                                       sin mutilados ni mendigos
ya
  estaré
          podrido y muerto,
                                      de bruces,
junto
        a una decena
                           de colegas.
¡Hagan
           mi balance
                          a posteriori!
Pero yo afirmo
                      (y sé que mi verso no miente):
en medio
              de los actuales
                                    traficantes y colmilludos
yo estaré
              –¡solo!–
                        deudor insolvente.
Nuestra deuda
                      es aullar
                                  con el verso,
entre la niebla burguesa,
                                      boca broncínea de sirena.
El poeta
            es el eterno
                            deudor del universo
y paga
         en dolor
                      porcentajes
                                       de pena.
Yo
    estoy en deuda
                          con los lamparones de Broadway    
con el Ejército Rojo,
                                con ustedes,
                                                   cielos de Baghdati[1],
los cerezos de Japón
                               y toda la infinidad
a la que no pude dar
                               la sobra de una oda
¿Aunque al final
                          para qué estas molduras son?
Para qué hacer
                      de la rima, mira
                                             y látigo, del ritmo?
La palabra del poeta
                              es tu resurrección,
tu inmortalidad,
                         ciudadano burócrata.
De aquí a unos siglos, 
                                 del papel mudo
toma un verso
                      y el tiempo resucita.
Y volverá
              este día,
                          sus fiscales de tributos,
el espejismo de los mitos
                                     y la avaricia de tinta.
Convicto viviente contemporáneo,
compra
           en el Comisariado
                                      un pasaje a la inmortalidad
y, computados
                      los efectos del verso,
                                                      ¡reparte
mi salario
              por trescientos años!
Pero la fuerza del poeta
                                    no se reduce solo
a que te recuerden
                            en el futuro
                                             entre sollozos.
¡No!
       Hoy también
                           la rima del poeta
es caricia
             slogan
                      azote
                             bayoneta.
Ciudadano cobrador de impuestos,
                                                      yo finiquito.
Pago los 5
                y arriesgo
                              todos los ceros.
Todo
       lo que quiero
                          es un palmo de tierra
al lado de los más pobres
                                      campesinos y obreros.
Aún
     si ustedes piensan
                                que se trata apenas
de copiar
             palabras al azar,
he aquí, camaradas,
                              mi pena,
¡pueden
           escribir
                      ustedes mismos!

                      
1926



Versión de Sergio Ernesto Ríos

  









                             
                                     


                              


[1] Aldea donde nació el poeta

16/6/12

Porvenir de los hijos okupas/ lectura de poesía


TLATELOLCO
PLAZA DE LAS TRES CULTURAS
DOMINGO 24 DE JUNIO
12:00 HORAS

3/6/12

Dos poemas/ José Eugenio Sánchez









el increíble mundo de las máquinas



 –qué quieres que te regale para tu cumple
–un terminator
–qué es eso y dónde lo compro
–por internet

314 dólares y a los dos días llegó a su casa
emocionada sacó de la envoltura
un escalofriante artefacto plástico caliente tembloroso
color piel
con aditamento para penetrar vagina y ano al mismo
tiempo
de tres velocidades y baterías ultra contaminantes


manipular esos controles
te hace pensar en las grandes decisiones


 en sus ojos trepidaron las pupilas
 babeó al apretar los puños
y gritó como si le rociaran napalm


 a los pocos días fui adquiriendo habilidad:

lunes terminator
martes terminator ii judgement day
miércoles terminator iii rise of the machines
jueves terminator iv salvation
hasta que poco a poco me convertí en otro aditamento
del juguete


el increíble mundo de las máquinas


 a ver si terminator le manda mensajitos por teléfono
o le sirve vino en su copa
o la mira desde el fondo de la sala


a ver


ya me dijo que quiere el alien
una tierna baba del espacio que usa energía solar mientras sientes que la panza te revienta






galaxy limited café


27 de julio de 2003:
: apenas hace unos meses era inimaginable suprimir el horror de la roja hostilidad
de marte
y sus habitantes:
desgraciados genios fieles ambiciosos que desean acabar
con nosotros
y nuestra agua y nuestro plutonio y nuestra arquitectura
pero nuestros héroes con sus llaves trucos y canciones
nos han mantenido a salvo
salvo en algunos films


la nasa anunció que las probabilidades de vida en marte
son de
1 en 10 000 000
pero el mars space orbit (órgano oficial de la misma nasa
en asuntos marcianos)
establece que en el planeta del desierto carmín
hay túneles como tentáculos
que en una frecuencia dinámica salen y entran por la
superficie transportando gases y líquidos
: esta circunstancia abre la sospecha de que marte en su
total redondez
podría ser un ser inteligente
: una medusa cósmica

hubo un tiempo en que la vía láctea era un listón de
leche y los dioses brillaban en el cosmos (perdidos en el
espacio: peligro peligro peligro peligro)
y que la galaxia era inmensa
y cada vez estábamos más cerca


ahora marte suspendido en la madrugada nos mira
incandescente
como un genio con los brazos cruzados
y nadie hace nada

El salto que el paquidermo no puede hacer




José Eugenio Sánchez (Guadalajara, 1965) es un poeta atípico, lejos del fulgor estatuario y la grandilocuencia que cubre a la poesía en un manto de frases rimadas tan solo aptas para iniciados y preceptos dignos de epitafios en letras doradas, su obra es brevísima, punzante y alegre. Un par de libros lo han vuelto un clásico Phsysical Graffiti (reeditado como Escenas sagradas de Oriente) y Galaxy Limited Café. En sus poemas ha aventurado nuevas hipótesis sobre el Western y el porno, utopías que le han costado al cine universal kilómetros y kilómetros de cinta magnética suficientes para sortear los 149’600,000 kilómetros que nos separan del sol.

Temáticamente la obra de José Eugenio Sánchez se allega a lo escandaloso, al resquemor  que provoca hablar del cuerpo y el placer, porque donde leemos erotismo, sexualidad o goce también leemos vida, el asombro potenciado, ese amour fou desentrañado once mil veces por Ron Jeremy desde el VHS hasta nuestros días, es decir, una posible definición del desajuste de los sentidos. 

Si la elaboración artística de Andy Warhol consistió en jugar con las nociones de manipulación de un contexto y  la producción en serie, a su vez, el pop de José Eugenio añade ese placer infantil de exagerar, la hipérbole, la caricaturización de los gestos, las situaciones y los personajes. Porque elabora pequeños poemas narrativos. Lo más parecido a un chiste. Pero no a cualquiera le es dado saber contar un chiste. El chiste confronta la realidad, desprende el lastre solemne, le pone apodos al gigante egoísta. El chiste –como buen artefacto del lenguaje– planea llegar al fondo del asunto, hacer una inmersión hacia lo descarnado. Dos ejemplos del poema freedom fries: “la libertad no dura/ se pudre antes que un tomate” y  “la libertad es una verde señora francesa/ que ilumina con su antorcha el puerto de new york”. Esencialmente, el humor nos lleva a descreer, un triunfo ácido, un antídoto contra la enajenación.



SER: Si te fuera dado escoger un superpoder, qué escogerías y para qué lo usarías?


JES: Nunca he tenido el poder, aunque a veces me han hecho creer que lo tengo, pero quisiera me fuera dado el poder del hedonismo totalitario y absoluto y tener el poder de regalarlo y nunca se me acabe. También me gustaría tener el poder de escoger la música ambiental de la mayoría de los lugares donde ando. Y tener el poder de detectar el sex appeal del resto de la humanidad y disfrutarlo entre alaridos, gritos, rechinidos de colchón, etc.  Quiero el poder de poseer la playa. Quiero el poder para regular el blof universal. Y el poder de la teletransportación. 


SER: ¿Si tu obra fuera un actor porno, quién crees que sería y por qué?

JES: Sería un placer orgásmico que fuera Mony Vibescu o Juliette. Me gustan los personajes del porno porque son felices, sin dudas sobre el bienestar o la alegría: si el plomero llega y encuentra a la ama de casa un poco frustrada e histérica de seguro él no traerá la piel bronceada ni ese overol fácil de desabotonar y arregla la llave y no cogen. Me gusta esa parte donde todos sin problemas de comunicación embellecen y cooperan y se esfuerzan por alcanzar el éxtasis, con tanta naturalidad como el proceso de la fotosíntesis.  

Mi obra quizá sería Linda Lovelace, porque entre confusión tradicional y fiestas, amor, lujuria filosofía, historia, música, irreverencia y frescura, básicamente son puras mamadas.


SER: ¿Qué opinas de que en México se oficialice la cultura y exista una carrera de artista, foros y consumo burocratizado sexenal?

JES: Por fortuna la cultura per se no es oficial.

Entre muchas razones vivimos una guerra por ser tan incultos e ignorantes y débiles mentales ambiciosos, egocéntricos, soberbios. Se supone que esas acciones de la cultura oficial deberían de ayudar a salir de esta crisis de sangre y credibilidad que exhibe el país hacia el resto del mundo y mucho más al interior.

En la ciudad donde vivo hay un estado de violencia similar o más intenso que en cualquier parte del país y (aunque desconozco el tema pero de lo poco que he visto se percibe que) las acciones que el organismo cultural del gobierno propone y ejecuta y legisla para disminuir los actos violentos terminan corrompiéndose y traficando influencias sin intenciones de crear un patrimonio histórico, cultural, artístico, social ni alcanzar su origen primigenio. Y participan en fraudes y en el desvío de fondos y acreditan la carrera de lamehuevismo y servilismo como atributos de excelencia. Tal cual si fueran una mafia, y esa es nuestra cultura por ahora, la cultura de la mafia, pero no me interesa el tema y en sí me da hueva, no me interesa generar violencia.



SER: ¿Cuál es tu idea de gloria, triunfo o éxito en poesía?

JES: Entre un montón de cosas la poesía repara lo que un mecánico no puede reparar
sana lo que una bruja no puede curar
es el salto que el paquidermo no puede hacer
la poesía es experiencia.


SER: En tus lecturas y presentaciones ¿cuál ha sido la reacción más rara del público o la que te parezca más entrañable?

JES: Hay algo padre en cada experiencia de leer frente a un público y participar con artistas de otras disciplinas, pero en Berlín, Instituto Cervantes, el educado y atento y frío público alemán me observaba vestido de vaquero leyendo en español, se me hizo cool no usar traductor ni subtítulos y en lugar de eso un buen rock, danza y varias payasadas, la mayoría de los espectadores no entendían lo que sucedía, extrañados miraban a la vaca de plástico y a la bailarina que invité al escenario y se sacaron de onda cuando encendí un cigarro en el interior de un teatro. El público era un muro inmenso sin correspondencia y me aterré, y  como 10 o 20 segundos antes del final bajé del estrado y fui por una persona del público, la subí y le puse mi sombrero, le di mis poemas y la dejé frente al micro, como si fuera yo y me largué antes de recibir los tomatazos ,y salir ileso; pero no, aplaudieron enloquecidos y conmovidos y me comentaron que se divirtieron mucho y la pasaron muy bien, yo no, hasta que uno me reclamó muy molesto mi actitud por haber fumado en un lugar cerrado y sentí que había hecho algo, al menos.

Y en Tetúan, Marruecos, en una universidad leí junto con otros poetas mexicanos y me sorprendí que los jóvenes marroquíes (la mayoría o todos musulmanes) ya me conocían o me había leído y les gustaban mis libros. Al final me tomé unas fotos con las chicas del público, todas vestían como en las mil y una noche con velos y vestidos bordados, y circulaba una energía sexual muy explosiva y yo en medio de ellas, todos muy apiñaditos, y la chica que estaba junto a mí olía a flores, y me dijo sin mirarme: es un honor tomarnos una foto junto a usted. Yo sonreí y mi corazón empezó a galopar como un camello enloquecido en las dunas del Sahara buscando la cantina Abu Nuwas. 


Publicado en "Revista Cultural Alternativas", Junio de 2012