HANGAR

Un reporte desde el terreno: Mi nombre de guerra es Albión

2012-01-05T17:26:00.000-08:00

Un reporte desde el terreno: Mi nombre de guerra es Albión
Aurelio Meza

Sergio Ernesto Ríos, Mi nombre de guerra es Albión, col. La Ceibita, México, Fondo Editorial Tierra Adentro, 2010.

“De la sensación de haber salido de un tornado y no saber exactamente qué sucedió”. Así me hubiera gustado titular esta reseña sobre Mi nombre de guerra es Albión, de Sergio Ernesto Ríos (Toluca, 1981), poemario de la colección La Ceibita que apareció publicado junto con el número 166 de la revista Tierra Adentro. Ahí se incluye la serie del mismo nombre, que también ha aparecido en la revista virtual Big Sur, y The Colony Room, que abre la plaquette. Debo aclarar, pues, que no escribiré una reseña sino, como dicta el título finalmente escogido, un reporte desde el terreno: como los que por casualidad graban en video una catástrofe, y que también por casualidad quedan vivos para contarlo. Se trató de una lectura y relectura vertiginosas; poemas que requieren paciencia dialógica de algún tipo, si bien por momentos se desbocan en un intenso chorro de imágenes agolpándose unas a otras como el tren de pensamientos de John Locke:

…el ojo tokio de siete a nueve el ojo tokio como una quilla que confunde una cosa y otra tan sólo mirando murciélagos que se incineran en las nubes la música demasiado gastada de afilador no sé qué haré con el tokio que llora en alguna parte es un vuelo cardinal es una estrella de junco de utilería que se expulsa ella dirá princesa buenos días Fredo rompiste mi corazón feliz año sólo leo libros para sanar el alma libros que me adentran en mis vidas pasadas badajos que me gustaría ver en un arreglo floral somos un clan tóxico faunos elásticos alrededor de tu vestido la propaganda que silba un fumigador aficionado al megalítico
Etcétera.

Ángel Ortuño ha desentrañado gran parte de las referencias a The Colony Room, y menciona que la figura del pintor inglés Francis Bacon es (usando palabras de Quintero Álvarez sobre Garcilaso y sus pastores) “un elemento ligero de ficción para el carácter del poema y actúan en referencia del autor o de personas que trajo a la poesía con su vida misma”. No sé si esto es como contar el final de una película. Yo creo que sí. Quizás, en vez de citar in extenso la buena reseña de Ortuño, pueda dedicarme a explorar algunas partes que atrajeron mi atención en particular.

***

También pude haber titulado a esta reseña “De cuando una fuerte corriente de agua te toma por sorpresa y das muchas vueltas antes de saber si estás boca arriba o boca abajo”. La disposición de esas corrientes de pensamiento, que más que ríos o lagos evocan rápidos, contribuye a la saturación de información que obliga al lector a volver a leer no sólo el mismo poema, sino toda la serie varias veces para apreciar todos los dobleces de la obra en su conjunto. En lo personal, lo que más disfruté fueron las interconexiones, los hipervínculos con otras obras, como King Lear y The Tempest (esta última con un verso que también T.S. Eliot citó en The Waste Land: Those are pearls that were his eyes). Pero es tramposo revelar todas los trucos del mago, como quien resuelve un videojuego de rol con una de esas guías que se encuentran en internet (los llamados walkthroughs). Pasmado por mi primera lectura de la plaquette, le preguntaba a Ríos sobre la manera en que operan las citas alusiones o reescrituras de versos y palabras de otros autores, él me contestó que le gustaba más la serie Mi nombre de guerra es Albión, ya que

pone en tela de juicio temas como la originalidad (el grado cero de la originalidad), el yo, la exaltación del yo lírico, siempre he pensado que la poesía es actitud, violencia, coraje, alarde, imaginación.
Y aunque esos son los temas centrales de los poemas, todo se realiza a través de un recuento biográfico, retomé muchas anécdotas de mi vida, incluso las imágenes que pueden parecer más descabelladas me sucedieron, las transformé y las llevé algo, un cuadro abstracto, soy como un pintor abstracto.

Y, de hecho, The colony Room es una obra concebida en gran medida como una obra pictórica, cuyo tejido es el texto mismo (texere, la etimología originaria de ambos términos), razón por la cual no deja de ser menos gráfico, aunque ciertamente apreciamos un dinamismo, como los retratos cambiantes de estos retratos baconianos:

el bebedizo equivocado pasa por el pómulo izquierdo de Isabel Rawsthorne en forma de veneno
el veneno regular pasa por el pómulo derecho de Isabel Rawsthorne en forma de escolopendra
Isabel Rawsthorne pasa del cepo a la hebefrenia en un acto

***

Cuando me encuentro con obras como la de Sergio Ernesto Ríos pienso en cuán inútil puede llegar a ser la razón como instrumento de revelación (que la Ilustración enarboló tiránicamente). Quizás por eso me fue tan sugerente uno de los primeros versos de The Colony Room: “no hablo con la cabeza no creo en la cabeza”. Ese poema es como un arsenal justo en el momento previo a la llegada de un ejército enemigo; se muestran las armas, éstas tiemblan con la cercanía de los soldados, es el preámbulo a lo que va a suceder. Ortuño también encuentra en estos primeros versos un mapa o plan de acción para los siguientes poemas, aunque hay que hacer notar que el propio Ríos no siente “ningún aire común” entre la primera y la segunda serie. Son tan distintos como “implosión y explosión”.

El segundo poema es como si nos sumergiéramos en la cabeza de Bacon/Ríos. Mientras tiene una conversación formal se mezclan versos de Shakespeare con imágenes de España, a un ritmo atrabancado que no le da pie al lector para un segundo aire:

I’m not a Spaniard podría lacrarse la efigie de Fernando VII esta vez Década Ominosa hasta 1833 aunque este día mi ajedrez muy inferior las monarquías merecen minúscula y una seria circuncisión unmerciful lady as you are la perla barroca those are pearls that were his eyes preces a una piedra descompuesta el desenfado de las zagalas no precisamente en el otero

Esta avalancha de referencias, de imaginería entrecruzada que va de un a país a otro, de una lengua a otra, es el “grado cero de la originalidad” del que hablaba Ríos. Mi momento favorito es cuando remixea sus versos con una carta escrita en inglés por un Pessoa increíblemente ebrio, en un ejercicio similar, aunque en menor escala, al que hacía William Burroughs al mezclar las hojas de dos cuadernos distintos.

***

Por último, me gustaría haber nombrado esta reseña “De los encargos que se terminan hasta mucho tiempo después”. Llevo casi un año escribiendo las pocas páginas que esta reseña ocupa. No por desidia, ni por tener qué decir (de hecho la mayor parte ya estaba escrita desde hace casi seis meses), sino porque esta obra de Ríos me parece difícil de asimilar, hermética, sin concesiones al lector, y sin embargo uno encuentra satisfacción al reconocer no sólo la voz del autor, sino una canción de Sonic Youth, referencias la película de El Padrino, versos de Shakespeare o Ted Hughes. Me rehusaba a reseñar algo que no entendía, pero la corriente me llevó muy lejos y me dejó naufragado. Ahora que inicia el año deseo cumplir el encargo finalmente, y que el reporte no se quede sumergido o a la deriva.

Poema Pitágoras/ Luís Aranha

2011-12-14T12:04:00.000-08:00

Poema Pitágoras

Depois de um quadro
Uma escultura
Depois de uma escultura
Um quadro
Antianatômico
Risco de vida numa tela morta
Extravagante
Quisera ser pintor!
Tenho em minha gaveta esboços de navios
Só consegui marinhas
Somos os primitivos de uma era nova
Egito arte sintética
Movimento
Exagero de linhas
Baixos relevos de Tebas e de Mênfis

Ir ao Egito
Como Pitágoras
Filósofo e geômetra
Astrônomo
Talvez achasse o teorema das hipotenusas e
a tabela da multiplicação
Não lembro mais
Preciso ir à escola
O céu é um grande quadro-negro
Para crianças e para poetas

Circunferência
O círculo da lua

De Vênus traço junto a ela uma tangente luminosa
que vai tocar algum planeta ignorado
Uma linha reta
Depois uma perpendicular
E outra reta
Uma secante
Um setor
Um segmento
Como a Terra que é redonda e a lua circunferência
há de haver planetas poliedros planetas cônicos
planetas ovóides
Correndo em paralelas não se encontram nunca
Trapézios de fogo
Astros descrevem no céu círculos elipses e parábolas
Os redondos encontram-se uns aos outros e giram como
rodas dentadas de máquinas
Sou o centro
Ao redor de mim giram as estrelas e volteiam os celestes
Todos os mundos são balões de borracha coloridos
que tenho presos por cordéis em minhas mãos
Tenho em minhas mãos o sistema planetário
E como as estrelas cadentes mudo de lugar frequentemente
A lua por auréola
Estou crucificado no Cruzeiro
No coração
O amor universal

Glóbulos de fogo
Há astros tetraedros hexaedros octaedros dodecaedros e icosaedros
Alguns globos de vidro fosco com luzes dentro
Há também cilindros
Os cônicos unem as pontas girando ao redor do eixo
comum em sentido contrário
Prismas truncados prismas oblíquos e paralelepípedos luminosos
Os corpos celestes são imensos cristais de rocha
coloridos girando em todos os sentido

A cabeleira de Berenice não é uma cabeleira
O Centauro não é centauro nem o Caranguejo
caranguejo
Música colorida ressoando nos meus ouvidos de poeta
Orquestra fantástica
Timbales
Os címbalos da lua
Rufa as castanholas das estrelas!
Elas giram sempre
Furiosamente
Não há estrelas fixas
Os fusos fiam
A abóbada celeste é o barracão de zinco de uma fábrica imensa
E a lã das nuvens passa na engrenagem
Trepidações
Meu cérebro e coração pilhas elétricas
Arcos voltaicos
Estalos
Combinações de idéias e reações de sentimentos
O céu é uma vasta sala de química com retortas cadinhos tubos provetas e todos os
Vasos necessários
Quem me quitaria de acreditar que os astros são balões de vidros
Cheios de gases leves que fugiram pelas janelas dos laboratórios
Todos os químicos são idiotas
Não descobriram nem o elixir da longa vida nem a pedra filosofal
Só os pirotécnicos são inteligentes
São mais inteligentes do que os poetas pois encheram o céu de planetas novos
Multicores
Astros arrebentam como granadas
Os núcleos caem
Outros sobem da terra e têm uma vida efêmera
Asteróides asteriscos,
Rojões de lágrimas
Cometas se desfazem
Fim da existência
Outros encontram como demônios da idade média e feiticeiras de Sabbath
Fogos de antimônio fogos de Bengala
Eu também me desfarei em lágrimas coloridas no meu dia final
Meu coração vagará pelo céu estrela cadente ou bólido
Estrela inteligente estrela averroísta
Vertiginosamente

Enrolando-o na fileira da Via-Láctea
Joguei o pião da Terra
E ele ronca
O movimento perpétuo
Vejo tudo
Faixas de cores
Mares
Montanhas
Florestas
Numa velocidade prodigiosa
Todas as cores sobrepostas
Estou só
Tiritante
De pé sobre a crosta resfriada
Não há mais vegetação
Nem animais
Como os antigos creio que a Terra é o centro
A Terra é uma grande esponja que se embebe das tristezas
do universo
Meu coração é uma esponja que absorve toda a tristeza da Terra
Bolhas de sabão!

Os telescópios apontam o céu
Canhões gigantes
De perto
Vejo a lua
Acidentes da crosta resfriada
O anel de Anaxágoras
O anel de Pitágoras
Vulcões extintos
Perto dela
Uma pirâmide fosforescente
Pirâmide do Egito que subiu ao céu
Hoje está incluída no sistema planetário
Luminosa
Com a rota determinada por todos os observatórios
Subiu quando a biblioteca de Alexandria era uma
fogueira iluminando o mundo
Os crânios antigos estalam nos pergaminhos que se queimam
Pitágoras a viu ainda em terra
Viajou no Egito
Viu o rio Nilo os crocodilos os papiros e as embarcações de sândalo
Viu a esfinge os obeliscos a sala de Karnak e o boi Apis
Viu a lua dentro do tanque onde estava o rei Amenemat
Mas não viu a biblioteca de Alexandria nem as galeras de Cleopatra
nem a dominação dos ingleses
Maspero acha múmias
E eu não vejo mais nada
As nuvens apagaram minha geometria celeste
No quadro negro
Não vejo mais a sua nem minha pirotécnica planetária
Uma grande pálpebra azul treme no céu e pisca
Corisco arisco risca no céu
o barômetro anuncia chuva
Todos os observatórios se comunicam pela telegrafia sem fio
Nem penso mais porque a escuridão da noite tempestuosa
penetra em mim
Não posso matematizar o universo como os pitagóricos
Estou só
Tenho frio
Não posso escrever os versos áureos de Pitágoras!...

Poema Pitágoras

Después de un cuadro
Una escultura
Después de una escultura
Un cuadro
Antianatómico
Trazo de vida en una tela muerta
Extravagante
¡Quisiera ser pintor!
Tengo en mi gaveta esbozos de navíos
Solo conseguí marinas
Somos los primitivos de una era nueva
Egipto arte sintético
Movimiento
Exageración de líneas
Bajorrelieves de Tebas y de Menfis

Ir a Egipto
Como Pitágoras
Filósofo y geómetra
Astrónomo
Tal vez encontrase el teorema de las hipotenusas y
la tabla de multiplicar
No recuerdo más
Necesito ir a la escuela
El cielo es un enorme cuadro-negro
Para niños y para poetas

Circunferencia
El círculo de la luna

De Venus trazo junto a ella una tangente luminosa
que tocará algún planeta ignorado
Una línea recta
Después una perpendicular
Y otra recta
Una secante
Un sector
Un segmento
Como la Tierra que es redonda y la luna circunferencia
ha de haber planetas poliedros planetas cónicos
planetas ovoides
Corriendo en paralelas no se encuentran nunca
Trapecios de fuego
Astros describen en el cielo círculos elipses y parábolas
Los redondos se encuentran unos con otros y giran como
ruedas dentadas de máquinas
Soy el centro
Alrededor de mí giran estrellas y rotan los celestes
Todos los mundos son balones de caucho coloridos
que tengo aprisionados con cordeles en mis manos
Tengo en mis manos el sistema planetario

Y como las estrellas fugaces mudo de lugar frecuentemente
La luna por aureola
Estoy crucificado en el Crucero
En el corazón
El amor universal

Glóbulos de fuego
Hay astros tetraedros hexaedros octaedros dodecaedros e icosaedros
Algunos globos de vidrio fosco con luces dentro
Hay también cilindros
Los cónicos unen las puntas girando alrededor del eje
común en sentido contrario
Prismas truncados prismas oblicuos y paralelepípedos luminosos
Los cuerpos celestes son inmensos cristales de roca
coloridos girando en todos los sentidos
La cabellera de Berenice no es una cabellera
El centauro no es centauro ni el Cangrejo
cangrejo
Música colorida resonando en mis oídos de poeta
Orquesta fantástica
Timbales
Los címbalos de la luna
¡Repican las castañuelas de las estrellas!
Ellas giran siempre
Furiosamente
No hay estrellas fijas
Los husos hilan
La bóveda celeste es el almacén de zinc de una fábrica inmensa
Y la lana de las nubes pasa en el engranaje
Trepidaciones
Mi cerebro y corazón pilas eléctricas
Arcos voltaicos
Estallidos
Combinaciones de ideas y reacciones de sentimientos
El cielo es una vasta sala de química con artificios crisoles tubos probetas
y todos los
Vasos necesarios
Quién me evitaría creer que los astros son globos de vidrios
Llenos de gases leves que huyeron por las ventanas de los laboratorios
Todos los químicos son idiotas
No descubrieron ni el elíxir de la vida eterna ni la piedra filosofal
Solo los pirotécnicos son inteligentes
Son más inteligentes que los poetas pues llenaron el cielo de planetas
nuevos
Multicolores
Los astros revientan como granadas
Los núcleos caen
Otros suben de la tierra y tienen una vida efímera
Asteroides asteriscos,
Cohetes de lágrimas
Cometas se deshacen
Fin de la existencia
Otros encuentran como demonios de la edad media y hechicerías de
Sabbath
Luces de antimonio luces de Bengala
Yo también me desharé en lágrimas coloridas en mi día final
Mi corazón vagará por el cielo estrella fugaz o bólido
Estrella inteligente estrella averroísta
Vertiginosamente
Envolviéndolo en la hilera de la Vía Láctea
Lancé el trompo de la Tierra
Y resuena
El movimiento perpetuo
Veo todo
Fajas de colores
Mares
Montañas
Bosques
En una velocidad prodigiosa
Todos los colores sobrepuestos
Estoy solo
Tiritante
De pie sobre la corteza resfriada
No hay más vegetación
Ni animales
Como los antiguos creo que la Tierra es el centro
La Tierra es una gran esponja que se embebe de las tristezas
del universo
¡Burbujas de jabón!
Los telescopios apuntan al cielo
Cañones gigantes
De cerca
Veo la luna
Accidentes de la corteza resfriada
El anillo de Anaxágoras
El anillo de Pitágoras
Volcanes extintos
Cerca de ella
Una pirámide fosforescente
Pirámide de Egipto que subió al cielo
Hoy está incluida en el sistema planetario
Luminosa
Con la ruta determinada por todos los observatorios
Subió cuando la biblioteca de Alejandría era una
hoguera iluminando el mundo
Los cráneos antiguos estallan en los pergaminos que se queman
Pitágoras la vio aún en tierra
Viajó en Egipto
Vio el río Nilo los cocodrilos los papiros y las embarcaciones de sándalo
Vio la esfinge los obeliscos la sala de Karnak y al buey Apis
Vio la luna dentro del tanque donde estaba el rey Amenemat
Pero no vio la biblioteca de Alejandría ni las galeras de Cleopatra
ni la dominación de los ingleses
Maspero encuentra momias
Y yo no veo más nada
Las nubes borraron mi geometría celeste
En el cuadro negro
No veo más su ni mi pirotécnica planetaria
Un gran párpado azul tiembla en el cielo y guiña
Corisco arisco risca en el cielo
el barómetro anuncia lluvia
Todos los observatorios se comunican por la telegrafía sin hilo
No pienso más porque la oscuridad de la noche tempestuosa
penetra en mí
No puedo matematizar el universo como los pitagóricos
Estoy solo
Tengo frío
¡No puedo escribir los versos áureos de Pitágoras!...

Traducción: Sergio Ernesto Ríos.

THE AWAKENING OF THE CREATURES FROM THE MIRROR COCOON

2011-11-27T17:12:00.000-08:00

THE AWAKENING OF THE CREATURES FROM THE MIRROR COCOON

It is a white halloween pumpkin with a fox bat mask, the fox has four eyes and it is happy (even though sometimes a sinister look can be seen).

Inside there is a two-headed dancer with a crab pincers. The ears from the wolf mask are wolves with wings.

It is a very anguished mask, very suicidal, very melancholic, it goes aaaaaaaooooooooo with its mouth. Though I also see racoons with reddish parts connecting its tails.

I see a dissected rabbit on a bedsheet, its beard is velvety, I can see the texture of its beard and its mustache. It uses industrial boots, from its front legs penguins come out, from its anus comes out the head of a giraffe.

It is a white cat with black that is depressed, I see his eyes are deep-set. From where he should have hair, crocodile profiles come out. On its forehead it has a head with antennas or a tiny helmet with antennas, with something like an insect. It is a cat standing on two legs with a peashooter inside, the peashooter goes up its chest and throat. The body of the cat is the heads of a giant made of stone.

They are two rabbits, very stuck-up and very despotic scorning at each other, they are something of a housekeeper, as if they were going to take a little midnight dish, but they don’t take anything. I find their gesture elegant.

Two red pine martens climb a greengreyblueish organic structure even though it seems that the pine martens will fall if they manage to ascend. The leg that pushes them is being supported on the chest of a lion.

I see three images assembled from the bottom up: two fetus heads showing the back of their neck, the following is a smoking crow with something of a greek philosopher statue, the last image is a leaning beetle. In the middle a halo of colors stands out.

Two police officers dressed in violet with black helmets direct a marine dance in autumn, even though it is autumn it is colorful, even though it is marine at the bottom there is a metallic structure reminiscent of the Eiffel tower. The creatures that are the guests of the dance are very happy, there are some unicellular yellow ochre, orange, brown, yellow with orange eyes; there are some cockroaches and there are some are sea-horses. The ones that I like the most are the blue beetles moving gloomy palm tree leaves.

Sergio Ernesto Ríos

Traducción: Bernardo Núñez.

EL DESPERTAR DE LAS CREATURAS DEL ESPEJO CAPULLO

2011-09-08T09:52:00.001-07:00

EL DESPERTAR DE LAS CREATURAS DEL ESPEJO CAPULLO

Es una calabaza de halloween blanca con un antifaz de zorro murciélago, el zorro tiene cuatro ojos y está alegre (aunque a veces se distingue una mirada siniestra).

Adentro hay una bailarina bicéfala con pinzas de cangrejo. Las orejas de la máscara de lobo son lobos con alas.

Es una máscara muy angustiada, muy suicida, muy melancólica, hace aaaaaaaooooooooo con la boca. Aunque también veo mapaches con partes rojizas enlazando sus colas.

Veo un conejo diseccionado sobre una sábana, sus barbas son afelpadas, distingo la textura de sus barbas y bigotes. Usa botas industriales, de las patas delanteras le brotan pingüinos, del ano le brota la cabeza de una jirafa.

Es un gato blanco con negro deprimido, le veo los ojos hundidos. En donde debería tener pelo le brotan perfiles de cocodrilos. En la frente tiene una cabeza con antenas o un casco diminuto con antenas, con algo de insecto. Es un gato parado en dos patas con una cerbatana adentro, la cerbatana le sube por el pecho y la garganta. El cuerpo del gato son cabezas de un gigante de piedra.

Son dos conejos muy respingados y despóticos haciéndose fuchi, tienen algo de ama de llaves, como si llevaran un platito a medianoche, pero no llevan nada. Encuentro elegante su gesto.

Dos martas rojas escalan una estructura orgánica verdegrisazulosa, aunque parece que las martas caerán sí consiguen ascender. Tienen una pata apoyada, la pata que les da impulso, en el pecho de un león.

Veo tres imágenes ensambladas de abajo a arriba: dos cabezas de fetos mostrando su nuca, la siguiente es un cuervo fumador con algo de estatua griega de filósofo, la última imagen es un escarabajo inclinado. En medio sobresale un halo de colores.

Dos policías vestidos de violeta con cascos negros dirigen un baile marino en otoño, aunque es otoño es colorido, aunque es marino en el fondo hay una estructura metálica que recuerda a la torre Eiffel. Las creaturas que están convidadas al baile son muy alegres, los hay unicelulares amarillos ocre, naranja, café, amarillos con ojos naranja; hay cucarachas y hay hipocampos. Los que más me gustan son los escarabajos azules moviendo hojas oscuras de palmeras.

Sergio Ernesto Ríos

alerta de Oswald de Andrade

2011-07-24T22:35:00.001-07:00

alerta

Allá viene el lanzallamas
Toma el porrón de gasolina
Dispara
Ellos quieren matar todo amor
Corromper el polo
Estancar la sed que tengo de otro ser
Ven por el flanco, de lado
Por arriba, por atrás
Dispara
Dispara
Resiste
Defiende
De pie
De pie
De pie
El futuro será de toda la humanidad

Traducción: Sergio Ernesto Ríos

"Travesía de extramares" de Martín Adán

2011-07-13T19:11:00.000-07:00

Aquí el pdf: http://www.mediafire.com/?yu6uq9iwfhiuazw

"Voy a moler tu cerebro" de Roberto Piva

2011-07-05T14:23:00.000-07:00

Hace tiempo preparé esta pequeña antología, para la Red de Poetas Salvajes, de uno de mis poetas brasileños favoritos.

Acá pueden descargar el pdf:http://www.mediafire.com/?mm8y9pd3bpp8bmv

Curso "Autores selectos de la poesía brasileña" del 23 al 27 de mayo

2011-05-23T00:17:00.000-07:00

YO / Bob Flanagan

2011-04-28T12:55:00.000-07:00

YO

Esto es lo que llaman autobiografía:
comienza con mi nacimiento en la América
del medio oeste, una tierra conocida por sus
muñecas de papel, tarjetas de beisbol y sus libros de historietas—
cosas que puedes doblar y poner dentro
de tu lonchera y llevar a la escuela contigo.
Mi escuela era una prisión, pero mi lonchera
estaba decorada con dibujos de mis momentos
favoritos de la historia –la mía propia
y aun así, al mismo tiempo, más grande que mi vida.
Mi lonchera de los Locos Addams lo decía bien:
entre más raro mejor. Creía en esto,
de ahí mi pasión por las partes del cuerpo tatuadas.
Las películas de horror y las revistas de detectives
me incitaban con promesas de cosas rudas
mientras los programas de concurso en la televisión
me enseñaron el valor del conocimiento y los grandes ganadores.
Estaba sorprendido con las tareas domésticas
como un recién casado, pero no tenía idea
de cómo hervir, batir, mezclar, asar en su jugo o licuar
los variados pero insípidos ingredientes
de mi mundana vida. Año tras año,
miraba mis logradas posesiones
apilarse y rodearme
como la caca de pájaro en la estatua que erigí
para inmortalizar mi propio sentido de lo humano
y recordarme que no soy un monstruo.
Casi siempre era delicado y tomaba
los golpes de la vida sin devolverlos.
Una vez, sin embargo, pinché un muñeco vudú
novecientas veces en el corazón, pero Madre
me descubrió y dijo, “Basta”. Nunca
volví a perder la compostura, o alguna otra cosa, desde entonces.
Lo único que lamento es que
tampoco encontré nada, solo
esto: “Todos los que persistan alcanzan la luminosa nieve”.

Versión de Luis Alberto Arellano

Escuela Brasileña de Antropofagia / Juliana Krapp

2011-04-25T22:07:00.000-07:00

(Rio de Janeiro,1980)

almacenes

sería apenas la ausencia impertinente de arrabales
o su respiración de tiniebla que oscila y huye
por debajo de la puerta (¿la belleza
enteramente desamparada?) pero este
muelle de puerto
es, de hecho, una llave.
sus nervaduras y estallidos
como fábulas
húmedas. (los agentes narrativos son incapaces
de identificar el estiaje
y la señal de los tiempos
en las amuradas). y aún este dolor
salvaje anclado a las turbinas y graneros
a la maquinaria desgarrada en itinerarios
de vapores y conspiraciones. la meticulosa
delicadeza de la noche entregue
todo al gesto de izar: originalísimo
y esclavo de las circunstancias
(en este instante tu aprietas mi mano
y la pones contra el pecho, temiendo
la faz invisible de las embarcaciones) el agua
que crece como un germen negro alrededor, como
un escalofrío inédito un
verbo inédito una
presencia quebradiza
(¿pero lo que es quebradizo
está muerto? ¿o reverbera apenas
las manchas calientes de sangre en la alfombra?)me dices
que sobre toda música incide una renuncia
e incluso este pitido y mientras dices
el horizonte reconocible
asola de fríos el lenguaje
(es necesario, sin embargo, reconocerlo en sordina
como se reconocen en los alcoholes
las ráfagas de arrullo)

Leopoldo Morven por Diana Garza Islas

2011-04-25T21:37:00.001-07:00

Relación de hechos y transcripción correspondiente al hallazgo que, no sin zumo y alto azor ─casi, o vesania─ me hubo en librería afincada en el distrito de la mejicana nación el día veintitantos del tercero mes del año previo al del acontecimiento conocido por no parco número de jentes como Fin del Mundo (mas no así de los evos), según consabida, mayaestática, leyenda de la región (se sabe: correjida y aumentada por secta de cospicuos semiotistas del vecino país nórdico) donde el tal hallazgo fue acaecido.

*

E Fuésese un día, un día de aquellos, cuando, y muy al fin de los Donceles, yo era yo y entréme ahí, al tal recinto a donde festo vine a hallar y con qué fasto, inegualable: sendo mamotreto ─y uno sólo que era─ a cuatroscientas y setenta y nueve páginas que en su faz descubrímos ─yo y mi celebro alborozado (questa entelequia grisácida-limón, cuajosa, tripolar que allí yo llevo arribando desde nantes que nascí)─ intitulaba en altas y en carmín, subido: «Los apocalipsis del espacio». Su autor, hombre a esta desaguisada desabido, totalmente, y justo a esta razón que sí, mi la sazón alebrestase la testuz uno o dos ─o tres y punto y tantos puntos celsius más: Leopoldo Morven. Tal pergamino fallado consiste en una compilación de poemas –si a tales escribanías exorbitadas pueden llamárselas tal, modo a mi vista, inperfecto, imsuficiente─ que en su número suman ─hasta cierto punto─ veintidós. Y que este guarismo no pasáranos en vano, que no nunca será vanidad, han de decirlo mis manos al fuego, que tal cifra es sí en conexitud con arquetipo sefirótico, pues ya nos fue dado a saber desde los manuales donde así refieren, que veintidós son las letras que instituyen de los hebreos, su alefato, así mismo que veintidós son los arcanos primeros de la antigua ciencia instrospectiva: ─que no de facto agorera como en su detrimento han trujídonos a creer mujeres de talante a llevar turba en cabeza y manos no exentas de alhajas─ el Tarot.

Y vale decir aún que en tal singular volumen, luego del número simétrico que hemos escrebido y del que desglosamos ya en modo somero la suya simbología, siguen once textos bien avenidos y de íntica temática y de íntica estilística, mas de cierto es que ─bajo cierta mirada hermeneutal de la que no podemos desasir los que incurrimos en lo de leer, ay, ya zozobradamente y sin posibilidades de inocencia─ adendas al cuerpo primordial. Suman así, en total, treinta y tres los pasajes de este Apocalipsis que Morven nos entrega así, aventuro, en guiño a la edad en que a aquel señor que tuvo a bien inaugurar el moderno calendario, le dieron fenección en cruz de palo (y cuales astillas aún se venden bien de mano en mano y no sólo en Bethelem sino, y muy principalmente, en amazónicos pesebres conocidos como E-Bay, entre otros). Los poemas, todo aquel al menos cuanto la que ahora escribe ha leído al punto de esto escrebir, se escriben en perfecto alejandrino y sin pie trocado ni uno sólo. Los títulos que forman la dicha ─dichosa─ antología de la que se ha venido hablando, son los que, a fines que al lector conveniesen para así forjar suscinto panorama de la obra, se transcriben ahora mismo: 1. Pleroma, 2. Lavarios, 3. Ginnistán, 4. Valler intemporal, 5. Devayana, 6. Lamia, 7. Apocatástais, 8. Fuego fatuo, 9. Inamisión, 10. Bhuvarloka, 11. Trenos y layes de lémures .─Introito, 12. Trenos y layes de lémures I.─Adyuvaciones, II.─Ananké, III.─Tabor, IV.─Allén, 13. Gloria Negra, 14. Apariciones del Amenti .─Introito .─Visitación, 15. Rastros lemúricos, 16. Anales Akashicos, 17. Del Amenti al Nirvana, 18. Resucitado en la perpetuida, 19. Acúsmatos y fantasmagorías, 20. Trascensos, 21. Monólogo del espectro, 22. Telestesias y anunciaciones, 23. Vicisitudes, 24. Las llamas, 25. Ciudad-Lémur, 26. Tramonto, 27. Derrelicción, 28. Deuteroscopias e itineraciones, 29. Anagnórisis, 30. Autognosia, 31. Evo, 32. Ante-Dilúculo.

Y si bien es verdad que este vademécum presenta características tales que podríamos aventurar versa sobre tópicos eso-exotéricos de corte hindú, gnóstico, órfico y aún: urantista, y que maliciosamente alguien atrevería a apuntar que todos ellos se nos presentan bien mal mixturizados en holismo aprendido en lecturas de fuentes secundarias en libros de poco o nulo tiraje dirijidos ex profeso a rosacruces o masones ─eventuales cofradías a la que alguno podría suponer, el tal Morven (alabado sea) perteneció (desconocemos hasta qué grado ascendido)─, digo verdad al decir que los títulos no deberían engañarnos, pues la sustancia de este libro es bien otra y ahí no termina, y menos es verdad que ahí empieza; pues «Los apocalipsis del espacio» abarcan, con singular holgura, garbo, sapiencia y destreçismo, asuntos y estilos tan variados como las posibilidades mismas de la escritura. No dudaría en afirmar que es esto justo, la Escritura, no esta, obviamente, sino la que con mayúsculas se escribe, lo que penetra el sentido todo de este Legajo ─ya diría yo: inmemorial, si no fuese porque sé que es casi inconocido para el resto del mundo que yo no soy─ en cuyas páginas sintetizan la quintaescencia retóricosintáctica de lo que viene siendo desdel más culterano barroco, la prosa medioeval, las cantigas, la qasidas y la poesía sefardí, hasta el más intricado de los ismos, empezando, claro está, por el del mole de Maple y, abajándonos no mucho, siguiendo por aquel que Borjes fundó, con poca suerte y culminando, por no extendernos más, con el segundo Girondo. No estaría de más acotar que hay aquí rastros de todos los libros que de de Campos y compañeros imaginasen en sus mentes cuando no pudiéronlos escribir, so pretexto de no contradecir sus precepciones, y no estaría tampoco de más sugerir que Moraven se influencia ─valga la paradoja transtemporal─ de aquellos estilos de corte urululante de más modernitud tales como el del adolescente Cachibache (alabado sea), y, por supuesto, del del septuagenario Juan de Almela alias Gerardo, con el que ha de decirse no sólo comparte nacionalidad, Lepoldo, sino talante y hechura. Para bien finalizar, podríase decir que existen innegables paralelos entre nuestro autor y todo aquel cuanto barrosismo haya que hasta el día de hoy siga desplegando sus ilegibles manifiestos en páginas subidas a sitios de hache tentenpié y doble doble u que nadie nunca leyó ni leerán nunca (alabadísimo sea) manque bien sabido es que esto no contraviene en absoluto que estirpes de letrólogos ostentando el mote de críticos refiéranlos en curiosísimos especímenes que intitulan de Antologías y de cuya manufactura redituan pompa y jactancia y a veces hasta cierto ínfimo número de maravedíes y talentos que rara vez se habrán directamente en proporción al talento de los que en cuyos índices de tales inscriben, además de apellido y fecha en que nació cada cual de los susodichos, sus las que llaman, obras de creación. Y he aquí y a hora, ante tal panorama desalentador, que el de hoy día, a un día del Día del Libro, traigo a ustedes, mis hermanos lectores, a este autor ignorado por las antologías, olvidado por el tiempo, a este autor tal vez inexistente ─algunos dirán, con mala fe─ pero sin duda ni exageración, inéditamente genial y cuya lectura recomiendo ampliamente dentro de lo que cabe. He de decir, además, por si no ha quedado claro lo suficiente, que aquí iré transcribiendo, poco a poco, cada tanto, fragmentos de los poemas de tan encumbrao autor de la literatura española para daroslo a conocer a vustedes, mis h@mbr@s de letras que hasta hoy día permanecieron en la ignominiosa ignorancia de esta joya monumental de la Universal Literatura que Morven con o sin esmero, nos legó.

Y no hay por qué agradecerme. Todo lo que hago lo he hecho, como ya bien dijo Montaigne: por amor al arte. O bien, siguiendo esa consigna que se cita en el tratado de Abraham Eliyahú ibn Kohén, Le Livre des Questions (Provenza, 1332), uno de los más antiguos testimonios del extraviado Séfer Ha-Aggaddá donde Moisés de León citando a Isaac Luria citando el coloquio habido entre Rabí El’azar ben Raziel y Reb Nassim, quienes a su vez citan a Cioran: «porque es probable que estas líneas que tú lees ahora y que yo, indubitablemente, escribí, las hayas escrito tú mismo, en un futuro, de cierto, sí, no muy lejano en el tiempo».

PLEROMA
[Este poema consta de quince fragmentos y uno más, semi-independiente. Se reproducen aquí dos fragmentos de dos fragmentos que no, no darán una idea general del poema.]

XII
[…]

Desde amplitud longincua;

como mareta que engrosando se apropincua,

así millones de diluces titilantes

tenden ledona a pulular: lenguas parlantes:

las resonancias del concento con que muge

en estuaciones afluyentes, ancho empuje.

Oh soliloquio! En él mi ánima eviterna

la voz prologa de la póstera caverna.

De lo que pugna repercute el brío acerbo.

De teleológica abstracción musita el verbo.

Con sus anales combinando mis anales,

conmigo piensa pensamientos comunales

la celsitud. Y como en álamos la brisa,

habla tal ve, entre mi bruma, desta guisa:

─”Totilimundi de las cosas, seudo-eventos

que a las retinas se intimaron por adventos:

inexplicable interclusión como, elocuente,

no hubo sabio ni idioma que lo cuente:

interferencia de los hechos, panorama

sin evasión de lo recóndito de Brahma;

por cada rumbo evidenciando sin lendero

nítida transfulgencia de lo verdadero,

tal muchedumbre, inalterable, oculta maga,

impera, océano de albor que no se apaga.

“Supraestelario y estelario; acciones, entes,

causa, resulta, en mí contengo: sin ausente.

Colmo oquedades. Frustro ciencia y experiencia.

En sumersión, desaparezco de la Apariencia:

los formidámenes, de un día los engaños:

las percepciones archipiélagos; los años.

Al recalar de la nonada el intersticio,

atesto de segregaciones lo ficticio.

Singularmente, enuncio: soy; enuncié: somos.

Efigies de policefálicos asomos,

enciente halladas del tocar, en mis receptos

sustraigo: hundo con sus nombres y conceptos;

tribus falacias, de repuntas y contornos,

somorgujados, por inmóviles retornos,

como incremento de mi compleción los doma,

en los elíseos rubescentes del Pleroma.

[…]

XV
Perspicuidad: propincua; aluén. En lo que esguardo,

conmigo topo: ahí semejo que me aguardo;

en el sumonte, en el ostugo, en la traspuesta.

Interrogándolos, reflecto, por respuesta.

Aquí y allá, propias semblanzas. A medida

que me introduzco, mi agnición hallo, escondida,

que a mí refluye de pasajes y de esconces.

¿Mi escencia, acaso, rezagué? ¿Desde qué entonces?

¿La despartí? ¿No de su flúido dividuo

me hurté, porción erradicada, por residuo?

Exploro foscas, y perfiles, y baertales,

y allí percato mis diseños, mis retales:

emanación atisbo, densa, circunfusa,

y allí en secreto mi autognosia se me acusa.

Brechas que cato; lóculos, enciente mito,

yo los ocupo. Mis imágenes visito

en la mensoda vacuidad, como en el algo.

De mi Caverna de espectámenes no salgo.

Hoya, que miente, o intersticios deceptorios,

pueblo y saturo hasta en ancones de abditorio.

Y me desplazo entre balumbas y entre algares,

y me recibo en enfiladas de lugares.

Lo que en resalto foja bulto, o que se ahueca,

me reconoce identidad suya, en su mueca.

Ni al más minúsculo intervalo se consiente.

Ni de la plátora yo estuve falescente.

Por progresiones me trascuelo, de países.

De inhabitados, testimonio, los mentises,

lo indesmontable de su algaida sin calvero:

en seudoclaros, mis especies reververo.

De dombos la concavidad, númenes lares

bañan: ─anegaciones interestelares;

y de geóticos los vientres, recovecos

aúllan de los brucolacos con los ecos.

Y repercuto, del aullar de la caterva,

mas no su angustia en mi lembranza se conserva,

ni, de mi advento, la rahez tribu se informa;

de ajena la jurisdicción sufren la norma.

Mézclome con la desolada genitura.

Ella, a la mía, ni si quier la conjetura.

Sin que ni un ápice con ápice se estorbe,

orbe discurre por los poros de otro orbe.

Y espío en éste y en aquél, por acroasis,

ya rugimientos, ya las trovas de un oasis.

Lagos que oscilan; asteroides por isletas;

yentes celajes de tinturas obsoletas;

puntos que bogan como pálidos esquifes

o se conjuntan en inmobles arrecifes;

las tolvaneras astronómicas, en cada

pórtico de las asperciones de una arcada

transminan, flotan, se trazuman, por las moles

bien de moléculas quizás, o bien de soles.

¿Algún pedrusco, con horror soporta en rastras,

abyectas nacionalidades, por madrastras

de los precitos de gobiernos y naciones

y patrias y banderas? ¡Oh condenaciones!

¿Engendró sangres? ¡Nutre homúnculos precarios?

¿héroes de crímenes, cuadrillas e sicarios,

y prisioneros de una ley en la tenaza,

desviscerados por lombriz y gallinaza?

¿y de trifulcas homicidas los autores? ¿cobardes conscriptores?

Monstruos que aovan, en tarántulas-deberes,

y de sofismas escorpiones los quehaceres,

¿allá embatidos por flagelo de las rachas,

se agazaparon en mefíticas covachas?

Tal vez; y la trepidación que me depulsa,

vindicativa se soleva y los expulsa,

y las piaras de los dogmas animales,

con los hocicos de las chusmas de los males,

a sumersiones en los Tártaros eletos,

con sus tesoros de estandartes y esqueletos

reinfiérnanse; y la térrea aberración se aplaca

y desmenuza, y se embute en su cloaca.

Ningún detrito que en los esplendores rete;

ningún miasma, ningún dejo desa peste;

y tras la lívida aniquilación, pregunto

si formidamen alufré, de lo difunto.

[…]

Si por conjuros de tu ardor, restablecieres

épocas de letíficos acaeceres;

de hebdómadas lo cronofasmas, y de ratos,

recobrarás ublos fingiéndose retratos;

de tus anales, como hurgues estas simas,

sorprenderás las indelebles pantominas;

lenguas pronuncian, presto así como les hables,

contestaciones en vocablos imborrables.

Restaurarás las perspectivas que veneras.

Y al adquirir de cognición otras maneras,

no de sentidos ni de órganos: con mente

que introspecciona, en elementos inmanente,

la circunscrita lineación se desdibuja;

de tu fenómeno se acaba la burbuja;

no más fragmentos, no más lindes, no más trazos,

no de decursos sucesiones ni retazos,

Tierras ni clanes; no ya sátrapas, mazorcas

de guerrereadores, los impunes de las horcas;

no ya asterismos, no galaxias, no repuntas.

─Disipación─.

[…]

Leopoldo Morven, Los Apocalipsis del espacio, E.C.L.A.L.S.A, México, D.F., segunda edición: 1962, 479 páginas.

Escuela Brasileña de Antropofagia / Pablo Araujo

2011-04-13T15:11:00.000-07:00

Pablo Araujo

(Rio de Janeiro,1981)

Diecisiete veces se abre la herida... ...lentamente
y más un poco se multiplica
como se abre.....el mar...... entero...... indestructible.
Sephir......Sephir..... .:...... el nombre no revelado
otro a otro.... ..:.... ..ni esto......ni aquello......:......Es.

Rojo encanto de marmota / Cachibache

2011-04-12T17:28:00.000-07:00

Les comparto uno de mis libros favoritos de la década pasada Rojo encanto de marmota del ecuatoriano Oswaldo Calisto Rivera "Cachibache" (1979-2000).

Aquí está el pdf:

http://www.mediafire.com/?t27lm092071pk9f

Tres discursos de Javier Sicilia 6 de Abril

2011-04-06T20:52:00.000-07:00

A las Fuerzas Armadas de México

Ustedes han sido siempre los custodios de la paz de la nación. Por ello, nunca habríamos querido verlos fuera de sus cuarteles más que para repeler una invasión extranjera o para ayudarnos, como lo han hecho siempre, en las catástrofes naturales. Ahora los han sacado a la calle para combatir lo que a las policías pertenece. No los queríamos allí, pero allí los han puesto, provocando con ello una escalada en la violencia al incitar al crimen organizado a enfrentarse a ustedes con armas más poderosas. Son ya cuatro años de guerra y lejos de disminuir, el consumo y tráfico de drogas ha aumentado, lejos de sentirnos seguros, nos sentimos con miedo y coraje ante la impotencia de verlos pelear en nuestras calles. Por ello les exigimos, como ciudadanos de esa patria que defienden y custodian todos los días, que no permitan que en sus filas anide el crimen y crezca la complicidad.

Muchos de los asesinos que hoy dañan a la nación de manera terrible en nuestros hijos e hijas, provienen de la deserción de sus filas. La crueldad con la que esos desertores actúan tiene un origen que debe ser revisado cuidadosamente y sanado dentro de sus instituciones para que la deserción no se repita ni los códigos de honor que deben ser parte de la educación de las fuerzas armadas no se traicionen nunca ni en ninguna situación.

Bajo el peso de los casi 40,000 muertos que llevamos a nuestras espaldas, en medio de las mal llamadas bajas colaterales que su intervención en esta guerra ha producido, en medio del horror y del infierno que parecen no tener fin, en medio de la inseguridad que se ha apoderado del espacio y del tiempo de nuestra nación hasta convertir los espacios públicos y las horas, en los lugares y las horas equivocadas, en medio de esta miseria, ustedes deben devolvernos la confianza de que realmente custodian a la nación y de que no debemos temerles cuando nos encontramos frente a ustedes.

Esa confianza, custodios de la patria, sólo podrá ser devuelta cuando ustedes dejen de mirarnos como meras estadísticas de guerra y cuiden las sagradas vidas de los jóvenes que son la vida de nuestra nación. Nuestros muertos, los muertos que llevamos todos en nuestro corazón a causa de esta absurda guerra, esos muertos que nos duelen, recuérdenlo bien, no son bajas colaterales, no son cifras, no son números en un expediente, no son abstracciones. Son seres humanos con un nombre, una historia, un rostro y sueños. Recuerden también que detrás de cada una de esas vidas cegadas hay padres, madres, hermanos, familias que como la mía y la de los muchachos que murieron también asesinados al lado de mi hijo Juan Francisco el 27 de marzo están amputadas y no podrán ya ser las mismas en la felicidad que merecían y les correspondía. Por ello, por ese dolor sin límite, hoy más que nunca el respeto a los derechos humanos debe obligarlos absolutamente a evitar esa tragedia que llaman irresponsablemente daños colaterales.

El dolor, custodios de la patria, que nos ha hecho salir a las calles y detenernos un momento delante de su casa es para finalmente decirles que el dolor no debe servir para sembrar odio sino para encontrar la paz, el amor y la justicia que perdimos.

A LA PGJEM y la PGR.

Uno de los males fundamentales que tiene sumida a la nación en el dolor, en la muerte, en el miedo, en la desconfianza y la incertidumbre es no sólo la falta de una verdadera y sólida procuración de justicia en nuestro país, sino la corrupción que desde hace mucho tiempo se ha instalado en el corazón de sus instituciones. Esta obviedad que está en la mente, en la piel, en el dolor de los ciudadanos como una herida que no cierra, lleva cargando sobre sus espaldas no sólo casi 40,000 muertos, sino otros tantos miles de casos no resueltos por omisión, por comisión o por complicidad con el crimen. Los mejores de ustedes han tratado de sanear ese corazón fundamental para la vida de la sociedad. Pero se ha logrado poco. No sólo la mayoría de los casos quedan sin resolver y se archivan como si los sufrimientos y los agravios de seres humanos fueran sólo eso, casos, no vidas humilladas que piden la restitución de una dignidad perdida o arrebatada, sino que muchas veces también los asesinos que arrancan la vida de nuestros hijos salen de sus propias filas. Así lo expresó hace unos días el propio Procurador de Justicia de Morelos cuando en relación con la muerte de mi Juanelo, de Luis, de Julio y de Gabo, definió a sus asesinos como “personal que estuvo involucrado en instituciones públicas” y que pueden ser “policías, agentes ministeriales o militares”, para luego desdecirse por temor o compromisos con lo políticamente correcto.

Impartir justicia después de conocer la verdad de los hechos es probablemente la mayor responsabilidad que una autoridad puede tener. Cuando no se asume esta responsabilidad y, como ha sucedido a lo largo de décadas en esta nación, se conciente la impunidad, tenemos esta sociedad que alienta la violencia y debilita, como nos está sucediendo ahora, a todas las instituciones de la nación. Y sin justicia ni paz, yo les pregunto por todos los ciudadanos, ¿cómo se puede vivir?

Sabemos que en estos tiempos en donde por este consentimiento está desgarrado el corazón de nuestro país y se ha instalado en él la violencia irracional y el miedo, no es fácil ser un buen policía, un buen juez, un buen abogado, un buen fiscal. Sin embargo, no tenemos otra opción; ninguna otra opción. Si no tenemos policías, jueces, abogados, fiscales, honestos, valerosos y eficientes; si se rinden al crimen y a la corrupción, están condenando al país a la ignominia más desesperante y atroz.

Señor procurador de Morelos, señores procuradores de cada rincón del país, policías y miembros de los ministerios públicos cumplan con la justicia que no han procurado y que hoy les reclamamos. Sólo así tendrán de nuevo nuestra confianza y sabremos que no nos encontramos solos e inermes como hasta ahora nos encontramos. Reconozcan el lugar que tienen como pilares de esta casa que llamamos México

El dolor que nos ha hecho salir a las calles es, como se lo dijimos a las fuerzas armadas, al detenernos delante de su casa, no debe servir para sembrar el odio y fomentar el crimen sino para encontrar el amor, la paz y la justicia que perdimos.

Cumplan con su trabajo dignamente.

EN EL ZÓCALO

Los espantosos asesinatos de mi hijo Juan Francisco Sicilia Ortega, de Luis Antonio y Julio César Romero Jaime, y de Gabriel Alejo Escalera, han llenado de indignación y de dolor a la ciudadanía de Morelos y de la nación entera. Sus nombres, sus historias y sus sueños destrozados, que el amor de la ciudadanía sacó a la luz pública, ha hecho posible que se pusiera también nombre, historias y sueños a otros miles de muchachos asesinados y criminalizados por la violencia que se ha apoderado del país, de sus instituciones y de la imaginación del narcotráfico y de esa mal llamada clase política. Hasta antes de ellos, con algunas excepciones, esos muertos eran, como lo dije delante de las casa del ejército y de la justicia, simples cifras, simples abstracciones, bajas colaterales o criminales, “escorias”, como estúpidamente se les ha llamado. A partir de ellos, esas cifras son lo que siempre han sido y siempre deberán ser: vidas humanas cegadas y familias destrozadas, dolor que día tras día se ha ido acumulando en los corazones de todos los ciudadanos de este país. Juan Francisco Sicilia Ortega, Luis Antonio y Julio César Romero Jaime, Gabriel Alejo Escalera, no sólo son desde que los encontraron asesinados el nombre de todos esos muertos anónimos cuyos casos se encuentran en los archivos de las procuradurías y del ejército y en la desmemoria de nuestros gobernantes, son también el nombre de nuestros muchachos vivos, de nuestra juventud que corre el mismo peligro y a quienes no estamos dándole la vida que merecen. Porque mientras los pocos muchachos –cada vez menos– que pueden alcanzar un alto nivel educativo, carecen de empleo, son subcontratados o subpagados y están en peligro de ser asesinados como fueron asesinados nuestros hijos, los muchos otros que no pueden siquiera acceder a la educación y a la cultura, ni siquiera a un empleo subpagado, se encuentran a la deriva, con el horizonte roto, seres humanos que están o pueden ser reclutados por el crimen organizado para matar y terminar también asesinados.

No hablo de una fatalidad. Es lo que hemos construido con la corrupción de las instituciones, con el desgarramiento del tejido social, con la mezquindad de los pleitos y los intereses políticos que sólo buscan enriquecerse con la desgracia, el temor y la simulación; eso es lo que hemos construido cuando decidimos desalojar las virtudes de la educación y decidimos que sólo el dinero, la producción desmesurada, la competencia y el consumo sin límites serían nuestros dioses; eso es lo que hemos construido cuando hicimos del egoísmo y del enriquecimiento una virtud y arrojamos las riquezas de la cultura, de la educación, de la amistad, de la convivencia y de la solidaridad al terreno de las cosas inútiles.

Cuando los seres humanos tienen que levantarse día con día para hacer vivir a sus hijos con salarios miserables y saber que quizá no regresarán porque nuestras autoridades no están haciendo lo correcto; cuando los criminales, a fuerza de impunidad, han perdido sus códigos de honor; cuando, por lo mismo, deben vivir de lo que los católicos llamamos la esperanza en Dios, porque los gobernantes y los empresarios no pueden darle ya a sus compatriotas una esperanza humana, que es la sombra de la esperanza de Dios, cuando esto sucede, y es lo que está sucediendo, es señal de que empezamos ya a habitar en el infierno.

Desde que mi hijo Juan Francisco y Luis y Julio y Gabo fueron asesinados, sentí a cada uno de los muchachos y muchachas, y a cada niño y niña de esta nación como miembros de una misma familia –mi familia, mis hijos– que debemos cuidar para que sus sueños no se conviertan en la pesadillas que desde hace tiempo ha comenzado a invadirlos. No podemos permitir más que un muchacho, una muchacha, un niño o una niña sean asesinados. A ellos, los jóvenes de esta nación, que saben usar las redes sociales del espacio cibernético, le pedimos que se convoquen, que se unan, que salgan a las calles y que recuerden que desde siempre las juventudes han movido montañas y le han devuelto la esperanza a la humanidad, como lo vemos hoy en otras latitudes. Aduéñense del presente y decidan el destino y la nación que ustedes quieren.

Cuando sucedió esta desgracia yo no me encontraba en el país y ustedes, que están aquí y a los cuales les agradecemos infinitamente, tomaron, como hermanos, mi causa que es la de todos. Ustedes también tomaron por mí y por los demás padres de familia que estaban sin voz la responsabilidad de exigirle al gobierno de Marco Antonio Adame –un gobierno hasta ahora omiso– el esclarecimiento de los crímenes que debe darse a conocer hoy.

Hasta el momento sólo se nos ha informado que se han identificado a dos de los asesinos, que se han girado las órdenes de aprensión para ellos, pero que los asesinos aún permanecen libres y que se desconocen los móviles de este asesinato irracional. Eso no nos basta. Por ello he decidido quedarme aquí en un plantón en esta plaza, delante de las ofrendas que han levantado por nuestros hijos, junto con todos aquellos que quieran acompañarme, y en oración, hasta el miércoles 13 de abril. Es el último plazo que le damos al gobierno de Marco Antonio Adame y de Felipe Calderón para que frente a nosotros, frente al pueblo de Morelos y el país entero, presente ante la justicia a los asesinos de nuestros hijos y a sus cómplices. Durante este plantón haremos lo que el gobierno y las mafias no hacen: escuchar a la inmensa mayoría de la gente. Para ello crearemos en ese mismo plantón un espacio de diálogo ciudadano donde debatir la manera para detener esta absurda guerra en la que la inmensa mayoría de los muertos los ha puesta la sociedad civil y para idear las acciones que construyan la paz con justicia en nuestra nación. Queremos que sea la opinión y la reflexión colectiva de toda la sociedad civil mexicana la que diga cuál será el próximo paso en esta lucha. Por ello invitamos a todo el pueblo de todas las edades y condiciones sociales a expresarse en el plantón y a través de un twitter llamado “@mxhastalamadre”. El miércoles 13 de abril, plazo que le hemos dado al gobierno estatal y federal para presentar a los asesinos, anunciaremos, en un acto público, las acciones que la sociedad civil propone. Los gobernantes deben de entender que son nuestros representantes, nuestros servidores, y que si son inútiles e ineficientes deben irse sean del partido que sean y de la ideología que sea. Un gobierno, como nos lo enseñó Gandhi, sólo existe porque lo aceptamos. Si les retiramos nuestro apoyo ¿qué queda de él?

Si no los presentan convocaremos a una marcha nacional en la Ciudad de México exigiendo la renuncia del propio gobernador y el alto impostergable a esta absurda guerra, en donde la inmensa mayoría de los muertos los ha puesto la sociedad civil. En el antiguo derecho romano existía una figura: el homo sacher (el hombre sagrado) cuyos crímenes el Estado no podía castigar, pero a quien cualquiera podía matar y quedar impune; un ser que al mismo tiempo que estaba excluido de todos sus derechos civiles era sagrado en un sentido negativo. Hoy en México todos somos de muchas maneras hombres sagrados, es decir, seres desnudos, carentes de protección política y susceptibles de ser asesinados por cualquiera. Hoy también, los ciudadanos que estemos en plantón en esta plaza somos más que nunca –como lo fueron mi Juanelo, Luis, Julio, Gabo, la noche en que los asesinaron, como lo fueron también los niños de la guardería ABC, los hijos de las madres de Salvarcar, que hoy nos acompañan, de Martí, de la señora Wallace, de Gallo, de Nelson Vargas, de tantos muchachos anónimos con la vida cegada y de los casi 40,000 asesinados de este país– hombres sagrados y desnudos. Lo somos porque las autoridades del Estado así lo han decidido con su ineficiencia y porque ante sus omisiones quedamos expuestos a la irracionalidad de los criminales que han perdido cualquier proporción y límite. Si alguien puede protegernos y custodiarnos en estos momentos son millones de conciencias que, gracias a los medios, están atentas a lo que pueda sucedernos.

Hace unos días –y estoy por terminar– leí en esta misma plaza el último poema que escribiré (dedicado a mi Juanelo) hasta que el cuerpo de este México desgarrado en sus inocentes resucite. Ese silencio poético no es, como muchos lo han interpretado, una claudicación, sino un grito. Hay silencios más profundos y significativos que la palabra que viene de él y en él se recoge.

Desde ese silencio poético donde la palabra aguarda hacemos un llamado a las autoridades del país, al Presidente de la República, al Congreso de la Unión, al poder judicial, a los Congresos locales, a los Gobernadores, a los Presidentes Municipales, a los líderes de los partidos políticos, a sus miembros, a los llamados poderes fácticos, a los sindicatos, a los jerarcas de las Iglesias, a los empresarios, a los capos y a las mafias de toda laya para que escuchen. Este silencio doloroso y terrible está gritando cuatro hermosas y profundas palabras: dignidad, paz, justicia y concordia. Ese es el grito que está en el latido de nuestro amado México, el grito de nuestros hijos a quienes la inmisericorde violencia les asfixió la palabra en los pulmones y el de los que estamos aquí, de pie, sembrando nuestra esperanza y gritando por ellos.

Carta abierta a Políticos y Criminales por Javier Sicilia

2011-04-03T23:46:00.000-07:00

El brutal asesinato de mi hijo Juan Francisco, de Julio César Romero Jaime, de Luis Antonio Romero Jaime y de Gabriel Anejo Escalera, se suma a los de tantos otros muchachos y muchachas que han sido igualmente asesinados a lo largo y ancho del país a causa no sólo de la guerra desatada por el gobierno de Calderón contra el crimen organizado, sino del pudrimiento del corazón que se ha apoderado de la mal llamada clase política y de la clase criminal, que ha roto sus códigos de honor.

No quiero, en esta carta, hablarles de las virtudes de mi hijo, que eran inmensas, ni de las de los otros muchachos que vi florecer a su lado, estudiando, jugando, amando, creciendo, para servir, como tantos otros muchachos, a este país que ustedes han desgarrado. Hablar de ello no serviría más que para conmover lo que ya de por sí conmueve el corazón de la ciudadanía hasta la indignación. No quiero tampoco hablar del dolor de mi familia y de la familia de cada uno de los muchachos destruidos. Para ese dolor no hay palabras –sólo la poesía puede acercarse un poco a él, y ustedes no saben de poesía–. Lo que hoy quiero decirles desde esas vidas mutiladas, desde ese dolor que carece de nombre porque es fruto de lo que no pertenece a la naturaleza –la muerte de un hijo es siempre antinatural y por ello carece de nombre: entonces no se es huérfano ni viudo, se es simple y dolorosamente nada–, desde esas vidas mutiladas, repito, desde ese sufrimiento, desde la indignación que esas muertes han provocado, es simplemente que estamos hasta la madre.

Estamos hasta la madre de ustedes, políticos –y cuando digo políticos no me refiero a ninguno en particular, sino a una buena parte de ustedes, incluyendo a quienes componen los partidos–, porque en sus luchas por el poder han desgarrado el tejido de la nación, porque en medio de esta guerra mal planteada, mal hecha, mal dirigida, de esta guerra que ha puesto al país en estado de emergencia, han sido incapaces –a causa de sus mezquindades, de sus pugnas, de su miserable grilla, de su lucha por el poder– de crear los consensos que la nación necesita para encontrar la unidad sin la cual este país no tendrá salida; estamos hasta la madre, porque la corrupción de las instituciones judiciales genera la complicidad con el crimen y la impunidad para cometerlo; porque, en medio de esa corrupción que muestra el fracaso del Estado, cada ciudadano de este país ha sido reducido a lo que el filósofo Giorgio Agamben llamó, con palabra griega, zoe: la vida no protegida, la vida de un animal, de un ser que puede ser violentado, secuestrado, vejado y asesinado impunemente; estamos hasta la madre porque sólo tienen imaginación para la violencia, para las armas, para el insulto y, con ello, un profundo desprecio por la educación, la cultura y las oportunidades de trabajo honrado y bueno, que es lo que hace a las buenas naciones; estamos hasta la madre porque esa corta imaginación está permitiendo que nuestros muchachos, nuestros hijos, no sólo sean asesinados sino, después, criminalizados, vueltos falsamente culpables para satisfacer el ánimo de esa imaginación; estamos hasta la madre porque otra parte de nuestros muchachos, a causa de la ausencia de un buen plan de gobierno, no tienen oportunidades para educarse, para encontrar un trabajo digno y, arrojados a las periferias, son posibles reclutas para el crimen organizado y la violencia; estamos hasta la madre porque a causa de todo ello la ciudadanía ha perdido confianza en sus gobernantes, en sus policías, en su Ejército, y tiene miedo y dolor; estamos hasta la madre porque lo único que les importa, además de un poder impotente que sólo sirve para administrar la desgracia, es el dinero, el fomento de la competencia, de su pinche “competitividad” y del consumo desmesurado, que son otros nombres de la violencia.

De ustedes, criminales, estamos hasta la madre, de su violencia, de su pérdida de honorabilidad, de su crueldad, de su sinsentido.

Antiguamente ustedes tenían códigos de honor. No eran tan crueles en sus ajustes de cuentas y no tocaban ni a los ciudadanos ni a sus familias. Ahora ya no distinguen. Su violencia ya no puede ser nombrada porque ni siquiera, como el dolor y el sufrimiento que provocan, tiene un nombre y un sentido. Han perdido incluso la dignidad para matar. Se han vuelto cobardes como los miserablesSonderkommandos nazis que asesinaban sin ningún sentido de lo humano a niños, muchachos, muchachas, mujeres, hombres y ancianos, es decir, inocentes. Estamos hasta la madre porque su violencia se ha vuelto infrahumana, no animal –los animales no hacen lo que ustedes hacen–, sino subhumana, demoniaca, imbécil. Estamos hasta la madre porque en su afán de poder y de enriquecimiento humillan a nuestros hijos y los destrozan y producen miedo y espanto.

Ustedes, “señores” políticos, y ustedes, “señores” criminales –lo entrecomillo porque ese epíteto se otorga sólo a la gente honorable–, están con sus omisiones, sus pleitos y sus actos envileciendo a la nación. La muerte de mi hijo Juan Francisco ha levantado la solidaridad y el grito de indignación –que mi familia y yo agradecemos desde el fondo de nuestros corazones– de la ciudadanía y de los medios. Esa indignación vuelve de nuevo a poner ante nuestros oídos esa acertadísima frase que Martí dirigió a los gobernantes: “Si no pueden, renuncien”. Al volverla a poner ante nuestros oídos –después de los miles de cadáveres anónimos y no anónimos que llevamos a nuestras espaldas, es decir, de tantos inocentes asesinados y envilecidos–, esa frase debe ir acompañada de grandes movilizaciones ciudadanas que los obliguen, en estos momentos de emergencia nacional, a unirse para crear una agenda que unifique a la nación y cree un estado de gobernabilidad real. Las redes ciudadanas de Morelos están convocando a una marcha nacional el miércoles 6 de abril que saldrá a las 5:00 PM del monumento de la Paloma de la Paz para llegar hasta el Palacio de Gobierno, exigiendo justicia y paz. Si los ciudadanos no nos unimos a ella y la reproducimos constantemente en todas las ciudades, en todos los municipios o delegaciones del país, si no somos capaces de eso para obligarlos a ustedes, “señores” políticos, a gobernar con justicia y dignidad, y a ustedes, “señores” criminales, a retornar a sus códigos de honor y a limitar su salvajismo, la espiral de violencia que han generado nos llevará a un camino de horror sin retorno. Si ustedes, “señores” políticos, no gobiernan bien y no toman en serio que vivimos un estado de emergencia nacional que requiere su unidad, y ustedes, “señores” criminales, no limitan sus acciones, terminarán por triunfar y tener el poder, pero gobernarán o reinarán sobre un montón de osarios y de seres amedrentados y destruidos en su alma. Un sueño que ninguno de nosotros les envidia.

No hay vida, escribía Albert Camus, sin persuasión y sin paz, y la historia del México de hoy sólo conoce la intimidación, el sufrimiento, la desconfianza y el temor de que un día otro hijo o hija de alguna otra familia sea envilecido y masacrado, sólo conoce que lo que ustedes nos piden es que la muerte, como ya está sucediendo hoy, se convierta en un asunto de estadística y de administración al que todos debemos acostumbrarnos.

Porque no queremos eso, el próximo miércoles saldremos a la calle; porque no queremos un muchacho más, un hijo nuestro, asesinado, las redes ciudadanas de Morelos están convocando a una unidad nacional ciudadana que debemos mantener viva para romper el miedo y el aislamiento que la incapacidad de ustedes, “señores” políticos, y la crueldad de ustedes, “señores” criminales, nos quieren meter en el cuerpo y en el alma.

Recuerdo, en este sentido, unos versos de Bertolt Brecht cuando el horror del nazismo, es decir, el horror de la instalación del crimen en la vida cotidiana de una nación, se anunciaba: “Un día vinieron por los negros y no dije nada; otro día vinieron por los judíos y no dije nada; un día llegaron por mí (o por un hijo mío) y no tuve nada que decir”. Hoy, después de tantos crímenes soportados, cuando el cuerpo destrozado de mi hijo y de sus amigos ha hecho movilizarse de nuevo a la ciudadanía y a los medios, debemos hablar con nuestros cuerpos, con nuestro caminar, con nuestro grito de indignación para que los versos de Brecht no se hagan una realidad en nuestro país.

Además opino que hay que devolverle la dignidad a esta nación.

Escuela Brasileña de Antropofagia / Leonardo Gandolfi

2011-03-29T16:44:00.000-07:00

Leonardo Gandolfi

(Rio de Janeiro,1981)

De la tortuga retirar la tortuga
dejarla ser apenas la no tortuga.
Llueve. Las gotas mojarían su atraso.
Este es el primer ciclo, el de la falta.
La lluvia insiste, toca las tejas de amianto.
La casa está cerrada y quien está allá dentro
es la continuación de la lluvia y del amianto.
Este el segundo ciclo, el del gesto.
Junto a la casa, un patio. Aún no.
Quién sabe si cuando la lluvia deje de insistir
yo comprenda las reglas de la perspectiva.
Lo que se retiró retorna. Silencio.
A la tortuga se llega por paciencia.
Tercer ciclo, el de las cosas repetidas.

Escuela Brasileña de Antropofagia / Camila Vardarac

2011-03-28T15:52:00.000-07:00

Camila Vardarac

(Rio de Janeiro,1987)

no sabrás quién pronuncia tu nombre

cuando el camino deseado sea por todos desconocido
seguirás, extrayendo de los abismos las carcajadas
tu locura mezclándose con la tarde
y en la montaña en forma de cráneo –belvedere de gritos
tus otros yos, elevados
anunciarán la muerte del silencio.

Escuela Brasileña de Antropofagia / Diego Vinhas

2011-03-23T22:18:00.000-07:00

Diego Vinhas
(Fortaleza, 1980)

De un calendario

las cosas, después, tienen el tamaño del equipaje
cada una sabe el peso de las asas, la medida de lo que
escurre. Y comulgan, más allá del instante y de las
coordenadas, la dosis de un tedio que rumia y
aprende a doler,

después.
primero, las cosas mueren.

DE CÓMO NO TENGO UNA PRESENCIA HUMANA

2011-03-13T03:08:00.000-07:00

DE CÓMO NO TENGO UNA PRESENCIA HUMANA

Luis Alberto Arellano

*

Es común en el imaginario de la República mexicana de la letras que se acepte como experimental a cierto tipo de poesía que se aleja del tronco grueso, inamovible y muy aburrido de la lírica tal y como la entendió el siglo XX. Sabemos que toda escritura de poesía desde el inicio de la Modernidad experimenta, dado que busca formas novedosas para que el poema se presente. Al reventar los moldes tradicionales, el poema tiene el gran problema, bendito problema, de nacer indeterminado. La poca imaginación y el desconocimiento del arte contemporáneo hace que la autodenominada Poesía Mexicana se perpetúe en formas convencionales que se repiten hasta el hartazgo. Las búsquedas que más interesan en la última década son aquellas que están a la orilla, construyendo, reventando y reformulando un campo de acción para el poema, en diversos soportes y por distintas vías.
Siendo arbitrarios podemos clasificar dos grandes grupos de exploración: por un lado, está la escritura que busca llevar el poema a la negación absoluta del yo, que está cercana, o de plano engarzada, con la escritura conceptual, y que busca y arriesga por diversos soportes como la fotografía, la poesía digital.
Está en otro gran rango de acción, la poesía que apuesta por la radicalización del lenguaje poético, que lo concibe en términos materiales, y que también discurre por variadas sendas: una barroquización inspirada en el siglo de oro; un minimalismo más bien místico; una esencialidad pop; o la construcción de un discurso derivado de la irracionalidad como punto de partida para el poema. Esta última vía es la veta inicial de Sergio Ernesto Ríos: desde Piedrapizarnik plantó una distancia argumentativa, teórica, con la construcción de un discurso que tuviera correlato literal con el mundo.

*
Mi nombre de guerra es Albión mantiene una tensión esencial a esta escritura que va profundo a la raíz de su lenguaje: el yo aludido en la primera parte del libro The Colony Room está construido como un simulacro. Es un personaje que toma elementos de la biografía, esa ficción sobrevaluada, y que se despliega para poder poner en juego elementos esenciales a las obsesiones del autor. Francis Bacon es y no es, se construye como un creador preocupado por la creación, envuelto en un mundo de alucinaciones y desgarradoras relaciones personales. Es decir, a esta escritura la máscara le sirve para evidenciar la fragilidad de lo Real. Asumir la esencial biografía ajena le viene a resolver el cómo el sujeto produce sentidos en el mundo de todos los días. Y ese cómo es particularmente equívoco.
Existe otro rasgo que me interesa destacar de esta escritura: la potencia de los versos se asienta en su construcción sonora, que parece todo menos programática, y en su necesaria opacidad. Debido a la acumulación de referentes, inconexos, fragmentarios, imposibles a la hora de formular un relato, el poema vence por acumulación opaca. No hay nada que ver detrás porque es imposible ver detrás. El poema no esconde un significado. Inaugura un sentido. Esta condición de cuerpo opaco hace que, ante la imposibilidad de mirar detrás del lenguaje, el lector tenga que mirar al lenguaje. Y que encuentre esta opacidad como una revelación. Una iluminación.

una tos demasiado nadie que insinuara afición involuntaria
a largas fiebres tuteo afectuoso mortero para humillar la plata

Para el autor estas cadenas fragmentarias de sentidos, estas imágenes plagadas de referentes certeros, se convierten en una ruta de tránsito para encontrar un elemento perdido en la poesía desde hace mucho tiempo: el don profético. No son casuales, en un poeta así nada lo es, las referencias textuales: Eliot, Juan de Yepes, los hermanos Lamborghini, Blake y la propia retórica de Bacon, que conviven con las resonancias de cada elemento suelto. Ríos nos prepara para un tiempo sin poesía, un tiempo donde el canto está desdeñado y donde no ha llegado nada que lo supla, donde cada poema es un recomienzo, un reinicio, donde se suman las historia de la poesía, la historia del poeta y la imaginación que podrá unir, precariamente, los contrarios.

El Zurdo creyó ver en el rumor mostaza
ovillado tras el barandal
un gato
o tal vez ratas

Este Bacon reformulado que necesita un amo para poner en juego su amor por la corporalidad es también sumamente culto. Nada más ajeno que lo arbitrario en la construcción de las imágenes. Si las llamas del infierno calientan la cabeza, rechazada desde el inicio como el motor de búsqueda del artista, entonces el resto del cuerpo puede desprenderse y funcionar con perfecta autonomía. Tal y como acontece en la pintura de Bacon. Pedazos de carne que se han desprendido de una función motora o sensorial. Sensualidad del fragmento que no está asignado a ninguna parte reconocible de un cuerpo. Estética de los restos, de lo que no se pudo reagrupar en sus partes originales. Esta erotización última, autonómica, de las piezas del cuerpo producen una elegante armonía por contraste: nada hay de Bello en un fragmento corporal cercado por los fluidos que lo componen, sin embargo, la suma de piezas incompatibles de un rompecabezas de lo humano se antoja gozoso y deleitable para las sensibilidades que soporten la visión del desmembramiento.

*

El caso de Esquilo: El último poema de esta serie, el número VIII, tiene dentro un sueño que sucede en el oeste de Eleusis, en la estación de trenes, donde los durmientes tienen una inscripción (18 de mayo de 1935). Una mujer que se acerca al de la voz asegura que esa es la fecha en que Esquilo, inventor del drama en tanto inventor del diálogo, lucho en las batallas de Salamis y Artemisium.
Esquilo vivió 5 siglos antes de Cristo y luchó en las batallas de Maratón y Salamina. Es conocida la leyenda de que fue condenado a muerte por haber revelado parte de los ritos Eleusinos al vulgo. Los ritos Eleusinos estaban asociados al mito de Démeter y su hija Perséfone. Representaban los ciclos de la naturaleza y de ellos dependía la fertilidad de la tierra y de las mujeres. Eran codiciados porque se les atribuía grandes poderes como la profecía, y la posibilidad de hablar con los muertos. Así como el secreto para descender al inframundo. Los iniciados en los ritos Eleusinos gozaban de reputación y del temor del resto del pueblo. Se sabe que Esquilo salvó su condena pagando una fuerte cantidad de dinero. Lo importante aquí es que una de las obras más famosas de Bacon está basada en la Orestiada de Esquilo. Un tríptico que representa a tres torsos incompletos, desmembrados en diferentes posturas y sobre diferentes soportes.

*

Si el poeta modelo en The Colony Room es Rimbaud, si estamos buscando en la opacidad la videncia, la profética. Si el proceso es la intención de negar los referentes aún cuando sean claramente necesarios para construir el poema. Si esto es cierto, entonces, la segunda parte, Mi nombre de guerra es Albión, traiciona de cabo a rabo estas premisas. Desde la espacialidad (el lugar que ocupa el texto en la página) guiña más provechosamente a Mallarmé (el poeta modelo de la posmodernidad), a los concretos brasileños y todos aquellos que consideran la prosodia un límite inútil como todos los límites. No creo en un poeta experimental que no viva experimentalmente, anunció Roberto Piva. Y Mi nombre de guerra es Albión inaugura la indagación en un lenguaje políticamente incorrecto, usado como estilete que desvela una gran cantidad de vicios alrededor de la escritura de poesía. El capital simbólico, regularmente acumulado con mesura, es aquí dilapidado con singular alegría y el poeta se permite excesos verbales que están demasiado claros.

como soy un gran artista pido los mayores decibeles

*
amárrame las manos
impide que aniquile
el odio y el riñón del francés
el feto que enterramos bajo un árbol
*
... somos un clan tóxico faunos elásticos alrededor de tu vestido la propaganda que silba un fumigador aficionado al megalítico

La silueta que dibuja esta segunda parte añade razones para lo evidente: el lenguaje sigue siendo crítica. Crítica de las prácticas sociales, en tanto que construye por medio del poema un aparte donde la validez no está dado sino por los valores de lo estético. Una crítica a la dispersión moral y a la corrección política porque el poema inaugura con suma simplicidad el terreno de lo amoral y de lo comunitario excluido. Frente a las prácticas del privilegio artístico el poema reclama para sí el título de gran señor. No son los poetas los privilegiados, sino los lectores que están frente a un acontecimiento estético. El poema es una bomba de tiempo que moviliza al lector de su posición inicial. Un salto al vacío con la seguridad de que en la caída crecen las alas diminutas que postergarán la muerte o la harán propia, individual, mía. Eso, en tiempos de la alienación masiva es más de lo que podemos esperar del arte.

"Mi nombre de Guerra es Albión" en Querétaro

2011-03-07T23:15:00.000-08:00

esta canción se llama lo que pido de ti
un catafalco alumbrado por moscardones
que se derraman como un largo eclipse
eso que existe en una corona de oscuridad
la cabeza en el mástil
los pies sobre los vidrios
árboles que sacuden pequeñas cimitarras
tiza celeste
el libro en que repruebas la misericordia del elefante africano
la tierra plana
la sombra instrumental por el jardín ceñido
un polígono de deserción (p.27)

Miércoles 9 de Marzo

Presentan: Luis Alberto Arellano, Benjamín Moreno y el autor.

19:00 hrs.

Aula interior de la Biblioteca Francisco Cervantes, Centro Cultural Gómez Morín.

Avenida Constituyentes esquina Pasteur S/N.

Entrada libre.

Convidan las Juventudes Nordalbingias!

Escuela Brasileña de Antropofagia / Thiago Ponce de Moraes

2011-03-04T01:23:00.000-08:00

Thiago Ponce de Moraes

(Rio de Janeiro,1986)

Poe-

intenta
gritar
la respuesta

Escuela Brasileña de Antropofagia / Daniel Sampaio de Azevedo

2011-03-02T10:40:00.000-08:00

Daniel Sampaio de Azevedo
(João Pessoa,1983)

Terror Sagrado bajo el Sol de Mediodía

1.

draga-me
el dragón
a las gradas
de los días

aherroja-me
los brazos
de surcos
y algodón

ningún
grito
ningún
sismo

sólo
la so
ga gor
diana a la glo
tis.

Escuela Brasileña de Antropofagia / Julia Larré

2011-02-23T19:01:00.001-08:00

Julia Larré
(Recife,1986)

*

Mi casa
queda desnuda
muda
en los días del
adiós.

Rompe reglas
impone
deseos
desestructura
las vigas
de mí.

Escuela Brasileña de Antropofagia / Artur Rogério

2011-02-21T22:12:00.000-08:00

Artur Rogério
(Paulista,1984)

Ã ra

Yo la amo a ella porque ella tiene músculos en los brazos Y
El hermano de ella es Danilo
El hermano de ella es mi amigo desde cuando vivíamos allá en lo alto del tanque de agua Y ella
debe tener unos catorce quince o dieciséis músculos en los brazos
Vuelto Danilo
Siendo que Danilo coloca los músculos hacia fuera
Y
Yo

La amo
Y
Yo no soy joto Y
Ella

Tiene unos músculos lindos
Más lindos que los músculos de Danilo Más lindos
Que los labios de Eduardo

Escuela Brasileña de Antropofagia / Renan Nuernberger

2011-02-14T21:38:00.000-08:00

Renan Nuernberger
(São Paulo,1986)

BREVE COMO LA VIDA

este poema aunque
artefacto, a pesar del
artificio, aquí no pretende
ser nada más que un símil
de la desesperación que grito en el ahora

metonímico no saber qué hacer
con las manos.

Escuela Brasileña de Antropofagia / Renato Mazzini

2011-02-12T09:46:00.000-08:00

Renato Mazzini
(Santa Fé do Sul,1981)

matmos

escribir la violencia
del inhalador en un libro
para inmortalizar la memoria
del asma

observar el escape
de las bolas de fuego a la mitad
de las nubes como si fueran
un chorro de colegialas

a las cinco

Escuela Brasileña de Antropofagia / Elisa Andrade Buzzo

2011-02-10T17:21:00.000-08:00

Elisa Andrade Buzzo
(São Paulo,1981)

V

Sumergí mis manos en el crepúsculo
y volvieron rojas, momentáneas,
la carne vibrante frente a los ojos atónitos.
Las uñas blancas regresaron cubiertas,
supuradas, ya resecas, púrpuras.
En las marcas en llamas en los papeles
estoy viva,
y esta ahora es mi sangre.

Escuela Brasileña de Antropofagia / Bruna Beber

2011-02-03T20:18:00.000-08:00

Bruna Beber
(Rio de Janeiro,1984)

NEIGHBORHOODS

si el mundo no fuera
ese vertedero de
máquinas
barbas
pilas

débitos
plazos
y plumones
marca-texto

miedos
dudas
y embalajes
tetrapak

si el mundo no fuera
un vertedero de pendejos
o si el mundo no fuera
un abarcador
y resumido
vertedero de sinónimos

y si esa calle
si esa calle
fuera la tuya
yo me mudaría allá

Escuela Brasileña de Antropofagia / Walter Gam

2011-02-03T18:48:00.000-08:00

Walter Gam
(Belo Horizonte,1983)

*

remoto a partir de los pasos llenos de humo. el suficiente para querer
la salida de emergencia y encontrar sus llanuras.

queda parado, a un metro. deslizando por la frontera, verde, plata

te va a marcar así con una pastilla japonesa de yogur en la boca. sin preguntar exactamente sobre lo que ha brillado en su frente. y tú recuerdas a la muchacha de lentes obscuros danzando en la luz detonada de las dos. cuando el polvo se vuelve maquillaje y ella usa un mini short rojo de boxeo

Escuela Brasileña de Antropofagia / Ismar Tirelli Neto

2011-02-03T15:55:00.000-08:00

Ismar Tirelli Neto
(Rio de Janeiro,1985)

Preocupaciones épicas

I.

Nunca anduve tan lejos sin
antes haber oído el tango
en el Cabaret
Sauvage, sin haber
escrito aún tales
“Poemas de la Mudanza”, sin
tener bello (bello) & bronco
adormecido en una postal
arrojada de Oxford,
Lille, São Paulo.
Nunca anduve tan lejos
que un satélite –en la mayoría
de los casos materno– no
viniera a agarrarme.
Reconozco de ningún
grado que fue aquella
anécdota en que
los vecinos de Kant
ajustan relojes
a la hora de su paseo
vespertino el verdadero
motivo por el cual
desistí de la Filosofía.
Todo eso porque
también yo
nunca partí
de aquí. Tú fuiste
toda la extensión
de mayo, preservando
las connotaciones
pertinentes a ambos
hemisferios. And I
don’t know if I’m ever
coming home.

Metrópolis 32 / Especial de poesía portuguesa / Febrero 2011

2011-02-02T23:57:00.000-08:00

Ya circula el especial de poesía portuguesa contemporánea que preparé para la revista Metrópolis.

Eclesiastés

Seulete suy et seulete vueil estre
Seulete m'a mon doulx ami laissiee

Christine de Pisan

Tiempo de coger
tiempo de no coger
saber regir
los tiempos
saber estar sola
para saber estar contigo
y viceversa
aquí están mis cuentas
de lo que fue

Adília Lopes (Lisboa,1960)

***

Abrió en el colchón las zanjas posibles
y enterró por orden alfabético
cada parte del cuerpo: los pelos
los pantanos las uñas enclavadas
y las uñas que otros clavaron por los muslos.
Estudió cuidadosamente las olas las horas
para que no quedaran dudas
sobre los caminos marítimos
hacia la noche. Por fin
podó todas las ventanas del cuarto;
bebió el vino;
royó la carne del cuarto
hasta no dejar ningún corazón.

Catarina Nunes de Almeida (Lisboa,1982)

***

Ellington siempre me pareció nervioso.
Lo mismo sucedía con nuestros juegos psicológicos.
Había en la familia una moldura diferente
atribuida a cada sentimiento.
Luego de degollarnos en la sala la pregunta era esta:
¿qué moldura sentimos que sea parte de nuestro espíritu?
Yo decía tristeza y murmuraba siempre tristeza
y el corazón del padre nos abandonaba con vergüenza
la madre envolvía las manos para sujetar el amor
y yo adormecía en delirio y despertaba siempre en delirio.
El juego de la moldura tenía la ventaja de la incomprensión.
En una familia hay los realizadores de molduras
y los que sienten la realización de la materia emocional.
Las más bellas resoluciones eran hechas
en presencia de Ellington.
Improvisación ambiental familiar.

Fernando Esteves Pinto (Cascais,1961)

Veintiocho promesas fundamentales para el año dos mil nueve

cortar las muñecas pasando por cada vena,
inundar la cama, volver a coserlas en apenas
algunos minutos. perfeccionar todas las
técnicas de resucitación. después, ser para siempre
con la ganancia distinta de la felicidad

Valter Hugo Mãe (Saurimo,Angola,1971)

trazo común

me descalzo de sombras para llegar hasta ti
las líneas de mi rostro son clarísimas
en ellas no ves el viejo el niño el adulto
ves apenas el trazo común
que es donde busco tu mano
en la transparencia de mi palabra entera

Vasco Gato (Lisboa,1978)

COME ON

gracias en vietnamita se dice cám ón

Miguel-Manso (Santarém,1979)

PECADO CAPITAL

La Victoria de Samotracia
es más o menos mi historia
sentimental: todas tenían un cuerpo
y hasta alas
pero poca cabeza.

Daniel Jonas (Porto,1973)

ERRATA

Donde se lee Dios debe leerse muerte.
Donde se lee poesía debe leerse nada.
Donde se lee literatura debe leerse ¿el qué?
Donde se lee yo debe leerse muerte.
Donde se lee amor debe leerse Inês.
Donde se lee gato debe leerse Barnabé.
Donde se lee amistad debe leerse amistad.
Donde se lee taberna debe leerse salvación.
Donde se lee taberna debe leerse perdición.
Donde se lee mundo debe leerse sáquenme de aquí
Donde se lee Manuel de Freitas debe ser
con certeza un sitio muy triste.

Manuel de Freitas (Vale de Santarém,1972)

***

Pájaro de transiciones fluviales
tímidamente a pique en la curiosidad embriagada de los
triángulos
Pájaro bermejo de las églogas buscando los estallidos de los fórceps de la
claridad
sobre los cintos extravagantes de los noticiarios que empavonan
patrullas del relámpago
en los ascensores vigilantes de los pulpos implacables
Las alas esplendorosas protegen las confidencias
disponibles en los muelles enronquecidos
donde los ángulos centenarios de los cencerros tañen
las escuadrillas ávidas de las polichinelas pendulares
Los libreros impacientes engoman las esporas bronceadoras de los desvanes
silenciosos
aquí los pájaros subrayan los insaciables frenesíes de los venenos para que empolvaran los semáforos imperceptibles de los sórdidos armazones
como los áspides de los verdugos reclamaran el exilio patriarcal
de las meretrices danzarinas
Las aletas libertinas de los cofres geológicos planean
sobre las escalinatas cristalizadas de los
astrólogos excepcionalmente rezagados
en el parapeto odorífero de los bordes
donde la argamasa experimentada de los
mástiles son los reflejos compulsivos de los pulmones
Los pájaros alienígenas se sumergen en las incubaciones
de las guadañas remolcadoras que palpiten obstinadamente
entre los círculos
repercutidos de las balanzas pélvicas de las divas
Los solitarios vuelos se lanzan en los vacilantes tronos de las sabanas
donde las perezosas combustiones encrespan los chistes
furtivos de los párpados
Las densidades hirsutas de los vuelos se depuran en las mechas
noctívagas de las faldas lúbricas
como la antracita de los espiráculos para proteger las curvaturas
ambulantes de la perla epidérmica
Los pólenes niquelados de los vuelos crepitan en los histéricos miasmas
probablemente para transformar los pasajes del fuego en un musgo de gargantas nómadas
pobladas de retoños
imprevisibles
Las planicies incesantes de los vuelos reactivan las almohadas del deseo en el
luminiscente sollozo de las víboras
Los vuelos desvelados en consonancia con las respiraciones vertiginosas
de las prostitutas interfieren similarmente
en el impetuoso silencio de los flashs rastreadores
de las primeras habitaciones nocturnas

Luís Serguilha (Vila Nova de Famalicão,1966)

APOCALYPSE NOW

Minutos antes del fin del mundo, los poetas
retirarán las comas a los textos y los títulos a los textos
y la ropa al cuerpo y los anillos a los dedos
porque no había tiempo
para tanta ostentación.

Pero los amantes que, a la misma hora, entretenidos
leían uno a otro poemas de amor
en el barroco banco del jardín
no imaginaban
el trabajo que aquello les daba

Filipa Leal (Oporto,1979)

I

Nos metemos excesivamente con los muertos, me decías.
Sus ojos negros, acuáticos, misteriosamente
náufragos del tiempo como momias de niños
enfermas del amor de los padres o árboles quietos
ensimismadas sobre su propia soledad.
Aún así observo demoradamente tu desnudez
sin olvidar que también morirás un día.

Háblame secretamente de las magnolias, del modo
como caen los pétalos sobre la tierra en los últimos días.
Los que no saben de la súbita blandura de las mañanas,
recogen silenciosamente fragmentos de la luz de marzo.
Pero tú nunca caminas sobre el trigo, ni asistes
a la devastación de un amor más grande que la muerte.
Derramarás tu sangre en la tierra incendiada,
para que lloren las flores el ineludible desenlace del invierno.

Nos metemos excesivamente con los muertos.
Descarnamos sus huesos como si nos ardiesen
las extremidades de los dedos y ladrillos dorados
nos pesaran sobre los relieves de las manos.

Me detengo en los silencios descosidos
de tu ropa adentro, en la extrema soledad
que anochece la tundra contra el hambre
esférica en el cielo de la boca o lenguas de fuego
sobre nuestras cabezas.
Serás como el fin del mundo en una caja
a los pies de la cama o la suspensión
demorada en el crepitar de las ausencias.

Hubo un tiempo en que yo desconocía el miedo.
Dios aún amaba a los hijos de los hombres
cuando, años más tarde, dejó de llover.
Cayó un libro de tus manos como presagio.
Es verdad que todavía espero el rumor blanco de las planicies,
la superficie de la mañana, tu boca como el estío.

José Rui Texeira (Porto,1974)

Escuela Brasileña de Antropofagia / Augusto de Guimaraens Cavalcanti

2011-02-02T00:36:00.000-08:00

Augusto de Guimaraens Cavalcanti
(Rio de Janeiro,1984)

oda

en cada levedad
un riesgo

mañana violenta
violeta
la luna de adentro de una oreja

hora de bailar

los héroes nacen
con veneno en los ojos
yo tengo veneno en las palabras

un sábado de sol en un playground
en copacabana

salgo del infierno así como quien sale de un baño de mar

Escuela Brasileña de Antropofagia / Alice Sant'Anna

2011-01-31T22:35:00.000-08:00

Alice Sant'Anna
(Rio de Janeiro,1988)

ausencia

para ti tengo escritas con calma
cartas en un cuaderno azul
arranco de la espiral y no cuelgo
por pereza o ni muerta
tengo miedo de la espera
durante días o semanas un animal horrible
(especie de raposa) me perseguirá
por dentro, o seré yo misma
(¿un ratón?) carcomiéndome
mientras la respuesta no llega
pierdo mucho tiempo tratando
de dar nombres a los bichos
que suben la cortina del cuarto

Escuela Brasileña de Antropofagia / Ana Guadalupe

2011-01-31T22:04:00.000-08:00

Ana Guadalupe
(Londrina,1985)

sexo mentiras y videotape

te voy a perseguir 24h por las alamedas
sudar entre los senos, tropezar con tenis sucios

te voy a telefonear en las madrugadas
decir frases hechas, llorar entre rimas

te voy a enviar cartas tardías
escribir poemas, pegar recortes de revista

te intentaré olvidar durante décadas
eternos rewinds de mis memorias

Escuela Brasileña de Antropofagia

2011-01-31T21:55:00.000-08:00

Presento este adelanto de Escuela Brasileña de Antropofagia, la antología de poetas brasileños nacidos en la década del ochenta,que será publicada próximamente por Kodama Cartonera en Tijuana.

La sala de operaciones del caníbal y Mi nombre de Guerra es Albión

2010-12-06T09:57:00.000-08:00

LA SALA DE OPERACIONES DEL CANÍBAL

Ángel Ortuño

En un ensayo de “amistad lírica” sobre Garcilaso de la Vega publicado en 1936, Alberto Quintero Álvarez aborda las églogas del poeta renacentista mediante el análisis del papel que desempeñan los pastores en tanto que protagonistas y probable álter ego del autor:

¿Qué son los pastores? —pregunta Quintero Álvarez— Un medio de decir dialogando, lo que nos atrevemos a creer que en el caso de Garcilaso pudo haberse dicho en primera persona.

Líneas más adelante redondea la idea:

Los pastores son un elemento ligero de ficción para el carácter del poema y actúan en referencia del autor o de personas que trajo a la poesía con su vida misma.

Lo anterior viene a colación porque un rol semejante le es asignado al pintor inglés Francis Bacon en la primera sección de este libro: “The Colony Room”. Bajo el nombre que distinguiera al club privado sito en Dean Street, en el Soho londinense, y del cual Bacon fuera miembro, Sergio Ernesto Ríos reúne la primera serie de composiciones —en el doble sentido pictórico y poético— con la que Albión da su grito de guerra.
El primer poema no ofrece dificultad para identificar a quien enuncia con la figura de Bacon, traído aquí como un “elemento ligero de ficción”:

Estoy en Reece Mews
y es obvio un hexágono atrás encontrar la cabeza
nadie espía
no hablo con la cabeza no creo en la cabeza

Comienza a producirse una sensación de absurdo en el lector. Y digo esto en el sentido literal, etimológico del término: el discurso se da fuera de tono, fuera del cauce normal. Luego de un primer verso que ubica espacialmente a quien enuncia y de conformidad con los datos reales, biográficos; el segundo pareciera un non sequitur, una oración aparentemente vinculada con la primera pero sin guardar la relación lógica que esperaríamos; peor aún, afirma que lo que dice “es obvio”. Ocurre, pues, una sustitución de órdenes, una usurpación de funciones que desplaza la convención confesional aparentemente instalada en el momento en que el texto comienza su enunciación en primera persona del singular. Sabemos por el contexto que este Yo poético es un personaje (Francis Bacon) pero, al igual que en el caso de los pastores en las églogas de Garcilaso de la Vega no podemos ignorar la impresión de que ese personaje trasunta una voz de fondo, una suerte de distorsión irónica del registro confesional que suele atribuirse —en mayor o menor grado— a la poesía lírica, muchas veces enmascarada bajo la pueril pregunta ¿qué nos quiso decir el autor?
“Es obvio” —afirma el Yo del poema— “un hexágono atrás encontrar la cabeza”. El elemento geométrico remite al campo de la composición pictórica, la disposición de elementos sobre el plano del cuadro y el tipo de espacio que delimitan. Luigi Ficacci ha dicho sobre la utilización de figuras y disposiciones geométricas en los cuadros de Bacon:

Una vez libre de todo contexto lógico, la forma no necesita ninguna precisión episódica en los innumerables rastros reveladores del flujo arrollador de la vida que está en su origen. Estos rastros son enigmas inquietantes que no precisan ninguna aclaración. La clave interpretativa de la obra no está en ellos.

Es evidente que Sergio Ernesto Ríos tampoco está dispuesto a proveer ninguna aclaración:

No hablo con la cabeza no creo en la cabeza

Resulta un verso paradójicamente muy claro en cuanto a declaración de intenciones si consideramos el recurso a la metonimia para designar con un elemento anatómico una facultad del pensamiento lógico, el razonamiento.
A partir de aquí, como lectores podemos afirmarnos en la nueva convención fundada: el texto opera a partir de ecos morfológicos con la pintura de Bacon; en ocasiones describe elementos compositivos (“como la jaula empieza en la mandíbula”) y en otras refiere personajes (“estoy citando al papión oliva”). Hacia el final del poema aparece un indicio más: Isabel Rawsthorne, amiga de Bacon a la que él hiciera varios retratos. Hacia el final del texto pareciera incluso que Isabel va a tomar la estafeta de la representación como un nuevo personaje:

Isabel Rawsthorne pasa del cepo a la hebefrenia
en un acto

De la contención —representada por la imagen de un instrumento de tortura medieval que inmoviliza el cuello y los brazos— a la condición patológica de la hebefrenia —que literalmente significa “mente joven” y ocurre bajo la equívoca tutela de Hebe, diosa de la juventud y esposa de Hércules—, tal es el trayecto que pareciera ocurrir en cuanto uno da vuelta a la página, luego de haber sido debidamente presentado:

meet my hell-cat
meet my weak-minded

El texto encabezado por un dos romano sigue en las coordenadas del eco morfológico, pero ahora no de la obra pictórica de Bacon sino de su estudio: la enorme cantidad de referencias presentadas con una premura verdaderamente hebefrénica, la simulación de un discurso coherente a base de nombres, fechas, datos y nuevos guiños confesionales que amagan bromas privadas o laberintos eruditos, sitúa al lector no frente a una fotografía del tiradero que solían ser los estudios de Bacon sino en medio. Para ello Ríos se vale de un procedimiento similar a la composición en trípticos que distingue una etapa de la producción pictórica de Bacon:

El observador ya no ostenta el privilegio de un punto de vista central, sino que ocupa un estado de exclusión o de testimonio complementario.

La siguiente sección (III) da un nuevo viraje respecto a las referencias sobre las que veníamos apuntalando un intento de interpretación del conjunto; un conjunto que parece serlo más por yuxtaposición que por subordinación de elementos. Se trata de una intervención, a manera de glosa o comentario intercalado, sobre una carta redactada en inglés por Fernando Pessoa para referirse a su experiencia de haber escrito un poema inspirado en un cuento de Edgar Allan Poe. Carta que nunca fue enviada, ni siquiera concluida. Vuelve aquí, por partida doble, la enunciación confesional, el Yo de la comunicación privada (sobre literatura pero sin intención literaria) y el Yo glosador en contrapunto.
La tensión, el juego de espejos sostenido hasta aquí entre poesía y pintura a través de la utilización del personaje de Francis Bacon, da una nueva torsión para irrumpir en la sección cuarta bajo el amparo de dos versos que aparecen en “Sister Helen” de Dante Gabriel Rosetti:

O Mother, Mary Mother,
How Pale she is, between Hell and Heaven

Y con la figura de Vincent Van Gogh cuya obsolescencia canta... a estas alturas ya no sabemos si Bacon o quién.
La dilución del Yo continúa en un texto, el quinto, que acude a la convención de la unicidad psicológica, de conformidad con el canon de la literatura realista decimonónica (un guiño en ese sentido es que el personaje recuerde el inicio de una novela de Dickens), pero lo hace para referir una experiencia de locura, de alienación, de sublimación entendida como el tránsito de un estado de la materia a otro sin cruzar el estado intermedio: el personaje que parece más real es el más densamente trabajado en la ficción.
El poema encabezado por un seis romano comienza por presentar un nuevo personaje. Lo hace mediante un apodo, un desplazamiento del nombre propio que es sustituido por una característica peculiar, como ocurre con los rasgos de alguna celebridad cuando es caricaturizada. La operación, nuevamente, desconcierta, ¿quién será este Zurdo? El tono narrativo de los versos siguientes pareciera indicar una cercanía confesional entre el personaje y esa inestable construcción que hasta el momento ha venido siendo (y dejando de ser) el Yo lírico a lo largo de la serie. Ocurre después una nueva incrustación de versos ajenos, de Ted Hughes en este caso. ¿Era Hughes zurdo? ¿Alguna vez le dijeron así o es aquí donde el apodo se inaugura? El poema presenta varias referencias a animales: un gato, ratas y oblicuamente el cuervo, que protagoniza el poema citado de Hughes. Según el propio Hughes lo refirió alguna vez, en un sueño una figura con rostro de zorro y manos humanas le impidió continuar con la lectura de un tratado literario posando una de sus ensangrentadas manos sobre el libro. ¿Sería esa mano la izquierda? El caso es que después de ese sueño abandonó por un tiempo los estudios literarios y se dedicó a estudiar los animales, que se convertirían en una presencia constante en sus poemas.
¿O estamos de vuelta en el campo de las referencias a Bacon? En un comentario a Triptych, obra de Bacon pintada en 1983, Norma Cabrera y Silvia Debona anotan:

Los espejos nos devuelven nuestra propia imagen invertida, otro zurdo nos saluda del otro lado. Nos construimos por inversión, es la mitad siniestra la que nos encuentra. ¿Que es lo siniestro en nosotros, en un espejo, en otro? Lo animal es siniestro porque nos aleja de lo que creemos ser: animales culturales, sentados en reposo y viéndonos al espejo, que es espejo y no realidad ulterior.

El Zurdo y los animales, la pintura de Bacon y los poemas de Hughes. Tras su dispersión aparente, el poema ofrece una unidad de magnitud superior a la del discurso lógico.
El penúltimo segmento (número VII) es un monólogo vagamente narrativo, con un destinatario en segunda persona del singular (tú). Quien enuncia está tan claramente identificado por elementos anecdóticos e icónicos con Francis Bacon que podemos asumir que éste es nuevamente el difuso y traicionero hilo conductor de la lectura. Al grado de que se trata de un texto firmado: la última letra, luego de una línea de blanco, es la inicial “B”:

Me sé un rústico, sólo no olvides que yo consiento tus lujos, tus veleidades. Y a este basurero, a esta carnicería, a esta sala de operaciones de caníbal debes todo.

El texto final (número VIII) comienza con unas líneas de una guía turística de Londres, el lugar asociado al personaje de Bacon, y termina con otras provenientes de la Enciclopedia Británica sobre Aeschylus hijo de Euphorion y dramaturgo clásico. Pero entre ambos puntos ocurre nuevamente el discurso confesional aparente, algo que pareciera decirle al lector: “Si yo fuera usted, tampoco entendería”. No en balde The Colony Room era un club privado de lo más exclusivo. Además, Sergio Ernesto Ríos suscribe con sus poemas la conocida frase de Groucho Marx: Jamás formaría parte de un club que me incluyera entre sus socios. Inusitado y de un humor feroz, este hemisferio de Mi nombre de guerra es Albión despliega en sus pocas páginas tal variedad de recursos técnicos y tal capacidad imaginativa que lo sitúan en un lugar aparte y muy por encima de la mayoría de lo que se escribe actualmente en nuestro país.

MI NOMBRE DE GUERRA ES ALBIÓN

Carlos Vicente Castro

Pocos libros nos confrontan desde que leemos su título. ¿Mi nombre de guerra es Albión es una afirmación, una toma de postura del autor, Sergio Ernesto Ríos, o de uno de los personajes del libro? Ángel Ortuño, en el artículo que recién leyó sobre la primera sección, The Colony Room, menciona, entre otras esclarecedoras referencias, a Francis Bacon y Fernando Pessoa.
Bacon, que admira a Velázquez de la misma manera que Pessoa admira a Poe. Tanto Bacon como Pessoa se desdoblan en otras personalidades. Pessoa en sus múltiples heterónimos y Bacon, por ejemplo, en Isabel Rawstorne. El juego de máscaras no parece tener fin, como “un espejo descompuesto en estalactitas”.
La alusión a Gran Bretaña o al idioma inglés –otra manera de manifestarse la patria– está presente en los casos anteriores, hasta que en el último poema de la sección The Colony Room aparece Aeschylus hijo de Euphorion. Conocido también como Esquilo, ha sido considerado como el primer poeta trágico griego. Una de sus obras es Los persas, ambientada en la batalla de Salamina, o Salamis.
Esta referencia castrense termina la primera parte y da pie al inicio de la segunda: “Mi nombre de guerra es Albión”. ¿Pero que significa esta afirmación? Está dada en primera persona y es, casi podría definirse, una declaración de guerra por sí misma. Los miembros de la Legión Extranjera o de la Resistencia francesa durante la Segunda Guerra Mundial solían darse a sí mismos un nombre de guerra (nom de guerre) para desprenderse de sus vidas pasadas y esconder su identidad.
Aunque la identidad del autor, Sergio Ernesto Ríos, está prácticamente detrás de la afirmación en la portada de la plaquette, como si Albión, más que un nombre, fuera una máscara y, todavía más, una máscara con una función bien definida: hacer la guerra, darse valor y a un tiempo amedrentar al oponente, vencerlo.
Aquí nos asalta una pregunta ineludible: el opuesto, el oponente, ¿qué o quién es? ¿Contra quién es posible hacer la guerra?
Si consideramos que Francis Bacon y Fernando Pessoa tienen en común haber vivido al límite, haber diseccionado la personalidad, uno ostensiblemente y el otro en la intimidad, podríamos decir que la guerra es declarada contra toda actitud contraria a lo que no sea obrar como un antropófago versado en la condición humana.
Acerca de la personalidad de Bacon cito un fragmento del libro Pasión, muerte… y resurrección en Madrid escrito por Natividad Pulido:

Era un hombre plagado de contradicciones. ¿Ángel o demonio? Ambas cosas a la vez. «Era capaz de pasar de los brazos de un boxeador a una discusión sobre Velázquez, de cenar con un duque horas antes de que un matón le diera una paliza», afirma Peppiatt. Sadomasoquista y tierno, frágil y salvaje, amante de los lujos (…) y fascinado por las carnicerías, ateo confeso y pintor de Papas y Crucifixiones, Jekyll y Hyde... Todos ellos eran Francis Bacon. «Un hombre con la facultad de ir hasta el fondo de la vida, de llegar al límite de todas las situaciones. El resultado de sus contradicciones fue su genio», dice Peppiatt.

Por otro lado, Fernando Pessoa describe así el origen de sus heterónimos en una carta dirigida a Adolfo Casais Monteiro:

Sea como fuere, el origen mental de mis heterónimos está en mi tendencia orgánica y constante a la despersonalización y a la simulación. Estos fenómenos afortunadamente para mí y para los demás se mentalizaron en mí mismo; quiero decir, no se manifiestan en mi vida práctica, exterior y de contacto con los demás; hacen explosión hacia adentro y los vivo yo a solas conmigo.

Conocida es la asociación del nombre de Pessoa a la noción de máscara, el hecho de que pessoa en portugués significa “persona” y persona en latín, “máscara”, la cual era usada por un personaje teatral.
Acerca de la máscara sagrada Titus Burckhard señala que:

…la individualidad de su portador no solamente desaparece ante el símbolo revestido, antes se funde en él hasta tornarse en instrumento de una “presencia” suprahumana. Porque el uso ritual de la máscara va mucho más allá que una simple figuración: es como si la máscara, al cubrir el rostro o “yo” exterior de su portador, pusiera al descubierto, al propio tiempo, una posibilidad latente en él. El hombre se vuelve realmente el símbolo que ha revestido, lo que presupone a la vez una cierta plasticidad psíquica y una influencia espiritual actualizada por la forma de la máscara. Por eso se considera generalmente la máscara sagrada como un ser real...

Más adelante Burckhard proporciona esta definición de “máscara”:

…por “máscara” entendemos ante todo una cara artificial que recubre el rostro del portador; pero en muchos casos –en el teatro chino, por ejemplo, o entre los pieles rojas– una simple pintura de la cara tiene la misma función y eficacia.

Si una pintura en la cara puede tener la misma función de una máscara, ¿por qué no un nombre que busca esa misma efectividad? Aunque cada uno de los personajes referidos a lo largo de la plaquette pudiera ser Albión, como una máscara detrás de otra, finalmente el nombre de guerra pertenecería al autor del libro y del título: Sergio Ernesto Ríos, el último firmante.
Josu Landa, en su ensayo Nombrar lo que nombra, afirma sobre una de las funciones del título del poema:

…si el título de un poema opera como su nombre, como la voz o conjunto de voces con que se identifica, es porque trata de ofrecer una referencia básica de su sentido estético; porque pretende decir algo sobre lo que el objeto-poema es. Es decir, procura poner sobre aviso, al lector, acerca de lo que aspira a expresar el texto poético (…) el título tiene un carácter intencional y constituye un buen “pretexto” para incidir poéticamente en la suerte del texto poético.

Así las cosas, Mi nombre de guerra es Albión identifica a conjunto de poemas que lo conforman y señala en ellos una intención estética, una actitud de provocación, de reto ante un adversario… Albión: un nombre de guerra. ¿Por qué Albión? De acuerdo al Diccionario Akal,

Albión bien puede ser una forma italo-celta que en irlandés medio se presenta evolucionada en albbu, genitivo albban, refiriéndose a la isla de Gran Bretaña. Albión era el primitivo nombre griego para nombrar la actual isla de Bretaña.

Curiosamente, en el nombre Albión hallamos una referencia doble a la isla de Bretaña y a la cultura griega que ya antes encontramos en el poema que cierra la primera sección y antecede, por tanto, a la segunda, “Mi nombre de guerra es Albión”, homónima del título general de la plaquette. El Diccionario Akal acusa más adelante otro dato interesante:

…también en latín aparece albion relacionada con la palabra celta Albus, “blanco”. En irlandés antiguo aparece como alba y alban, y en galés como alban significando “la tierra blanca”.

Albión es un nombre asociado a la blancura, la claridad. Una noción opuesta al manifiesto hermetismo de la simbología personal del autor. Es decir, el nombre le da claridad al tiempo que oscurece a su adversario. Y su adversario lo es en la medida que no lo comprende. “… las máscaras rituales de los esquimales (…) de los indios de la costa del noroeste americano o las de ciertas tribus negras, sólo son inteligibles para el que conoce todas sus referencias simbólicas”, afirma Burckhard.
En la cosmogonía de William Blake –otro londinense– Albión aparece como un gigante hijo de Neptuno que personifica a Inglaterra. De nuevo encontramos un cruce de sentidos entre la antigua mitología griega y la cultura inglesa. Y he aquí un fenómeno revelador en el universo blakiano: “los cuatro zoas o aspectos del alma humana integrados en la unidad constituyen Albión en su forma más perfecta, esto es, el hombre arquetípico”.
Y una pequeña pista más, si es que en este encapsulado de referencias que esconde Mi nombre de guerra es Albión resulta válido tejer suposiciones: el poeta, también inglés, Dante Gabriel Rossetti (de quien Ángel Ortuño nos da a conocer que un par de versos suyos se incrustan en el poema IV de la sección The Colony Room) fue uno de los primeros artistas en reconocer el valor de Blake, incluso a “una colección de cartas y un cuaderno de notas con apuntes y algunos poemas breves que (Blake) escribió entre 1793 y 1818” se le denominó Manuscrito Rossetti. Surge así otra relación admirativa, de admiración, entre personajes, en este caso de Rossetti por Blake.
La segunda sección del libro o plaquette que, como hemos dicho, se titula “Mi nombre de guerra es Albión”, retoma de manera más que evidente esta actitud tan solo esbozada en la primera parte: en efecto es una declaración de guerra, de principios. Ya hemos citado la fuerza declarativa del primer verso, “quiero ser original”, para después, en efecto, ser testigos de la puesta en práctica de esta originalidad en el consiguiente desarrollo del poema:

saltar los endimiones
los dicotiledones
los dípticos egipcios
los tableros con cabezas de rinoceronte
correr por donde apuntan sus hocicos

El hermetismo de los anteriores versos es seguido por otro par esclarecedor:

como soy un gran artista pido los mayores decibeles

yo me entiendo:

Y el autor continúa llevando a cabo en el poema –como en el resto del libro– su propia “lógica extraordinaria”.
“desde una línea de demolición”, el segundo poema de la segunda parte del libro, tiene por protagonistas un par de travestis, shemales. Redactado en una prosa continua, sin signos de puntuación, detona las significaciones de tal manera que su ritmo y cadencia nos encantan hasta el punto en que no importa si no somos capaces de asir su significado último. El poema es un golpe demoledor, en el que resurge la idea de la máscara que permea el volumen entero: el travesti es la manifestación de una tipología que permite a la persona la liberación de su yo oprimido en la vida cotidiana, hace evidente la ocultación de su yo verdadero tras otra máscara invisible: el rol definido por la sociedad.
Los siguientes poemas no tienen protagonistas declarados u ocultos ni sabemos quién los enuncia. Podrían pasar por canciones debido a sus excelentes cualidades rítmicas.
No basta enunciar la originalidad, hay que llevarla al límite, hasta sus últimas consecuencias. Así, Bacon, Pessoa, Blake, Aeschylus... Máscaras temporales del autor, posibles emanaciones –un término de Blake– de Albión, el nombre de guerra de Sergio Ernesto Ríos.
No queda de otra que apagar las luces, como en el poema perteneciente a The Colony Room donde el paciente del pabellón psiquiátrico termina por “dejar a la noche sus ficciones”.

Textos leídos en la presentación de Mi nombre de guerra es Albión en la FIL de Guadalajara el sábado 27 de noviembre.

"Mi nombre de guerra es Albión" en la FIL de Guadalajara

2010-11-25T10:55:00.001-08:00

MI NOMBRE DE GUERRA ES ALBIÓN

2010-11-18T14:15:00.000-08:00

Mi nombre de guerra es Albión

Sergio Ernesto Ríos

como soy un gran artista pido los mayores decibeles

yo me entiendo:

levas micotelepáticas

lapos frigomesiánicos

esta es la vieja escuela
y entra en una punta negra

sólo de lógica extraordinaria

amárrame las manos
impide que aniquile
el odio y el riñón del francés
el feto que enterramos bajo un árbol

el bósforo pasa como un escuadrón de la muerte
tendido entre dos catres

desde una línea de demolición

ella es santino y fredo shemales caminando como androides sobre repisas naranjas esos días cuando el cielo es una envoltura plagada de reflectores carmesí una involución una manera de llegar al final del baile saltar como un ornitorrinco moverse con ortopédicos dentro de las piernas y los pies rocosos por químicos de cierta energía que tambalea de lado a lado pero esto sólo existe en la quijada como un puñetazo cinco veces mayor a una esfera de acero el ojo tokio de siete a nueve el ojo tokio como una quilla que confunde una cosa y otra tan sólo mirando murciélagos que se incineran en las nubes la música demasiado gastada de afilador no sé qué haré con el tokio que llora en alguna parte es un vuelo cardinal es una estrella de junco de utilería que se expulsa ella dirá princesa buenos días fredo rompiste mi corazón feliz año sólo leo libros para sanar el alma libros que me adentran en mis vidas pasadas badajos que me gustaría ver en un arreglo floral somos un clan tóxico faunos elásticos alrededor de tu vestido la propaganda que silba un fumigador aficionado al megalítico

voy al no tokio rent
voy a las tres puertas
voy a la película muda de un avispero de gitanos

la noche es un acoso de azogue y perlas nítidas
la niña arsénica en cabellos rojos sobre la rama

esta canción se llama lo que pido de ti
un catafalco alumbrado por moscardones que se derraman como un largo eclipse
eso que existe en una corona de oscuridad
la cabeza en el mástil
los pies sobre los vidrios
árboles que sacuden pequeñas cimitarras
tiza celeste
el libro en que repruebas la misericordia del elefante africano
la tierra plana
la sombra instrumental por el jardín ceñido
un polígono de deserción

un valium por favor
un ciento de nomenclaturas de embriones

mi nombre de guerra es Albión

Curso de Poesía Latinoamericana en San Luis Potosí

2010-11-16T08:26:00.000-08:00

Muerte del dandysmo a quemarropa o lo que opina la gente de mis poemas

2010-10-14T22:13:00.000-07:00

Muerte del dandysmo a quemarropa o lo que opina la gente de mis poemas

1. Usted es un especialista en excursiones al infierno.
2. Lo que lleva escrito equivale a un doble registro de nacimiento y defunción.
3. Cuántas flores retóricas pone sobre su tumba.
4. Se resiste a la luz y la genera, en la dirección de uno de sus más breves y contundentes versos es una “sobre-ausencia”. Un graznido en un guante de seda.
5. Quiere cantar una canción iluminada por el sol, soltar las velas sobre los mástiles en el aire, soltar los tigres y leones en los patios.
6. Se trata de la muerte del dandysmo a quemarropa, avispas con peluca y jirafas tripulantes en paracaídas.
7. La gente prefiere leer su horóscopo en cajas de cerillos.
8. Lo siniestro puede ser condecorado.
9. La poesía es un crimen que no puede realizarse sin cómplice.
10. La poesía es un hospital donde cada enfermo está poseído por el deseo de cambiar de cama.
11. Si exprimiéramos el cerebro de un poeta el líquido obtenido semejaría almíbar al lado de la hiel que segregan algunas tristezas.
12. Cuando comparo mis poemas con los suyos me da la sensación de estar en un triciclo de pedales al lado de la turbina de un avión.
13. Es una catástrofe en ningún lado.
14. El último pensamiento es transformarse en un ruido, en un enorme cuarto oscuro, un cuarto lleno de ruidos.
15. Es la puerta que permanece cerrada.
16. Es un literato natural: tiene la espontaneidad de un esquimal muerto en un iglú.
17. También el uso aristocrático de las palabras puede ser condecorado.
18. El poema es la cabeza de un luchador de sumo que no se decide a bajar la resbaladilla.
19. Los poemas son como diminutas madres-topo desfallecientes dando a luz en una isla que en ese instante declara una ley para exterminar a las madres-topo y sus crías.
20. Se me figura la llamada de un extraterrestre desde una cabina telefónica pidiendo la dirección de una clínica para desintoxicarse, aunque en realidad se trata de una transmisión telepática completamente silenciosa y nadie lo advierte.
21. Pienso en el emperador de “El traje nuevo del emperador” agazapado en la torre de un palacio invisible.
22. No me canso de leer y releer su prosa-en-abismo. Muy debajo de la línea del silencio hay una cosa vecina de los brotes del inconsciente.

Sergio Ernesto Ríos

SEMEFO

2010-08-19T11:59:00.000-07:00

Publiqué SEMEFO en 2006.

Acá va el pdf:

http://www.mediafire.com/?fktcf988k1y4ygl

Y el primer poema:

I

No el informe policial
sobre la granada de mano

el examen del belfo está

algo
un sobrenombre en la rigidez

mi ciprés de Silos
:
E vi descer do céu um anjo
que tinha a chave do abismo
e uma grande cadeia na sua mão

un candado en forma de pez
un pez en forma de estertor

es un juego de infancia

los gatos tienen palpos
los caballos piel de estiércol

mi mujer era taxidermista
sin horario predecible

yo fui una cara del cartón

no había sueldo apenas la vitrina

una cortina prehistórica
a la mañana siguiente

anestesias
datos para conciliarse

te parezco

una hipodérmica en la sien
un bocado de litio

qué haces con los palpos
resolviendo un paso sostenido
de bailarina al centro de la mesa

qué haces con el cordón vencido
en una postura de corte sagital

hay modo de devolver el feto

en África
en una hoguera

desnudos tal vez
y nadie para extirpar al caníbal

quiero llamarle la persona feto
a mi mujer taxidermista

el Señor y la Señora Feto
celebraron un sentido ágape

en honor al quinto de su prole

el día tal del año en curso

se consigna
en la primera plana de sociales
arriba de las nupcias
debajo de la esquela
del prohombre

ya no tengo
las vísceras comunes

tampoco dentadura
ni tres amalgamas

mis ojos venían
en una envoltura de plástico
de China

con la advertencia
:
For toys only

en hebreo finés y lusitano

hay aserrín
en el lugar del esternón

hay un estilete muy fino
en la mano izquierda

(soy zurdo)

saludas erguido
casi importante al fin

dijo mi mujer
dijeron mis conocidos

los que pagaron la entrada
los que compraron el souvenir

pero un hombre no hace museo

De cetrería

2010-08-17T14:59:00.000-07:00

Va el link de mi segundo libraco De cetrería (2004) en pdf:

http://www.mediafire.com/?dex3bkv359z8242

Acá un poema:

CENSURA

(Anacronía a modo de testaferro)

Peligroso a los mancebos aún, y por igual a los amancebados, con trajín de idas y vueltas (como abundé durante el Sermón de los Gatuperios Carnales), y a todos los humores sin recato de seso, y fe de marrano, y átomos torvos, es la avería que por bastardo asunto, usa el tal tratado intitulado “De Cetrería”, con montes de fingimiento; que jamás vi siquiera entre los naturales de la Panonia a la Aquitania, que parece hechura de pesuños remotos porque nada contradice la dicha ruindad que de los que en las provincias de las Indias moran; que mucho ofende el estómago de la cristianía; que parece fórmula liviana de oráculos, y hay brujas (MAELLUS MALEFICARUM), y aves de sortilegio; que si engarza esta palabra con esta escura, ninguna regala y todo queda tartajoso. Ansí para el falseario, que escribió el tal tratado intitulado “De Cetrería”, sea mejor el vulgo de la soledad y escuela el llamado somorgujo. Ansí ni pliegos, ni maravedí, ni óleo de impresión para este recóndito bestiario. Ansí destiemple cada yantar, y se ayunte ojo y oreja de aguijones de pecado, para el que hogaño lo leyere.

Piedrapizarnik (2004)

2010-08-03T00:31:00.000-07:00

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MALTA MORENITA de Claudio Bertoni

2010-08-02T18:16:00.000-07:00

MALTA MORENITA

¿Qué cuándo pasé para tu espalda?
Ya no me acuerdo y no me acuerdo de casi nada cronológicamente
estaba yo en tu espalda mis manos en tus nalgas diciéndote
lo inefablemente ricas blandas blancas redonditas e imposibles
de violar exhaustivamente que eran cuando pensé la hora era justa
para preguntar si te importaba o no que untara el copi en cerveza
Y lo pregunté después de haber tomado un trago como algo adicional
cuando el conchito éste lo había guardado calientemente y con
intención para introducir esta nueva fiesta en nuestra unión
No, no me importa
y el temblor de tu voz preludió lo que se nos venía encima
Me lo di vuelta y ardió y lo introduje y raspó empapado y el glande
se inundó de bordes ruiditos que aplastaban raspaban y refregaban
lo que a gritos pedían tus convulsiones fuera raspado y refregado
hasta el ramillón, éxito en vista del cual, derramé toda la cerveza
que quedaba –que no era mucha– y me hundí entre tus piernas y
sorbí y chupé y lengüeteé y regurgité entre las nalgas y te lamí
la guatita y te pregunté si te importaba que el cobertor estuviera
empapado con cerveza y dijiste que no al mismo tiempo que lo
echábamos a un lado y yo te lamía los muslos y las rodillas y
parte de las nalgas y sobre todo en las proximidades del tajo
en donde convergían los flujos y yo escupía sin cesar
¿Te importa que traiga otra cerveza?
–pregunté idiota–
y de vuelta me detuve para tomar un trago frente al espejo
del living imaginando que un poco de alcohol demoraría la eclosión
pero entré al tiro y allí encima de ti tomando un trago
te di vuelta media botella en el culo
Casi acabo con el grito que diste
y me fui de fauces contra los domos blancos y húmedos estilando
y la voluptuosa lamida de un trasero resbaloso y brillante
y la criatura que lo revuelve y lo empina como tú lo empinas
Desde el ombligo y pasando por tu apestosa fauce hasta las caderas
y tu cintura recorría la chupada y tú no habías dicho antes
chupar
ni tanto ni tan calentadoramente chúpame éste
y ahora el otro
el
¿qué quieres que te haga?
lo usabas también ahora
¿sientes cómo
te cuelgan?
te pregunté,
viéndote colgar,
no las tibias
dulces palomitas
¡pero
las tontas
tetas!
Hiciste un canalcito empujando las mismas con tus antebrazos
apoyando en el respaldo de la cama volviéndolas turgentes y me pediste:
¿por qué no me la echas por éste canalcito?
y el jugo llegó a tu herida
inundándola incendiándola al mismo tiempo que yo y la eclosión
de jugos y mi lengua y mis labios y mi nariz y mis párpados y mis
mejillas y mi barba y mis cejas y mi pelo y mis orejas todo resbalándose
y succionando y sobando tus dos dunitas lujuriosas

Después varias veces y en diversas posiciones te dejé caer malta
y terminamos embetunados de pies a cabeza y la cerveza vuelta seca
hacía duro el roce y rico y me levanté a buscar otra botella y te
pedí así a la pasada que te pusieras una bonita ropa interior
y escogiste los negros de seda con encajes como los negros de seda
con encajes y además con cierre eclair que Marcelo le robó
Nueva York a la Vicky y te los puse y te lo hice por el lado y por
debajo y te lo saqué y te seguí derramando cerveza y te propuse
una idea que rumiaba desde hacía días y que consistía, a grandes rasgos,
en recorrer tu casa desnudos histéricos de calientes deteniéndonos
en los lugares más peregrinos –la mesa del comedor, el diván, debajo
de la mesita de la cocina, al lado del tocadiscos, sentados en el water
(con la tapa forrada en chiteco, cerrada), tirados en el suelo, en el closet y
etc. –
para follarnos y langüetearnos por todas partes y nos tendimos en el diván
pero no en una pose que te dolían las rodillas así es que nos levantamos y
nos tendimos en la cama de tus padres con mi poste tótem rubicundo a
más no poder y orgulloso el muchacho
te pedí hacerlo de todas las maneras
que desearas y tú te sentabas y me preguntabas:
¿cómo quieres que me mueva?
y en una posición dijiste algo que casi me aturde y en lo que no me había
fijado:
estábamos tendidos de espalda tú para un lado y yo para otro
como si fuéramos lesbianas unidas por mi falo a punto de ser arrancado
de cuajo en esa posición tan forzada pero tú estabas disfrutando demasiado
así es que me aguanté un rato el dolor y temor de tal posibilidad
en lo
que pensaba cuando me dijiste:
¿sientes cómo se nos tocan las nalgas?
¡Silencio absoluto!
¡El cuadrado del binomio!
¡Y un
dos
tres momia!
Así evitamos apenas
lo que parecía
inevitable
Hiciste otras poses de lado sentada todo el tiempo y preguntándome
qué ritmos y vaivenes eran los que yo prefería hasta que hiciste
lo que ya era hora que alguno de los dos hiciera y dándome la espalda
y tu domito EMPINADO y tus manos apoyadas en mis rodillas
oscilaste cada vez más rápido cada vez más rápido cada vez más lento
cada vez más lento y jadeaste cada vez más oscura y mariconamente
mientras yo te amasaba las nalgas como si fuera la masa para
el pan para las sopaipillas para los picarones y para las empanadas
y las dejé porque supe lisa y llanamente que era hora y el semen
las emprendió como un tren subterráneo a través de la uretra y tú
saltaste fuera porque no habías tomado anticonceptivos y yo me tuve
que ir de coitus interruptus
¡ven a mí!
creo que grité ridículamente
con una mano en el culpable impidiendo que cayera demasiado semen
en el cobertor y con la otra mano te tomé del pecho izquierdo y
te traje de espaldas encima mío.

Risas y comentarios
Duchas en el camarín
Y a tomar onces

71 (Verano)

Lo del silencio absoluto es cierto. Y lo del 1,2,3 momia también. Lo que no es cierto es lo del cuadrado del binomio. Yo nunca he conocido esa ley, como dice Woody Allen: by heart. Pero no importa. Hay otros métodos. En la película checa “Trenes rigurosamente vigilados” el protagonista es un eyaculador precoz al que un doctor le recomienda pensar en el fútbol, pero el fútbol, digo yo, tiene un problema: Los goles ¡¿Qué pasa si uno se imagina un gol?!

Cinema de los Sentidos Puros

2010-07-06T17:29:00.000-07:00

Va completo Cinema de los Sentidos Puros (1931) de Enrique Peña Barrenechea.

1.-
Aun no he nacido. Lo que estáis viendo es magia. Aben-
Ad-Mar y las palomas que surgen de sus mangas de nubes
y oros.
Madre no va a creer. Y va a llorar. Va a llorar.
He estado cerca de sus ojos. Me he arraigado a su
angustia y a su risa. Pero es la verdad, amigos, que no he nacido.
Hasta ¡qué perfecta soledad, el mar es mar y la nave,
nave!
Pero yo os digo que es magia y vais a estar mirando
inútilmente a la nave y al mar.
Miento. Crece la lejanía. Crecen mis diez dedos. Y soy
una tarántula deforme que me asfixio y me gozo.
He dicho: Está perdido. Miento. He dicho: Está perdido.
Estoy mintiendo. He arrancado el secreto a la gacela
ciega a la lluvia albísima en el jardín lejano de las cítaras.
Oídlo: la música de lo perdido envuelve el mundo. Hace el
mundo. Hace la soledad crecer por mis cabellos.
No. Estoy mintiendo. Tremenda exactitud. Ciencia de
asombro y de tristeza, par a par, certeza a certeza, júbilo
a júbilo.

2.-
La mirada suspensa de los hilos del asombro en el
camino que hace de la lágrima al tiempo. El cielo acechando
la flor sonámbula.
El hombre aún puede avanzar en su vigilia hasta qué
lejana extensión de dominio, al impulso febril que brota
de su angustia.
Vago mundo de niebla, de alegría lejana –lejanísima–,
de la sonrisa que aromó el sueño del naranjo atónita por
el acento furioso de las mujeres ciegas con sus cabelleras
al aire, por las miradas hondas de los bociosos y sus
costos que se les enredan a los pies de falanjes terribles.
El hombre en el centro mismo de la soledad. Y el
tiempo lejanísimo siguiéndole de alba a alba, de estupor a
estupor por las zonas del arpa o la tarántula.
Estáis viendo. Triste alegría de la costa que nace al
recuerdo y que se esfuma pronto. El hombre siente entonces
en su carne el bullir de los mares y es una ola gigante
que se traga a sí misma. El hombre es el mar. Creedle, a
través de todas las latitudes y todos los designios.

3.-
Yo conocí al rey dorado de las cítaras, aquél que tenía
una preciosa barba de azucenas y hechizó la ceguera del mirlo.
He estado mil siglos en el laboratorio de los sueños y sé
que de la reacción de la noche y mis sienes, nacen los ojos,
la flor, la línea.
Vais a estar engañados. Hasta que punto vais a estar
engañados.
Entonces ni la misma alegría de los animales extraños.
¡Ah la gorgona enlucerada que puede modelar mi cuerpo
como una flor tremenda!
Forzar la soledad. Sorber en bruta soledad el último
rezago de aire.

4.-
Sucesión de lunas hasta acabar en eco.
La primavera un día nació de sus cabellos.
Animal primitivo mordedor de luceros. Debí seguir sus pasos
por la luz o la niebla.
Caja de brisa guardaba pena honda. Y el mar le cantó una
canción tierna para su sueño.
Geometría de nubes. Alfil del cielo. Ángulos de la sombra y
del perfume.
Me ha costado dolor asirme a tu recuerdo.

5.-
Revives. Ésta es la ruta que buscábamos. Hago mi
canto. Canto. Revives. Eres un color. No eres un color. Te
digo: Éste es mi sueño. Tú no sabrías qué decir. Te quedarías
como el sonido de la mandolina, como la lluvia que se enredó
en el arpa. Como ¡sabe Dios qué florecilla!
Revives. Escuchamos la misma música. Levantamos los
ojos y se nos viene un lucero a las manos como una
abeja, gozoso de nuevo goce, de una alegría que es
casi otra alegría y que pugna en sucesión de felicidad
y en desencanto de la misma.
Nuestros pies son de vidrio. Nuestras manos son de
vidrio. Nuestros ojos apenas son dos pétalos.
Hemos caminado toda la vida para este encuentro. Y
yo estoy alegre como ese animal rosado de mi sueño que
se tragaba los violines.

6.-
Al lado del ángel ciego. Con la flor de ojos muertos,
con la mano azul y feroz de los náufragos, el habitante
de su delirio.
Cuando nos llama un bronce por el cielo con llagas.
Mundo de celestía y magia perdurables. Mano de la estrella
sangrante que, a veces, es una flor de espumas.
Entonces yo puedo decir lo que es la desesperación.
Hurgando en la tierra de infortunio, atento al grito de
alegría. Sujetar los caballos rosados del alba. Este es mi pecho.
Este es el mar que nace de mí mismo.
Cuando-jubiloso guerrero- puedo cercenar las cabezas
doradas de las nubes.

7.-
Apenas canto vuelvo al más hondo olvido. A la zona
transparente de la naranja y el lirio, con celestes nenúfares
y con arpas de nieve.
No llorarás. No lloraré. Súbitamente, un ser sin nariz
que se traga su carne. Baba inmunda. Y la mala noticia.
Y el moscardón maldito. Vago al afán. Y al secreto por la
ciudad de sal y de infortunio.

8.-
Bisonte rubio enreda tréboles en sus barbas de espuma.
Imposible colina. Alta torre de niebla.
Antropófago alegre se traga los paisajes. Y llora una
bandada de arpas por el cielo.
Tu asombro petrifica la gacela del alba.
Susto de las alondras cuando el mar es una hiedra
que repta por los árboles.

9.-
Del biombo de la luna voló la golondrina. La mitad
negra, la mitad aire y al alero en que cante nadie la
escuchará.
Canonización del agua y la luz.
Reclinada en la casita, como un arbusto, la tarde novia.
Mano de arcángel y mitología dibujando palomas en la
lluvia.

10.-

Tus ojos son las flores más tristes de esta hora. Y con
hilos de música te tejerán los pájaros una niebla rosada.
No. Ahora tú no existes. No podrás existir. Has volado
como un cielo a otro cielo, a otra brisa, a otro bosque.
Podrían crearte mi vista, mis sentidos todos, pero es
vano todo mi empeño de sueño o realidad porque tú ya no
vives ni en la niebla vaga, ni en dura tierra.
Amo este estar amándome a mí mismo. Hasta qué punto
el cielo es fácil y es certeza. Amo este crear un dolor nuevo
que es casi una alegría.
Yo insistiré en que no me creerás nunca. En que no me
van a creer nunca.

11.-
Primer atisbo de los tréboles. Cuando a la rosa le da
miedo danzar en el viento con un solo pie.
Comprendo que no tenía razón. Que sí tenía razón. Un
ejemplo de silabeo, de cartilla en prima: al a-gua le due-le
la fren-te.- Ah, pero los pianos cavan hondo y los malos
arcángeles muerden las rosas y las lluvias.
Carbonización de las gacelas. Curva del grito por encima
del cielo. Soledad de la música en los jardines del aire.
¡Cómo desespero de gritar con ferocidad última: aquí estás, aquí no puedes sino estar!

12.-
El silencio del mundo ha nacido en mi frente.
Tú vas a callar hasta que perfecta soledad de nube
remotísima, hasta donde están la sonrisa de la flor y la Virgen.
Yo cantaré la misma canción: la de las lilas en la barca
de la luna.
Apareceré en primer asomo, casi rosado, al alba.
La caracola del sueño apegada a mi oído.

13.-
A Xavier Abril y
a Sara Acosta

Presencio esta guerra. Gozo. Los reyes en atmósfera
de atormentados lirios. La alegría furiosa de las flautas destrozando
con sus dientes la flora del mundo.
Aquí nace zona de delirio. Cuando puedo detener el camino
de las nubes con mis garras gorilas, cuando puedo comer
de la tierra más sucia y alimentar con mi angustia toda esa
zoología de sueño: las cítaras con sus cuernos dorados, el arpa
de cola de faisán, la naranja con alas de paloma.
He penado siglos y siglos para ambular ahora libre por
mi mundo, para coser con hilos de lluvia el desgarrado traje
de los limoneros, para deciros: Gozad. Alegraos de esta vida,
que es mía.

14.-
La música del cielo se abre como una rosa a nuestro
asombro.
La alegría de lo perdido hallado en el jardín de nubes.
Casa enana con su tejado de melancolía, con su ritmo de
lluvia y la primera alondra enamorada.
Ahí está el hombre. Un día el mar será una flor extraña
y embrujará la casa.

15.-
La flor que nació en el aire. La flor que no nació. ¿Ves?
El cielo, a veces, baja hasta mis manos y otras veces es una
ola tempranísima en este mar de soledad.
¿Quién animó la ruta clara y sencilla? ¿Qué sueño iluminó
los primeros limoneros del alba?
Toda la noche estuvo mirándome el silencio sumiso
como un perro.
Esta es la casa con los soportales recios. Aquí se echan
a cantar las flores. Hasta aquí llega el mar con su manto
de espuma y sus lindos zapatos de madrépora.

16.-
A Guy Chambelland
A veces, llora mi inquietud una antigua nostalgia.
A veces, soy un guerrero bárbaro degollando las mañanas.
A veces tu “Voy a volver” lo he hallado en el primer atisbo
del mirlo a la lluvia.
Ahora cuando tu nombre no tiene letras y los ángeles te
traducen la palabra lejanía.
Cuando surgen flores en el aire. Una pequeñita isla de
niebla. Ahí vive la novia que se volvió, de repente, una gota
de agua.
Tu recuerdo sigue siendo la cosa más triste del mundo.

17.-
Yo ahogué la rabia de este sueño con esta flor y este
cielo.
Ahora soy el jardinero, loco, el sembrador de nubes en
esta soledad desesperada.
Canción lejana de tu acento. Dulce intención de asombro.
Aire de fuego para el pensado crimen del lucero.
Armador de esta nave de recuerdos, hoy ancla en este mar
sin horizontes.
Marinero embriagado con el licor morado de una estrella
tu nombre lo deshojo sobre el agua.
Ahora soy una isla. Ahora, cuando la soledad se recoge
en mis brazos, cuando se hace pequeña como un niño.

18.-
Ser el paisaje triste. El camino de aire para el clavel
con alas de mi sueño.
Miniaturista persa te dibujó el mar en cada uña.
Casa antigua a la sombra de este cielo, donde este mar
no quiere florecer una nave entre sus ondas.
Me angustio. Repito este arañar en el aire, este querer
correr hacia tus manos que deshojan la lluvia.

19.-
Mi madre ha encargado un bosque para mi alegría
gorila.
Mi madre no miente nunca.
Ahora os voy a mostrar el primer paisaje de los sueños.
La gruta rosada de la luna en donde se acarician las
palomas.
Velero rubio que lleva a la novia del alfiler al huerto
de las morsas.
Mi madre sonríe. Y yo estoy al redor de sus cabellos
como los halos de los iconos.

20.-
En esta soledad, en esta dulce alegría de soledad, un
animal que muerde nieblas, que está contento con sus
recuerdos.
Una mano en el aire dibuja flores y crecen, crecen como
espumas de oro.
A la orilla de este sueño llegan los peces de los mares
antiguos, constelados de topacios.
En esta soledad nazco y envejezco; tengo mil años y me
piso las barbas.
Rabia gorila salvaje, clavo mis garras en las paredes
de tu ausencia.
Me curvo como un animal de museos, con escamas,
sin sexo, asqueroso.
En esta soledad me arrastro y dejo babas.
En esta soledad, a veces soy también un trébol, un hilo
de lluvia.
Pienso en el rapto de la luna por los ángeles bárbaros.
O en los ojos asombrados de la anunciación.
Yo desespero amigos de esta soledad. Yo estoy contento
amigos de esta soledad.

21.-
La luz es una flor triste para la fiesta lívida del mar.
Tu surges de esta hora, dulce clavel de sueño. Del límite
último cuando la carne asciende al cielo transparentada en la alegría de Dios.
Yo encanezco y trago nieblas.
Rabia oscura. Desgarrar alas de ángeles en tu memoria.
Ya es tiempo del asombro y no este hurgar a escondidas
del sueño.
Ya es tiempo de besar sumisamente las manos azules de
la madre y no este demoler la torre de aroma y agua de la
infancia, y no está rebelión que me acerca y me aleja y me
devuelve en grito y en locura.
Aquí vuelvo a decir mi pena. Perduro. Y canto con
calor de sal en los labios tajantes, gozoso en primera intención,
en plano de esperanza.

22.-
La nube jardinera y la luna esponjada de palomas.
Cuando voló la casa japonesa y enamoraba a los tréboles
tu risa.
Deletrea la lluvia su cartilla de oro.
Y el arpa que se duerme con la rosa en la mano.

23.-
El mar incendiado detrás de los sueños. El grito desnivelando
las cortezas y el mar vertical devorando las montañas.
Ira del viento que deshilacha los témpanos y sus
enluceradas morsas.
Viene una bandada de águilas gigantes con collares de
estrellas marchitas.
Vienen, otra vez, el mar y el silencio de los más secretos
bosques. Y las olas feroces que se tragan la casa.

24.-
Bodas tristes de libro y de la espuma.
Abriremos la luna como un libro rosado en las rodillas.
Por el mar de la brisa el barquito de vela de la música.

* *

Ved al mago sentado en el umbral del sueño. Y cabezas
de leona con diademas de música.
Ved la cueva de ópalos de los instantes adorados. Y el cielo
repasando en el piano del alba.
Fosforecen los peces. La celestía de Asia. Las gacelas rosadas
del bosque de la luna.
Ved al mago y sus barbas por donde sube el mar tejiendo
nácares.

Acá está el pdf para descargar:

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Valium bros.

2010-06-30T22:36:00.000-07:00

Quedan todos invitados a jugar "Un valium por favor" nueva entrega del proyecto concretoons de Benjamín R. Moreno, un recorrido por cinco poemas míos en busca del valium de la felicidad, en el blog encontrarán también los concretoons anteriores.

http://concretoons.blogspot.com/2010/06/falta-de-ghost-un-valium.html

Orgullo Chiva / 7 poetas de Guadalajara / Abril Medina

2010-06-21T20:55:00.000-07:00

Abril Medina

Nació en Guadalajara, México en 1985. Es autora de los libros de poemas "De amarillo a jueves" (Paraíso Perdido, 2007) y "Cualquier abismo se parece al útero" (Baile del Sol, España, 2008). Ha publicado en los libros colectivos "La palabra clandestina", "De tanto contar IX", "Antología de escritores Jaliscienses" y "Antología de poesía eucarística". Graduada del diplomado en literatura de SOGEM escuela de escritores. Es editora de la revista "Reverso".

Poemas

Tu descostura
animal de la guarda
quise ser tu ventana al interior de un coche y tanta fiebre bajo los jeans
un tablero de juego al final de las piernas cerradas
muy cerradas entre el pecho y la espalda izquierda
concebir un explosivo dentro del silencio
bestia de cabecera en cualquier hotel
quise ser tu ruina
un pedazo de carne sin cuerpo
la sutileza es una forma de mentir
o eyacular sin riesgo
tender un beso más agudo que sabio de la mano al pecho a la mano y eso era la distancia…
quise ser tu rápido sin conciencia con aullido
tu sobre nada de cualquier modo
ficción de viaje
tu inquilino en quiebra
o rompe huelgas
otro digestivo luego del amor

eso dicen de las trampas
qué dices tú?

III

Y es que te soy tan oscura
tan irreparablemente angosta
me viene claro tu temor fonético
mi nombre como alfabeto indescifrable
tautología Abril y cárcel
abril y nada
abril sin año que la detenga presa en un calendario y prenderle fuego
habemos débiles
te explico
cubiertos hasta la montura con silencios
donde una pluma nos cabalga mentira—adentro
he tomado la costumbre literaria de ladrar
reconciliada con toda flaqueza
y es que te soy tan dos pedazos negados a unirse
perfectamente lejana a la congruencia que reclamas
que desclavo
que practica con nosotros su cualidad de no existir.
Éramos capaces de inventar cuarenta y dos centímetros al colchón
para no tocarnos en la inconsciencia del sueño
para que no nos acercara la ignorancia de los dormidos
éramos capaces de lograr tremenda casa en un espacio pequeño
donde cabíamos holgados a fuerza de desencuentros
éramos capaces de enmudecernos mutuamente como dos magos
como infalibles brujos que pronuncian un conjuro
y consiguen inaudible la voz del hechizado
tanta magia teníamos
pero ahora te soy tan oscura
tan irreparablemente angosta
que has empezado a verme la invalidez con ternura
tú que condenabas mi infección paginal
mi venérea afición al contagio
a los engaños que me enferman de risa
de furia
de algo
cuando mi jinete ordena
cuando grita mi domador: detente!
y agrego un punto a la tierra blanca y apago el libro
tú ahora me sabes inconfesa
ocultándote insistente que no hay embrujo
que tampoco fuerza
que no voy a arrancarte la piel a mordidas
gracias por eso
por dejarme así
a salvo en mi estrechez
por tu indulgencia distante
por tu asustado amor.

**

Tenía el espíritu en pausa
y las uñas pintadas
como una niña que juega
o alguien ahogado
–si me cortas las manos te compro un vestido
quiero quedarme así
ir enfriándome por dentro–
antes de los quince
nunca maté a nadie
disfrutaba esa suerte
después hubo que salvarse
encontrar al enemigo en la evidencia
idiotez de los instintos
sacrificar a la madre
que me crecía en los pechos
–si me das un sedante hablaré bien de ti
allí
en el infierno–

**

será que cada vez en el abrazo
quedan nuestros corazones del lado opuesto
por inconciliable culpa de la anatomía
o el perfecto sistema de venganzas que conocemos
para decir te extraño
con la boca herida
porque pesa más
a veces
que las caricias
será que la provocación
nos va guiando hacia lo absurdo
y retomar el curso de lo pausado
es empujar
golpear el pasado con puño etéreo
para que vuelva
o equivocamos el sitio
la hora destinada
y lo estricto era
que nos tomásemos la mano
luego del sedante
custodiados por el batablanca
en alguna casa para enfermos mentales.

**

Te han dicho que la sobriedad es un regalo y no un precio
que entender el cauce o germen o topografía con la cara inválida
siempre apegada al natural estado de sus músculos
es la forma correcta de percibir las cosas
que los cálculos exactos y su organizada noción del infinito
justifican esas ganas de sacar la cabeza por la ventana
auto en movimiento
y descifrar la ecuación
cuántos minutos a ochenta kilómetros por hora
qué distancia antes del golpe con otro carro
justo ahí donde te metieron que todo es serio y legislable
justo ahí
medir la probabilidad de que sea boca o nuca

te han dicho que la estabilidad atiende a una necesidad más básica que el alimento o la violencia
que tomar un café todas las mañanas a la misma hora es saludable y seguro
o invertir en lentes que prometan mantener tus ojos fijos en la realidad más pesada
más precisa
para que te ahorres como toda persona inteligente
los comentarios más vulgares
que la erudición se esconde bajo un rostro siniestro
y la evolución consiste en desechar el impulso
esas ganas de ponerte tan ebrio
que las ratas y los basureros funjan de interlocutor
o te abraces a un semáforo y cierres los ojos y los abras
jugando al azar con el verde con el rojo
y olvides inmediatamente cuántas veces aparecieron
no sepas qué color ha ganado y en la confusión decidas que odias los semáforos y de paso los autos
te han enseñado una selección estricta de buenas actitudes que se resumen en la misma
coagular tu carácter hasta formar un engrudo muy tranquilito
con apariencia de espécimen sano
de buen ejemplar en sociedad
muy quietecito y con facha de genio
hay perros brillantes que nunca ladran y a veces
imaginas desde tu elegancia cómo sería oler el culo de la señorita dispensaria
o el joven que reparte comida china a domicilio
eres muy educadito
se te nota
sobrepeso de mentiras

pero te han dicho que la sobriedad
el vocabulario responsable y adecuadamente pronunciado
la jotería de disculparte cuando expresas tu opinión
y que brillen los zapatos
y los grados de un triángulo siempre son ciento ochenta pero jamás de alcohol
eso no, muy mal
aunque tú piensas en triángulo y en tu mente aparecen tres mujeres con las piernas abiertas tocándose los pies y sus vaginas ardiendo a cuarenta grados
pero no, muy mal
faltan números para que la metáfora sea conveniente
y la ciencia ha dicho que los animales ven en blanco y negro
así que no lo dudas
no lo cuestionas
es más digno repetir que no conocen el morado
a concebir tres mujeres en combustión sexual a ciento veinte grados de ninfomanía triangular estás jodido
bien jodido
eso no te lo habían dicho.

DOS FRAGMENTOS DE ODAS / ÁLVARO DE CAMPOS

2010-04-08T15:11:00.000-07:00

Traduje este poema de Álvaro de Campos / Fernando Pessoa que es uno de mis favoritos.

DOS FRAGMENTOS DE ODAS
(Finales de dos odas, naturalmente)

I

Ven noche, antiquísima e idéntica,
Noche Reina nacida destronada,
Noche igual por dentro al silencio, Noche
Con estrellas lentejuelas rápidas
En tu vestido orlado de Infinito.

Ven, vagamente,
Ven, levemente,
Ven solitaria, solemne, con las manos caídas
A tu lado, ven
Y trae los montes lejanos al pie de los árboles cercanos
Funde en un campo propio todos los campos que veo,
Haz de la montaña un solo bloque de tu cuerpo,
Bórrale todas las diferencias que noto a la distancia,
Todos los caminos que la escalan,
Todos los árboles diversos que crean un verde-oscuro de lejos.

Todas las casas blancas y con humo entre los árboles,
Y deja sólo una luz y otra luz y otra más,
En la distancia imprecisa y vagamente perturbadora,
En la distancia súbitamente imposible de recorrer.
Nuestra Señora
De las cosas imposibles que buscamos en vano
De los sueños que vienen a nosotros al crepúsculo, en la ventana.
De los propósitos que nos acarician
En las grandes terrazas de los hoteles cosmopolitas
Al son europeo de las músicas y de las voces cercanas y lejanas,
Y que duelen porque sabemos que nunca los realizaremos…
Ven, y envuélvenos,
Ven y acarícianos,
Bésanos silenciosamente en la frente,
Tan levemente en la frente que no sepamos que nos besan
Sino por una diferencia en el alma.
Y un vago sollozo partiendo melodiosamente
De lo más viejo de nosotros
Donde tienen raíz todos esos árboles maravillosos
Cuyos frutos son los sueños que acariciamos y amamos
Porque los sabemos ajenos de lo que hay en la vida.

Ven solemnísima,
Solemnísima y llena
De unas ganas ocultas de sollozar
Tal vez porque el alma es grande y la vida pequeña,
Y todos los gestos no salen de nuestro cuerpo
Y sólo alcanzamos hasta donde llega nuestro brazo,
Y sólo vemos hasta donde llega nuestra mirada.
Ven, dolorosa,
Mater Dolorosa de las Angustias de los Tímidos,
Turris Ebúrnea de las Tristezas de los Despreciados,
Mano fresca sobre la testa enfebrecida de los humildes,
Sabor de agua sobre los labios secos de los Cansados.

Ven, de allá del fondo
Del horizonte lívido,
Ven y arráncame
Del suelo de angustia y de inutilidad
Donde vegeto.
Arráncame de mi suelo, margarita olvidada,
Hoja por hoja lee en mí no sé qué señal
Y deshójame a tu gusto,
A tu gusto silencioso y fresco.
Una de mis hojas lánzala al Norte,
Donde están las ciudades de Hoy que yo tanto amé;
Otra hoja mía lánzala al Sur,
Donde están los mares que los Navegantes abrieron;
Otra hoja mía arrójala al Occidente,
Donde arde al rojo vivo todo lo que tal vez sea el Futuro,
Que yo sin conocer adoro:
Y otra, las otras, el resto de mí
Arrójalo al Oriente,
Al Oriente de donde viene todo, el día y la fe,
Al Oriente pomposo y fanático y caliente,
Al Oriente excesivo que yo nunca veré,
Al Oriente budista, brahmánico, sintoísta,
Al Oriente que tiene todo lo que no nosotros no tenemos,
Que es todo lo que nosotros no somos,
Al Oriente donde – ¿quién sabe? – Cristo tal vez todavía hoy viva,
Donde Dios tal vez exista realmente y gobierne todo…

Ven sobre los mares,
Sobre los enormes mares
Sobre los mares sin horizontes precisos,
Ven y pasa la mano por el lomo de la fiera,
Y cálmala misteriosamente,
¡Oh domadora hipnótica de las cosas que se agitan mucho!

Ven, cuidadosa,
Ven, maternal,
Paso a paso enfermera antiquísima, que te sentaste
A la cabecera de los dioses de las fes ya perdidas,
Y que viste nacer a Jehová y a Júpiter,
Y sonreíste porque todo te es falso e inútil.

Ven, Noche silenciosa y estática,
Ven a envolver en la noche, manto blanco
Mi corazón…
Serenamente como una brisa en la tarde leve,
Tranquilamente como un gesto materno acariciando,
Con las estrellas brillando en tus manos
Y la luna máscara misteriosa sobre tu cara.
Todos los sonidos suenan de otra manera
Cuando tú vienes.
Cuando tú entras bajan todas las voces,
Nadie te ve entrar.
Nadie sabe cuando entraste,
Sino de repente, al ver que todo se recoge,
Que todo pierde las aristas y los colores
Y que en el alto cielo aún claramente azul
Ya creciente nítido, o círculo blanco, o mera luz nueva que viene,

La luna comienza a ser real.

II

¡Ah el crepúsculo, el caer de la noche, el encenderse de las luces en las grandes ciudades
Y la mano de misterio que ahoga el bullicio,
Y el hartazgo en nosotros que nos corrompe
Para una sensación exacta y precisa y activa de la Vida!
Cada calle es un canal de una Venecia de tedios
Y qué misterioso el fondo unánime de las calles,
De las calles al caer la noche, ¡oh Cesário Verde,
Oh Maestro,
Oh del Sentimento de um Ocidental!

¡Qué inquietud profunda, qué deseo de otras cosas,
Que ni son países, ni momentos, ni vidas,
Qué deseo tal vez de otros modos de estados de alma
Humedece interiormente el instante lento y lejano!

Un horror sonámbulo entre luces que se encienden,
Un pavor tierno y líquido, apoyado en las esquinas
Como un mendigo de sensaciones imposibles
Que no sabe quién se las puede dar…

Cuando yo muera,
Cuando me vaya, vilmente, como toda la gente,
Por aquel camino cuya idea no se puede encarar de frente,
Por aquella puerta a la que, si pudiésemos asomar, no nos asomaríamos
Para aquel puerto que el capitán del Navío no conoce,
Sea a esta hora digna de los tedios que tuve,
A esta hora mística y espiritual y antiquísima,
A esta hora en que tal vez, hace mucho más tiempo del que parece,
Platón soñando vio la idea de Dios
Esculpir cuerpo y existencia nítidamente plausible
Dentro de su pensamiento exteriorizado como un campo.

Sea a esta ahora en que me llevéis a enterrar,
A esta hora que yo no sé cómo vivir,
En que no sé qué sensaciones tener o fingir que tengo,
A esta hora cuya misericordia es torturada y excesiva,
Cuyas sombras vienen de cualquier otra cosa que no son las cosas,
Cuyo pasaje no roza vestidos en el suelo de la Vida Sensible
Ni deja perfume en los caminos de la Mirada.

Cruza las manos sobre la rodilla, oh, compañera que no tengo ni quiero tener.
Cruza las manos sobre la rodilla y mírame en silencio
A esta hora en que no puedo ver que tú me miras,
Mírame en silencio y en secreto y pregúntate
– tú que me conoces – quién soy yo…

Tres poemas de "Boa"* de Ángel Ortuño

2009-12-17T17:04:00.001-08:00

BLUES CON LA PANTERA ROSA

Aserré por mitad
una muñeca
muy parecida a ti.

Luego me fui sonriente caminando
en dos direcciones opuestas.

NEG RAYI NEG

Mi boca es una caja,
tu boca es una cama de fakir.
El negro
odia
al negro
(neg rayi neg).
Soy un collar de acero. Tú pareces mirar
hacia el centro de un cuadro
lleno de corazones dibujados a lápiz.
La sombra de una silla cabe toda
en tu mano.

CUARTO DE LA SIRVIENTA

Tú eres una cosa. Te amordaza
y no sabría explicar por qué olfatea
si alguien lo sorprendiera sobre la toallas
húmedas,
tiradas en el piso.

Tú
eres
una
cosa.

Te ha imaginado muerta
bajo la regadera que es hisopo
de ácido sulfúrico no es agua.

NADA.NADA.NADA.

Sonidos raros, luces, tarántulas se crispan en las
manos.
La cabeza de Dios (que es modernista),
las sandalias
de hule.

Tú eres
una cosa.

Que no:
Nada.

El radio está en Argel.
El baño es turco.
Y la voz canta:

Nada.

"Boa" * fue publicado en septiembre de 2009 por la editorial Mantis.

Muestra de poesía brasileña*

2009-12-15T21:33:00.000-08:00

1.- Laura Erber (Rio de Janeiro, 1979)

Poema con fondo de Suzuki Haranobu

Cuando las olas blancas están más altas en Tatsutayama
Nadie más sabe si va a conseguir hacer la travesía de noche
Si el mundo de los placeres es el mundo de las cosas flotantes
Si estas gaviotas de trazos finos tendrían lugar fuera del paisaje
Estilizado
Nadie sabe
Si los amantes
Traman suicidio en Amijima
O un viaje a Cuba
Si pronuncio ciertos nombres masculinos
Las olas crecen más altas
En Tatsutayama
Y aquí

2.-Marília Garcia (Rio de Janeiro,1979)

Clasificación de la resequedad

I

ahora ya es casi mañana pero quería
decir apenas que es muy
tarde: aumentar cuatro horas al reloj
indica que ya es luego. allá es siempre
después. parecía un nombre
italiano con aquel sonido como eco y la
respuesta en otra lengua mostraba
el color de las líneas en el mapa, “es lila”, para
no decir algo preciso
para no terminar: con ella
salió temprano todos los días. de vez
en cuando me quedo escondido
en el puerto. tomaré
el transmediterráneo y comeré
calçots,
hasta que llegue el instante antes
del instante, el momento en que mira el reloj
y dice: no. ya conoce todos los errores
del sistema y la retina derritiendo
siempre que se levanta
para salir de allí.
(precisión es el rectángulo del escalón
Inferior)

3.-Danilo Bueno (Mauá, São Paulo, 1979)

hermano

manos trémulas
ganas de matarse para olvidar
fuga de sí
para otra vez ser genuino
regresar del naufragio hepático
limpio, intacto
muchacho ahogado en el hígado

4.-Angélica Freitas (Pelotas, Rio Grande do Sul, 1973)

lo que pasó por la cabeza del violinista
en que la muerte acentuó la palidez al
despeñarse con su cabellera negra &
su stradivarus en el terrible desastre
aéreo de ayer

do
re
mi
yo pienso en bela bartók
yo pienso en rita lee
yo pienso en el stradivarius
y en varios empleos
que tuve
para llegar aquí
y ahora la turbina falla
y ahora la cabina se parte en dos
y ahora todos los cacharros caen de los compartimentos
y yo caigo junto
lindo y pálido mi cabellera negra
mi violín contra el pecho
el tipo de adelante reza
yo sólo pienso
do
re
mi
yo pienso en stravinski
y en las barbas de klaus kinski
y en la nariz de karabtchevsky
y en un poema de joseph brodsky
que una vez leí
señoras intactas, desabrochen sus cinturones
que el suelo es lindo & ya está llegando
one
two
three

5.-Ricardo Domeneck (Bebedouro, São Paulo, 1977)

hablar hoy exige
elidir la propia
voz las transacciones
inventivas entre
interno y externo
demandan
que la base salga a
relucir y la
superficie sea
de la profundidad de la
historia ímpetu
denotando lo
centrífugo
el cuerpo público
que exhibo como
palco fruto
de la ansiedad
del remitente
interno a lo largo
de la epidermis
como emily
dickinson terminando
una carta de minucias
con “forgive
me the personality”

6.-Delmo Montenegro (Recife, 1974)

los super-héroes

$n "x (x Î n « j (x))

‘todos los cretenses son mentirosos’ —————— Epiménides de Creta
(siglo IV a.C.)

ninguna lengua
nos

une ———— ‘the Muse learns to write’,
la Musa

aprende

a escribir ———— para cada poeta,

una escritura
—— para cada
poeta ———————————————— el poema

de
Gödel

7.-Cacaso (Uberama, Minas Gerais, 1944-1987)

Hogar dulce hogar

Mi patria es mi infancia:
por eso vivo en el exilio

8.-Ana Cristina Cesar (Rio de Janeiro, 1952-1983)

miro mucho tiempo el cuerpo de un poema
hasta perder de vista lo que no sea cuerpo
y sentir separado de entre los dientes
un hilillo de sangre
en las encías

9.-Waly Salomão (Jequié, 1943-2003)

ARS POÉTICA / OPERACIÓN LIMPIEZA

Así me han repartido extremos, que no entiendo…
Sá de Miranda

I-

SAUDADE es una palabra
De la lengua portuguesa
A cuyo torrente
Siempre soy contrario
SAUDADE es una palabra
A ser desterrada
Del uso corriente
De la expresión coloquial
De la asamblea constituyente
Del diccionario
Del santoral
Del epistolario
Del epitafio
Del mapamundi
De la canción popular
De la fantasmagoría del cuerpo
De la lista de la afectación
De la playa del poema
Para no depositar
Un aluvión
Aquí en esta ribera.

*Especial de poesía brasileña en Metrópolis, Noviembre de 2009. Ilustraciones de Daniel Kent.

Link

http://www.revista-metropolis.com/

Dos poemas

2009-11-19T17:56:00.000-08:00

del fuego que trasciende el fuego lema

poemas greve
poemas de trujillo
poemas de miraflores
poemas de alto cuzco
poemas del chino fujimori
poemas del chino watanabe
poemas de la chinita limeña
poemas a las chibolitas
poemas de adán
poemas de moro
poemas de rose
poemas de lauer
poemas de pantigoso
poemas de valcárcel
poemas de lora y lora
poemas de barrenechea
poemas en el parque kennedy
poemas que llegan al siete de benavides
poemas de lince
poemas que salvarán iquique
poemas letales
poemas en singular
poemas en una cámara de gas
poemas en una plancha de juzgado público
poemas en wati
poemas en aymara
poemas en quechua
poemas donde la voz siempre repite walide
poemas de pescadores
poemas entre caballitos de totora
poemas en la banca del muelle
poemas con collares de piedras grises
poemas de ese encuentro en la fuente en el barrio de los artesanos
poemas de ese balcón de cuzco donde comimos sopa de zapallo
poemas de una estación de tren donde viajamos en diferentes vagones
poemas de cuecas
poemas de valses
poemas sobre los caballos que bailaban marineras en una fiesta en la playa
poemas sobre nuevas drogas
poemas que salvarán ayacucho
poemas vueltos al cero
poemas venéreos
poemas que se pudren
poemas sobre rastros de ciudades de cartón
poemas fanhos
poemas que pierden la cola como una lagartija
poemas que usan la palabra atroz
poemas con ojos de pájaro
poemas de curacaví
poemas del sueño en que siva golpea con ocho y doce y veinticuatro puños a un vagabundo
poemas de los morochucos
poemas en el hospital dos de mayo
poemas y cartas desde la calle sicomoro
poemas con la palabra yoli
poemas con la palabra iglú vejado rabia levitar incomunicación
poemas galeotes
poemas sobre un grabado de alquimia china
poemas del naufragio en macau
poemas de ajenjo que no es lo que era que no es de hadas ni cosas licuándose
poemas que salvarán talca
poemas que salvarán antofagasta
poemas que salvarán uberlândia joinville cascavel paranaguá caxias
poemas legión de retiradas redenciones caídas paraderos cráneos planetas plomos tumores cajas negras enteros australes otros]
poemas bajo un sauce con vasos de vino entre la lluvia
poemas de leviatanes
poemas de cerdos que cruzan veloces el tinglado
poemas a mitras norte
poemas o nahuales
poemas como los portadores del trono que van por las montañas del país
poemas sobre el lago guaíba
poemas a los habitantes del triásico
poemas en túnel conceição que dicen “o imperialismo é um tigre de papel”
poemas flaite
poemas guatón
poemas pituco
poemas buceta
poemas bicha
poemas viado
poemas para prevaricar
poemas pilastra
poemas no piélago
poemas no invisibilidad
poemas de bajo flujo de infertilidad aislada
poemas como implantes de otros seres
poemas manifiesto
poemas en la rigidez mecánica de una vieja opinión tan estudiada sobre todo

Mercado negro

Tampoco dijo bienvenido a la inseminación provenzal
Cavagnari

Mi novia murió en la irrigación nutrida de los tábanos cierto día de febrero.
Mi prometida sepultó sus pulsos sobre una bandeja de luces focales.
Mi enamorada en el ajuar de opalinas.
Tridente para la lírica a dos.
Cabeza que poseía una conciencia de crisis.
Deshoras en ciudades.
Ecuménica luz de los perecederos.
Circulizada en la turbina indefinidamente.
Tuve malas palabras para infiltrar adentro de su nuca.
Tuve corceles nupciales enchufados al paso de un águila quieta.
Pero nada le sirve de corona celeste.
De agua estancada.
De recaer las caudas.
De persuasión contra el semicírculo de las mañanas.
No existe.

PLAN C, PLAN B: CINCO POETAS BRASILEÑOS

2009-11-11T14:26:00.000-08:00

Escogí cinco poetas -nacidos entre 1973 y 1979- para delinear un mapa del Brasil actual. Encuentro al menos tres modos distintos de acometer el poema: el primero, en Laura Erber y Marília Garcia, se realiza en lo afectivo, intimista o anecdótico, en el margen casi de la ilusión cumplida o astillada, tiene como núcleo la imagen; el segundo, en Angélica Freitas y Ricardo Domeneck, cumple con la actualización de los ciclos literarios, los poetas son herederos y amos de un sentido crítico que destaca como recurso poético donde el humor, la ironía o los giros intelectualizados forman las bases de esta escritura; el tercero, en Delmo Montenegro, lo identifico con una obra que dada su obsesión firme, vasta y telúrica -a mi entender- es la nota discordante en la poesía brasileña actual, revuelve los más diversos códigos (gráfica, música, literatura clásica) que no excluyen juicios acerca del colonialismo (aquel Portugal invasor), los mecanismos del poema y la reescritura de un estrato mítico, todo ello como una necesidad de vislumbrar la apropiación de un lenguaje.*

Poema con fondo de Paul Von Ostaijen

Laura Erber (Rio de Janeiro, 1979)

Yo no puedo coleccionar los nombres de los terremotos japoneses
Yo no puedo coleccionar los nombres de los afluentes del Escalda
Nombres de los cazadores de diamantes
Nombres de besos flamencos
Nombres de estas tardes de lluvia
Nombres de estar sin ti pensando en la fuerza de los enclenques en la
Sangre del Tajo invadiendo el invierno de otro continente.
Yo no puedo, Paul,
Porque nadie puede.
Vamos a recomenzar
Es una noche de tregua y estamos desnudos
Yo te observo mientras tú escribes a las márgenes del canal de
donde el navío Nunca más saldrá para que los turistas entren para
sentir que en otra vida el Mar podría haber sido una vida entera.
Enciendo el radio y sintonizo tu poema con una canción de
adulterio el resto De una carreta de bueyes fuera de la neblina dentro de la
neblina donde mi Recuerdo trata de fijarse
Pero no puede
Porque de repente yo desee fijarlo muchísimo aquí conmigo al
reverso de una Foto tuya, en tu silencio, en tu silencio tácito,
Paul,
Pero nadie puede.

en la bañera con gertrude stein

Angélica Freitas (Pelotas, 1973)

gertrude stein tiene un culote hazte para allá gertrude stein y cuando ella hazte para allá hace un ruidero como si alguien pasara un paño mojado en la vidriera enorme de un edificio
público
gertrude stein de aquí para acá tú el pañito de lavar atrás de la oreja es todo tuyo de aquí para
acá yo el patito de goma es mío y así quedamos satisfechas
pero gertrude stein es payasa cree chistoso echarse un pedo bajo el agua ¿no es así gertrude stein? no es posible que a alguien le guste tanto ponerse pesado
y luego como la bañera es suya quita el tapón y me roba la toalla
y sale corriendo encuerada el culo enorme bajando la escalera y tomando las calles de
st.germain-de-près

Beppo Now

Delmo Montenegro (Recife, 1974)

desde Edgar Allan Poe
The Philosophy of Composition (1846)
— queremos explicaciones
——— de más — tal vez porque
el poema
, no esté entre nosotros
— a no ser como farsa ———
suturas, ataduras
, remiendos
— médula, no
pré-
texto ————— ninguna Glaukopis
Athena
para
vigilarnos ——
no — esto no
es la poesía —— ninguna Glaukopis
para
vigilarnos

poesía,
— hamburger de espejismo —

plan b

Marília Garcia (Rio de Janeiro, 1979)

hola, spleen, dice. nos cruzamos
en una laguna de arrecife sentada en el banco de atrás
miraba por el vidrio azul cobalto
a 3000 kilómetros del punto en que
lo dejara. hola, spleen, habló
detrás del vidrio. una línea esconde
otra línea, la voz esconde lo que realmente
quiere decir (allí no tenía voz)pensaba en la carta sin
remitente en alguna manera de desaparecer pensaba
en las esculturas sonoras (¿no había un
plan c? para dónde
seguía)

era como descubrir el surco
cerrado de un disco y quedar
rodando en el loop de aquella melodía
circular. hace falta una lengua
para eso.

hola, spleen, dice
pero no hablaba de la latitud
en el mapa, eran peces
en el fondo del océano con el cartílago
luminosos derritiendo en los ojos
y la única preocupación cuando
entró era el sonido detrás de la voz de ella:
saber si está triste hace un año
o hace 24 horas

(de regreso, pasa a coleccionar
objetos. la venganza comienza en un acuario
es como perforar la realidad con la
realidad, decía, quedarse en el cuarto midiendo
el nivel del mar para descubrir
donde poner los peces)

cuerpo

Ricardo Domeneck (Bebedouro, 1977)

cuer.po
s. m. cuerpo ['kuerpo]. pl. cuerpos. De
nadie. Masa
y peso
(favor de no confundir)
anexados a superficies
de código binario
aka masculino y femenino.
1. a. Geografía de posicionar-se. Área con fronteras definidas; porción de espacio un soñar de diccionarios.
1. b. Locus de focus en terror, hocus pocus de la lógica en orificios húmedos.
1. c. Carcasa. "¡De vuelta a la realidad!".
Se dice
que el mismo aire
no puede circundar
dos al mismo
tiempo.
2. a. Padrón de apariencia peligrosa para la mecánica de la pureza; la ilusión de la higiene.
2. b. No un árbol.
Los colores son encomendados de acuerdo al gusto.
La entrega sigue reglas de fabricación genética. Ejemplares pelirrojos
anexados a un pene
son un manjar.
3. a. No confiable en impermeables. Temporal y de oscilaciones frecuentes. "Ya voy."
3. b. Un grupo de errores y equívocos reputados como una sanidad; una Corporación S.A.
Pero la esfera
privada
también es una pesadilla.
4. a. Establecimiento comercial. Para instrucciones, referirse al manual, al oral.
Sonido
conocido como voz
pégalo
a su definición.
5. Jerigonza que no suda en fotografías:
5. a. Anal tomía. La mayor pieza de la fricción.
5. b. Maquinaria para la producción de líquidos.
5. c. Exclusivo para índices y apéndices.
5. d. Destinado a lubricantes.
Si es cortado o perforado, tiende a tornarse más atento.
6. Masa de materias y materia de harapos.
Dale agua,
hazlo celeste.
7. a. Una recopilación o cantidad de material o información: la evidencia de su inflación.
USTED ESTÁ AQUÍ
en un mapa.
8. Mobiliario confortable que requiere manutención.

*Colaboración para la revista Los perros del alba

Paranoia

2009-10-28T06:08:00.000-07:00

Hace poco comencé a traducir el libro Paranoia de Roberto Piva,estos son algunos poemas:

POEMA SUMERGIDO

Yo era un poco de tu voz violenta, Maldoror,
cuando los cilios del ángel verde arrugaban las
chimeneas de la calle donde caminaba
Veía a tus muchachas destruidas como ranas por
una centena de pájaros fuertemente de paso
Nadie lloraba en tu reino, Maldoror, donde el
infinito posaba en la palma de mi mano vacía
Y niños prodigio eran maltratados por el Alma
ausente del Creador
Había un revolver imparcialísimo vigilado por las
Amibas en el tejado roído por la orina de tus
mariposas
Un jardín azul siempre enorme arrojaba manchas en mis
ojos inyectados
Yo caminaba por los callejones mirando con alucinada ternura
a las muchachas en la gran farra de los canteros de
insectos perturbados
Tu canto insatisfecho sembraba el antiguo clamor de los
piratas mutilados
Mientras el mundo de formas enigmáticas se desnudaba
para mí, en leves mazurcas

PARANOIA EN ASTRACÁN

Yo vi una linda ciudad cuyo nombre olvidé
donde ángeles sordos recorren las madrugadas tiñendo
sus ojos con lágrimas invulnerables
donde niños católicos ofrecen limones a
pequeños paquidermos que salen escondidos de los corrales
donde adolescentes maravillosos cierran sus cerebros
a los tejados estériles e incendian internados
donde manifiestos nihilistas distribuyendo pensamientos
furiosos acometen la descarga sobre el mundo
donde un ángel de fuego ilumina los cementerios
de fiesta y la noche camina en su hálito
donde el sueño de verano me tomó por loco y decapité
al Otoño de su última ventana
donde nuestro desprecio hizo nacer una luna
inesperada en el horizonte blanco
donde un espacio de manos rojas ilumina aquella
fotografía de pez oscureciendo la página
donde mariposas de zinc devoran las góticas
hemorroides de las beatas
donde las cartas reclaman drinks de emergencia
a lindos tobillos arañados
donde los muertos se fijan en la noche y aúllan
por un puñado de penas lánguidas
donde la cabeza es una bola digiriendo los acuarios
desordenados de la imaginación

VISIÓN DE SÃO PAULO DE NOCHE

Poema Antropófago bajo Narcótico

En la esquina de la calle São Luiz una procesión de mil
personas enciende velas en mi cráneo
hay místicos hablando idioteces al corazón de las viudas
y un silencio de estrella partiendo en vagón de lujo
fuego azul de gin y tapiz coloreando la noche, amantes
chupándose como raíces
Maldoror en copas de marea alta
en la calle São Luiz mi corazón mastica un pedazo de
mi vida
la ciudad con chimeneas creciendo, ángeles limpiabotas con
su argot feroz en la alegría plena de las plazas,
muchachas desharrapadas definitivamente fantásticas
hay un bosque de cobras verdes en los ojos de
mi amigo
la luna no se apoya en nada
yo no me apoyo en nada
soy un puente de granito sobre llantas de garajes subalternos
teorías simples escaldan mi mente enloquecida
hay bancos verdes desplegados en el cuerpo de las plazas
hay una campana que no repica
hay ángeles de Rilke dando las nalgas en los mingitorios
reino-vértigo glorificado
espectros vibrando espasmos
besos resonando en una bóveda de reflejos
grifos tosiendo, locomotoras aullando, adolescentes
roncos enloquecidos en la primera infancia
los malhechores juegan yoyo en la puerta del Abismo
yo veo a Brama sentado en flor de loto
Cristo robando la alcancía de los milagros
Chet Baker gañendo en la vitrola
yo siento el choque de todos los hilos saliendo por las puertas
rotas de mi cerebro
yo veo putos putas patanes torres plomo placas
chopes vitrinas hombres mujeres pederastas y
niños se cruzan y se abren en mí como luna gas
calle árboles luna medrosos surtidores colisión en el puente
ciego durmiendo en la vitrina del horror
me disparo como una tómbola
la cabeza hundiéndoseme en la garganta
llueve sobre mí mi vida entera, angustia ardo
me agito
en las tripas, mi amor, yo cargo tu grito como
un tesoro enterrado
quisiera derramar sobre ti todo mi epiciclo de
ciempiés libertos
asco furia de ventanas ojos bocas abiertas torbellinos de
vergüenza, correrías de marihuana en picnics
flotantes
avispas paseando en respuesta de mis ansias
muchachos abandonados desnudos en las esquinas
angélicos vagabundos gritando entre las tiendas y los
templos entre la soledad y la sangre, entre las colisiones,
el parto y el Estruendo

LA PIEDAD

Yo rugía en los poliedros de la Justicia mi momento
abatido en la extrema palizada
los profesores hablaban del afán de dominar y de la
lucha por la vida
las señoras católicas son piadosas
los comunistas son piadosos
los comerciantes son piadosos
sólo yo no soy piadoso
si yo fuera piadoso mi sexo sería dócil y sólo se erguiría
los sábados de noche
yo sería un buen hijo mis colegas me llamarían
matadito y me harían preguntas ¿por qué el navío
boya? ¿por qué el clavo se hunde?
yo dejaría proliferar una úlcera y admiraría las
estatuas de fuertes dentaduras
iría a bailes donde no podría llevar a mis amigos
pederastas o barbudos
yo me universalizaría en el sentido común y ellos dirían
que tengo todas las virtudes
yo no soy piadoso
nunca podré ser piadoso
mis ojos retiñen y se colorean de verde
Los rascacielos de carroña se descomponen en los
Pavimentos
los adolescentes en las escuelas bufan como perras
asfixiadas
arcángeles de azufre bombardean el horizonte a través
de mis sueños

PLAZA DE LA REPÚBLICA DE MIS SUEÑOS

La estatua de Álvares de Azevedo es devorada con
paciencia por el paisaje de morfina
la plaza leva puentes aplicados en el centro de su cuerpo
y niños jugando en la Tarde de estiércol
Plaza de la República de mis Sueños
donde todo se hizo fiebre y palomas crucificadas
donde beatificados vienen a agitar a las masas
donde García Lorca espera a su dentista
donde conquistamos la inmensa desolación de los días
más dulces
los muchachos tuvieron sus testículos espetados por la
multitud
los labios coagulan sin alarde
los mingitorios ocupan un lugar en la luz
y los cocoteros se fijan donde el viento desordena
los cabellos
Delirium tremens delante del Paraíso culos lampiños
sexos de papel ángeles acostados en los canteros cubiertos
de cal agua humeante en los retretes cerebros
surcados de gestos
los veterinarios pasan lentos leyendo Dom Casmurro
hay jóvenes pederastas embebidos en lila
y putas paseando con la noche en torno de sus uñas
hay una gota de lluvia en la cabellera abandonada
mientras la sangre hace naufragar las corolas
Oh mis visiones recuerdos de Rimbaud plaza de la
República de mis Sueños última sabiduría
volcada en una puerta santa

POEMA DE ARRULLO PARA MÍ Y BRUEGHEL

Nadie ampara al caballero
del mundo delirante
Murilo Mendes

Yo te escucho rugir a los documentos y a las multitudes
denunciando tu agonía a las enfermeras
desarticuladas
La noche vibraba el rostro sobrenatural en los tejados
manchados
Tu boca engullía el azul
Tu equilibrio se desprendía en las voces de las alucinantes
madrugadas
En las discos donde comías pickles y leias San Anselmo
en las desiertas ferrovías
en las fotografías inaccesibles
en las cúspides humedecidas de los edificios
en las borracheras de jerez sobre los túmulos
Las leguminosas se lamentaban madurándose contra el
viento
las drogas daban muchísimo movimiento a los ojos
Saltimbancos de Picasso conociéndote en un callejón
maldito y los ruidos se agachaban en mis ojos
turbulentos resta decir una palabra sobre los robos
mientras los cardenales nos saturan de consejos
bienaventurados y la Virgen lava su culo inmaculado
en la pila bautismal
Rechinan los dientes de la memoria
secretos públicos se pulverizan en algún punto de
América peces trabados se sientan contra la noche
El parque Shangai es conquistado por la luna
adolescentes se besan en el tren-fantasma
sargentos se redondean en el palacio de los espejos
Yo recorro todas las barracas
atropellando ángeles de la muerte chupando helado
los hilos telegráficos simplifican las inundaciones y las sequías
los teléfonos anuncian la disolución de todas las cosas
el paisaje rájase de encuentro con las almas
el viento sur sopla contra la soledad de las ventanas y las
gayolas de carne cruda
Yo abro los brazos a las grises alamedas de
São Paulo
y como un esclavo voy midiendo la vacilante música
de las flamas

Orgullo Chiva / 7 poetas de Guadalajara / Patricia Mata

2009-07-22T15:57:00.000-07:00

Patricia Mata
Guadalajara, Jal. 1985.
Formó parte de la revista de creación cultural Papalotzi como miembro del consejo editorial. Realizó un taller de niños escritores con los que ha realizó las antologías Cuentos de los niños escritores I y II.
Ha participado en las antologías Cien poetas del mundo (Zamora, Michoacán), Poetes americanes nascudes a partir de 1976 (Valencia, España) en versión electrónica, Mariposario (Guadalajara, Jal.) y Mujer rota, homenaje a Simone de Beauvoir (Guadalajara, Jal.).
Ha participado en el IX y X Encuentro Internacional de poetas y escritores (Zamora, México, 2005 y 2006); en el IV Festival de Poesía Joven Novísima Verba (Lima / Cusco, Perú, 2005) y en el III Encuentro Internacional de Escritores, homenaje a José Agustín (Guanajuato, México, 2006) y en Chiapas de poesía (Chiapas, México, 2007).

Poemas

los oídos de mi padre ya no necesitan caracoles
para tener olas
ruido que pertenezca a lugares soñados

para sanar heridas había limones
montes negros
para la caída

traduzco el lenguaje
de una llamada que se corta

mi padre es compositor porque es sordo

mostrar la casa desnivelada
focos fundidos
y la niña jugando con moscas
a falta de salud

no: la niña triste

la rueda
de una fortuna calcina

él conduce
la lleva cuesta arriba
para no sentir el abandono

pero niña sólo piensa en precipicio

miedo
por todas las semillas que tragué
en accidentes

pero sería hermoso tener un árbol
en el estómago

ramas partiendo cuerpos
y creciera un árbol en la panza de los niños
brutal el daño

me pasaron muñecas de papel en silencio
sube y baja de troncos encimados

te digo
tenía miedo
y asco para vomitar

tanta angustia de volverme sube y baja

pero nada
mayor susto los muñecos de alambre

esperé como esperan las mujeres
una patada
círculos de madera

no temían las azoteas tanta infancia
venía la virgen y los primos
de barrios lejanos

para sanar los miedos
dejar de respirar
hay aviones enterrados que esperan
transformamos los pasos en flechas
porque tenía fe de volver los domingos

los faros de mi abuela eran fantasmas
los faros de mi abuela la llevaron a la tierra

yo quería ir a la tierra

mi abuela se volvió flor
Margarita o lluvia

la danza
de velas en Chamula
es como sus faros pero ahora luminosos
libres de cáncer
enfisema o azúcar elevada

yo quería ir a la tierra

el niño dios no era tan dulce
como para hacerme flor o ceniza

es que dios tiene un espejo enorme
para cubrirse de reclamos

de lejos
se reconoce nuestra afasia
cerradura y balbuceo

desencajo el tambaleo del zafado
la lengua

¿está vivo el desecho que nos habla?

debes ponerte los tacones
para trozar el adobe
o ser tan directo como un perro con rabia
y morder a tu padre

Orgullo Antichiva / 7 poetas de Guadalajara / Fanny Enrigue

2009-07-20T09:12:00.000-07:00

Fanny Enrigue (Guadalajara, 1976) Es doctoranda en filosofía por la Complutense de Madrid. Fue beneficiaria del Programa de estímulos a jóvenes creadores (2004-2005). Ha publicado en revistas como "Reverso", "Metrópolis" y diversas antologías. Es autora del poemario Sucesión de la sombra (Paraíso Perdido/Santa María Juana, 2007).

Poemas

No ha podido dejar de verlo dormido, muerto
inventa la música para saltar a su abismo, le atormentan los minutos
de un solo piso y los minutos con demasiados escalones
había olvidado sus dosis diarias de decapitación, comenzar
a desangrarse (hasta alucinar) con letras.
estira la voz para ver cómo se le pierde
y la dificultad de hallar precipicios.
si cada paso en la cuerda fuera dado sobre su cuerpo…

para acercarse a sus huesos ella necesita contar con las traiciones
como con las costillas,
la certeza de que nos seguirán pasando trenes
(en los que algunos se fugaron y después
pasaron año sin verano, un año en que la gente tenía sed
y sólo había sangre como bebida).
los precipicios siempre están en presente, impredecibles, imposibles
los precipicios son la voz
que no puede beber otra cosa.

en la punta de los colmillos ella siente su piel
él abre los ojos y pide más ajenjo.

Ayer ya no quise abrir los ojos porque si lo hacía no iba a encontrar tu cardo,
en el día mudo
la tarde se afiló como premonición de los sicarios
eran párpados extendidos el modo de poseer tu veneno
¿por qué los mismos juegos de fuga
por qué no comencé a estudiar ahora los libros que vienen de basureros, las palabras de vagabundos, tus himnos absolutos al alcohol?

algún día mataré a quien sea, algún día que esté en la playa y el sol empiece a joderme como te jode a ti. algún día me mataré.
ya no será necesario decir cosas inteligentes o tener un comportamiento sensato.
¿por qué el empeño en bostezar?
si hubiera bebido un poco más allá, estaría en la banqueta con unas botellas vacías
haciendo el amor a tu locura
o estaríamos los dos violando cualquier cosa
llenándonos de balas.

tal vez fue la mañana lo que nos hizo vernos con extrañeza
fragilidad de fibras de quienes no han dormido
no han dormido
nunca
aunque hayan fingido hacerlo.
alguien preguntó si había intentado oír cien veces seguidas una canción
y yo dije cien veces tu nombre
hasta que me derretí en las manos
fui la devastación en que te montas cada noche para mentirme
como los mejores demonios.
ya me habías soñado deshecha
habías visto los estragos de repetirme durante una hora
y yo pregunté qué tanto miedo da decir tu nombre más de cien veces
qué tanto miedo da la demencia.

pero tiemblo por esta rabia que parece serpiente
entumecimiento,
tiemblo con nuestras voces desgarradas que no terminan por quemarnos.
imposibilitada para salir de casa a otro sitio que no seas tú
he regado las flores.

¿por qué no puedo escribir con la tristeza tranquila de quienes se abrazan a oscuras
en los rincones de manicomios?

i.

Todo estaba desde siempre
perdido
en castillos en llamas
perdido, pero desde siempre
el deseo ha dicho y el deseo
no admite concesiones
fuimos los súbditos
hasta que las rodillas y era imposible
encontrar algo
de polvo en la encrucijada

fuimos los amos aquejados por males antiguos
y no, aquí no duele nada
y continúate observando las marcas de cadenas
ahoguémonos en los océanos de Brueghel
por el placer del daño
por conceder a la duda la sabiduría
de los demonios

ii.

concedamos a la carne su eficacia
su persistencia histórica
para partirnos, devenir banquete sagrado
alimentar a los vástagos
—huérfanos insaciables—
con nuestros despojos, ignoremos la ira
de los dioses, que el castigo o el infierno
pueden tener la misma crueldad
que estas paredes, nuestras ruinas
resurrecciones en medio del asfalto

otorguemos a la piel el peso de la piedra
a punto del cráneo
al choque más abrupto, la mutilación de órganos
encumbremos la velocidad más rápida
—que es siempre la más lenta—
con la devoción del caníbal
ante el cuerpo de su enemigo más deseado

alabemos la carne y sus destrucciones

Le había usurpado un nombre
para pensarlo, sus visiones
más inhóspitas
devastando
la primera palabra,
colmillos cuando eran inocentes.

porque a las cuatro de la mañana, dormida
luego de abrirse como el mar
en que los animales despiertan de noche
las palabras son el peligro menos inminente,
uno cree que las tiene adentro de la boca
y ya se han convertido en narcótico,
estupefaciente a dos manos, un solo abismo y catástrofes,
llenas de algas y pescados muertos.

cantó bajo sus bestias cuando ya fue imposible
tapar el rostro con las manos
para desaparecer
no sabía lo azaroso de la fuga cuando él la tocaba en sus delirios
más tristes, no sabía
que en la fuga nunca se llega a ninguna dirección
(un urbanista borracho ha entrado en la obra, ha jodido la obra.
un borracho tiene las páginas en que no se ha escrito nada).

ella pensó que en los basureros deben encontrarse
los tesoros más despreciados
le pidió dormir en una banqueta, frío y botellas,
esperando rescatar esos tesoros
cenizas
al amanecer, nada
por la noche
(sueños de suicidio, sueños de asesino,
pero sueños
y otra vez
la esperanza, qué hacer con esa maldición
¿de qué lado está lo roto?
¿de qué lado importan
las alergias, las fabulaciones?).

Desde el desierto, las lindes
se confunden con arena, con todo lo que se deshace
esta forma tan dolorosa
de amar y ser espinas
noche que digo sola y digo caverna, ataduras, digo puerta, ventana, abismo
a lo lejos
alguna canción recuerda trizas de sueño
y el ajenjo acaricia la lengua

las noches se vuelven blancas y vienen otros demonios a poblarme
demonios que no se parecen nada a tus caricias
pero están lejos como alguna banqueta o mi promesa imposible de silencio
promesa invisible de irte creando cada horca, cada dedo
brutal sobre mis piernas
irte creando lágrimas, restos sobre mí.
puedes crecerme en este cementerio hoy
que mis muertos cantan e ignoran la palabra para irse
no caen
de cantar viejos estertores
no se derrumban (árboles que manan sangre)
puedes llamarme, mis muertos han acudido
a cada una de tus ceremonias, se te han ofrecido a bajo sueldo por lujuria y dolor, hasta cantar un poco más

basta del insomnio, repite la tierra sobre la que los muertos danzan
basta de sus pisadas de ceniza
por qué cada noche,
cada delirio tengo que poner tu máscara, ciega para ver otra cosa
ciega para verte, te absorbo como al veneno más letal
al veneno y al deseo
de invocarte como a un lord desolado, sin cabeza
que se me esparce como la mejor de las mentiras, el ajenjo
tu piel como el mejor de los disfraces
para
perderme

dónde queda este pedazo de tiempo si tengo que desandar la ruta
y volver cuando los pies
despegados
de la tierra.
giro hasta inventar otros viajes donde estás en un sepulcro diferente.
dónde queda este pedazo tuyo,
tus minutos caníbales que me dejaste
en ese tiempo que no sé dónde buscar
dónde guardarlo sin que duela o sin que den ganas de enrollarme
y regresar otra vez a serpiente de dos cabezas.

giro para inventar otra ruta en que los muertos se arrojan a los acantilados
se ahogan sin la melancolía
de Ofelia, con la tristeza
cada vez que los habitan demonios
se dejan envenenar
y matan
te cantan una noche como hoy
mientras dura el ritual de la ceniza:

si lo que te obliga a lamer mi sexo cada noche
a querer estancarte en el lago del ajenjo
si el orgasmo son mis cárceles
estrepitosas

si lo que te obliga
a cada mordida sin conclusión
sueño de vampiro
son mis murmullos
los roces de vocales con mi lengua;
si lo que buscas es la navaja
de mis palabras, entonces callaré
abandonaré al silencio ahí donde pueda serte
más errático
éter viajando en la cabeza.

Orgullo Chiva / 7 poetas de Guadalajara / Alejandro Mitre

2009-07-13T21:37:00.000-07:00

Alejandro Mitre (Guadalajara, Jalisco, 1980). Ha colaborado en las revistas: "Metrópolis", "Letrambulario", "La Gaceta", "Periódico de Poesía", "Ventana Interior", "Letras en Rebeldía", "Azul@rte", "La Casa del Tiempo", "E. Poéticas" y en el blog “Mis poetas contemporáneos”. Está incluido en el Panorama de poesía mexicana (Los Acúfenos, 2009). Es autor de los poemarios Diáspora de la mansedumbre (edición de autor, 2007) y Anatema del crepúsculo (de próxima publicación).

Poemas

ANATEMA DEL CREPÚSCULO

(1)

La Tierra es un poco más que azul.

Bajo esa transparencia la náusea se redime,

se convoca a los excesos y el hábito sucumbe.

Será tal vez que hemos llegado a otras cimas,

otros climas cobran vida,

otra vida se mueve en las alturas,

las alturas sucumben como peces.

Desde esas nubes todo es más azul.

Todo equívoco renace.

Las nubes nunca tomarán las formas de los sueños,

a menos que sean los de un vetusto infante.

(3)

Los cielos viven lo que el hombre intuye.

(Anónimo del siglo VII)

Los cielos son los cielos

y nombrar la claridad es un abismo

que prefiero evadir

igual que a un horizonte de aves,

igual que el despertar de la cera,

diferente al calentamiento global

y al ayuno de las calamidades.

El cielo será los cielos

y un túnel está cayendo

gota agota su amplitud,

su eco se achica en la fila

de sopesar la fuerza de los astros,

de transpirar la lectura del Chilam Balam,

de decantar la voz que no es la mía

y es de todos los que no asisten

a la sublevación y al cubículo

donde la sangre cohabita cúbica(mente)

con el raciocinio y la piedra.

(15)

Ha sido tropezar con el ayuno y el estropicio

que se concentra en el semáforo inalámbrico.

Con estrías de la voz y el gazapo inerte,

estricto es el congal, la lámpara, la calle alada

y helada es la circunstancia de los transeúntes

y por si acaso, acoso o acuso

de la verdad a la gracia

no para hundirme, sino para levantarle

el vestido a la belleza

y sentármela en las piernas como Rimbaud,

ese estridente seminarista del trueque en África.

(17)

Un tiempo diferencial se mimetiza,

se sustrae de la glorieta

donde ha crecido la velocidad

espontánea del ser,

del pensamiento que cae como un kilo de algodón,

como la sombra del agravio

insostenido por el reino de la sangre.

Pasa un clima que ensordece

los pasos y la mirada del camino.

Se avanza pero las piernas

no responden al llamado que hurta

el corazón de lo esporádico

y estamos ciertos

que el viaje es una ramificación del espíritu,

que ejerce tensión en el espacio.

(18)

Hay una integración de los despojos,

de las sucesivas interpretaciones del asco,

del porvenir que está pariendo moscas

en los acercamientos del habla y la cordura.

Hay un crepúsculo que no se rinde

y que escrupulosamente ya partió

dejando en su huellas como una luz

el remordimiento,

el alza en el costo de los enseres espirituales

y una torpe directriz en la resistencia

del caparazón de las tortugas.

VAN GOGH

Detrás de las ciudades

Sólo hay girasoles,

Ex_tensos girasoles:

¡Repicando! ¡Repicando!

Hacia el fondo.

En el caudal, en la cisterna,

En las aldabas líquidas

Del sueño:

¡Ocretando! ¡Ocretando!

En la frente del suburbio,

En el pedestal, en el arrecife

Y en la mirada oblicua

De los dementes.

Orgullo Chiva / 7 Poetas de Guadalajara / Carlos Vicente Castro

2009-07-10T09:29:00.001-07:00

Carlos Vicente Castro (Guadalajara, 1975). Es autor del libro "Carcoma" (Paraíso Perdido-Écris des Forges, 2006). Obra suya se incluye en antologías como "Un orbe más ancho. 40 poetas jóvenes" (UNAM, 2006) y los Anuarios de poesía mexicana 2004, 2006 y 2007 (FCE). Obtuvo la beca del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes en 2006-2007 y la de Jóvenes Creadores del Consejo Estatal para la Cultura y las Artes en 2004-2005. Es editor de la revista de poesía "Metrópolis".

Poemas

Sísifo mira la TV

La luna es una piedra
en el desierto: un escorpión aguarda debajo
mientras vemos a lo lejos el cometa.
Un cometa es una culebra coralillo. La coralillo, un coral
en movimiento, le pregunto a Sísifo,
que cargó una y otra vez su prisión
por un campo minado.
Pero Sísifo mira la TV y no contesta. Ve miles de piedras
arrastradas por miles de Sísifos: átomos
con la iniciativa colgada al hombro, electricidad al vacío.
Estamos en los albores de una época de sayayines, dice por fin. El mundo
se arrisca las mangas para alistarse a pelear
contra sus propios demonios. ¿Qué demonio salta sin un empujoncito
de un cuarto piso?
A los demonios también les da vértigo. El tiovivo les causa mareos,
les retrasa la regla. Aunque no tienen reglas: su primera
regla. Defina demonio: un basurero que sufre de vértigos y se pierde
como un punto en la solidaria oscuridad, un ovni, un carrusel en la
mente. No, no hay nada alrededor, hay un vacío como el que existe
de estrella a estrella.

De asociaciones creativas

La creatividad, Frika, es todo menos dar la vuelta, como gustan de darla
en salones publicitarios. Bueno, depende de cómo demos la vuelta,
de cómo nos paseemos
por entre los laberintos de las asociaciones, sean civiles
o como la tuya, una asociación de frikis contentos con su suerte.
Una asociación muy remunerable. Como para vivir de las propias rentas.
Porque a mí me interesan las rentas, las aparatosas y definitivamente
atractivas rentas que nos esperan en el paraíso del videoclub.
También tu colección es impresionante, mi F mayúscula, MI NENA.
Con que debo aclararte que lo que más me llama la atención en los videoclubes en realidad
son las apuestas. Sí, las chicas apuestas, mi buena Frika.
Pero como tú ninguna. Eres apuesta y frágil. Y a ti, no creas
que se me pasa de largo, cuando nos zambullimos entre títulos como haraganes,
te vuelven loca las biografías,
lo sé pese a mi pésima memoria y a mis peores modales.
Y es que son las grafías de una vida que no vivimos,
y después de todo no podemos vivir todas las biografías,
y por si fuera poco tú las quieres vivir todas en lo que el DVD marca STOP.
Veámoslo desde afuera: ni siquiera has fumado tu propia biografía
y la mía anda divagando por entre un plano cartesiano con tu geométrica figura.
.´. amantísima Frika, creativísima, démonos una vuelta por tus coordenadas
y hagamos como si nos estuviéramos observando
desde el otro lado de la pantalla, mientras nos tocamos a escondidas
los pies para sabernos vivos
y engullimos tus pizzitas caseras horneadas con pan de caja.

Ya que la patria viene a cuento

La libertad no es una bandera, estimado Sísifo.
Ese trapo que ondea en un parque público plagado de heces perrunas
ha servido para limpiarse la boca después de un gran bocado.
No es que me caiga tan mal que nuestro vecino del norte –entre otros–
haya lanzado la gran mordida a este desabrido pastel de país:
al menos tenemos nuestros convidados de piedra
a los que tomamos por héroes mientras por ellos nos toman el pelo.
Lo cierto es que un patriota hoy
canta mal las rancheras. Y a mí no se me da entonar.
Por eso te respondo así, S, cuál es tu patria
si navegas con bandera ajena.

La oficina es un caballo blanco como el día

¿Estamos solos en medio del blanco desierto? Paredes, escritorios,
clips, camisas de fuerza, así
un vómito monotono.
La oficina
cabalga a trote como un teclado, un caballo blanco de redoblado paso interminable. ¿Estamos
ensillados en el día que come piedras
y pienso?

Hasta el aire está acondicionado.

Si dejas de creer, una abeja extravía el soporífero sabor de su celda…

¿Importa morir como un bicho aplastado por un cuaderno a rayas? ¿Y si la blancura llama con esa intensidad que sólo conocemos los coleópteros?

No, no. El suicidio no es para pronoicos atareados en la astrología,
rogando por que la muerte pase a segundo plano, a última instancia, en las penúltimas páginas
del balance,
la estrategia.

El plano que sigo ahora es el que me deslumbra.

Las sombras de la caverna parecen tener tu forma, Frika

En la caverna aludida por Platón,
ese dicharachero lenguaraz, mi también aludida Frika,
las sombras parecen tener tu forma
y sólo pensarlo me provoca tal estado emocional que el cabello se me cae
como una lenta lluvia ácida (mientras la calvicie
empieza a despejar mi mundo, tú eres historia).
La idea me trastorna el sueño, me lleva a evadir la frenética costumbre
de acicalarnos antes de que el día dé sus primeros pasos,
sus últimos reparos.
Extraño hacer el amor y las buenas costumbres
que trae consigo.
La idea me ronda como los matones de un judío prestamista,
la telefonista de un político en periodo de elecciones
o como un mosquito con la luz apagada.
Al imaginar que la vida es un velocísimo cohete que se aleja de nuestras órbitas
con los últimos recuerdos de la silenciosa catástrofe,
sin pasajeros casi, mi atónita Frika, mi casi,
se me endurece el corazón.

Orgullo Chiva / 7 poetas de Guadalajara / Gerardo Villanueva

2009-07-10T06:04:00.001-07:00

Gerardo Villanueva (Guadalajara, 1978).Es abogado. Ha publicado fractura: rastro (Ediciones del Ornitorrinco, 2003) y Tranterra (Literal, 2009). Poemas suyos han sido publicados en diversos medios impresos y electrónicos, como "Gaceta Literal", "Crítica" y "Metrópolis". Actualmente vive en la Ciudad de México.

Poemas

¡A ojo! ¡ A ojo!

Para que te acostumbres
boté la cinta métrica.
Tu sitio es aquí y aquí no hay centro.
Queda la izquierda, tensa
la cuerda del ahorcado.
A tu derecha el catalejo roto.
Las millas marinas son idénticas y
tus dioptrías aumentan.

Trípode

No pasan blancos a esta hora, apenas
un lento bostezo de nube.
Abajo, el asfalto, sus temblores súbitos.
Dos cuerpos yacen desde ayer.

Las luminarias parpadean
al primer rayo de sol,
previo al rigor mortis.

No lo creas del todo—
el francotirador es mentiroso pero paciente.

Riesgo mayor

Se traga vivo el alacrán, lo anuda
al tuétano de digestión obscena,
engulle tenazas y caparazón.
Garrafal merde por aperitivo
ya por la flexura cólica izquierda
(simulada satisfacción). Lo peor,
viene con el veneno: el vómito.

La marabunta

Se ve, se divisa marchante, en su apetito consume
cada ciclo metónico,
se acerca, se aleja,
envejece a cada paso o se renueva.

Mascarada, turba, mara que
inquieta a los residentes con su derecho de antigüedad.

Amenaza con su técnica de pantomima revolucionaria.

Esta horda inimaginada por National Geographic
retrocede y avanza en torpe peregrinaje.
Tropieza a cada siglo.

¿Para qué, entonces, un documental sobre cangrejos?

Espectador

Aquélla fórmula en la Atmósfera
no atañe a nadie sino al vouyerista que la mira
mientras tamborilea los dedos sobre el telescopio.

Los cúmulos globulares vistos de lejos
parecen supernovas.
¿Acaso se trata de un nudo electromagnético, un triángulo amoroso, o
una galaxia irreverente ? Lo mismo da.

Aquí, las leyes de Kepler se enredan, mientras en el televisor
la pornografía sigue.

Orgullo Chiva / 7 poetas de Guadalajara / Carla Xel Ha López Méndez

2009-07-10T05:46:00.000-07:00

Carla Xel-Ha López Méndez (Guadalajara, Jalisco, 1991).

Ha publicado en las revistas "La línea del cosmonauta", "Fedra", "Tierra Adentro", "Caleidoscopio" y "La Rueda". Recibió el Premio Nacional de Literatura para Jóvenes muy Jóvenes en poesía y en narrativa y el primer lugar en el concurso de poesía Creadores Literarios FIL JOVEN en 2006.

Poemas

Soy una ola que rompe

El lugar donde nací ahora es arena

Soy una nota
suspendida
interminable
que tus sueños silban

Estoy en el centro de los caminos
¡qué lástima que no pueda moverme!

Caminas tan rápido
que arroyas al destino entre los pies,
cada paso que das
asemeja una gota cayendo del grifo
formando una galaxia

Soy la sombra que cruza tus ojos por única vez,
ojeras que son como lunas debajo de las lunas

Soy lo que el día está a punto de parir

Incomparable con el pasado
estructura que jamás termina
ni se derrumba.

A Richard Hamilton

¿Y qué es lo que hace a los hogares de hoy en día
tan diferentes, tan atractivos?
Su tarde de collage
sus paredes llenas de viñetas
diálogos comprimidos en globos

Colores gritones hermosean
en la televisión egocéntrica de la sala
(adornada de plásticos sillones)
y es la radio un perico con bocinas.

El techo parece flotar en el vacío,
y por la noche
nos atrae ese silencio triste debajo de la cama.

Mundo Girondo

I

En la masmédula
manos amamantan
anémonas mamonas que se aman

II

El mundo gira girondo
hondo gira el mundo
girondo girando mundo
escribe hondo.

III

Las miradas de los transeúntes ensucian las cosas que se exhiben en los escaparates
y t a m b i é n d e s d i b u j a n l o s v e r s o s l a r g o s

IV

En el 1/4 cantan las ranas
1/4 a las 12
(usted dirá si a mediodía o por la noche)
Cantarranas andan arranadas en la nada y ya no nadan

V

Lumia
¿Cómo preguntarte lo más simple lumia
sin necesitar la luna y la sombra de los gatos
sin recitar rondas infantiles de miles de niñeces ?
sonrisa nace tormenta de mañanas
vértigo.
Lubidulia telúrica
¿ A dónde vas hoy tan infinita ?

Estudio para autorretrato de Bacon

Un autorretrato muere
la pintura real es una enfermedad
un espejo frente a otro.

Aún no dibujas tu cabeza,
en su lugar, una mancha roja nace
ya lo has dicho “todo cuadro es un accidente”

Recorremos el museo de mi recámara,
el polvo ocupa las orillas
altivo, soberbio
me hablas de Bacon, de Hamilton,
de tus sueños llenos de onomatopeyas.
Yo
pienso en tu espina dorsal
masmédula acomodada como rieles
de mis ojos
tren lento
(mi lengua, mis labios, mis dedos).

¿Qué imágenes faltaron
y cuántas fueron devoradas,
por cuántos ojos ?

La última película que veré contigo
¿la recuerdas?
... la escena del retrete por donde escapan acuáticas las cartas
... la mano que se desliza como lija por el barandal de la escalera

No amanece
(la ventana es demasiado grande para no notarlo)
estás sentado
no te has ido
pero
ya no hablas
y de repente parece que dormimos
uno tan lejos del otro

¿habrá que fingir silencio?

...porque éste es tan sincero
que nos mata.

Orgullo Chiva/ 7 poetas de Guadalajara / Luis Eduardo García

2009-07-09T15:46:00.000-07:00

Luis Eduardo García (Guadalajara, 1984). En 2004 "Indolora" (Ediciones del Ornitorrinco). Formó parte de la antología "El decir y el vértigo" (filodecaballos). Recibió el premio Internacional de poesía Nicolás Guillén (IQC) en 2005. Ha publicado en las revistas "Parteaguas", "Río Hondo", "Tropo a la Uña", "Parque Nandino" y "Metrópolis". Fue becario de la Secretaría de Cultura de Jalisco en el año 2006 y recibió el Premio Nacional de Literatura Joven “Salvador Gallardo Dávalos” 2008.
En 2009 se publicará su poemario "La música alejándose"(Instituto Cultural de Aguascalientes).

Poemas

Balthasar Klossowski tenía alas de mariposa

Hay que ser extraño

para preferir los ángeles

a las doncellas de 15 a 20 años;

los ángeles son asexuados

y lucen terribles en lencería.

***

Balthasar Klossowski tenía alas de mariposa,

sólo las abría las tardes que pintaba.

Él prefería los ángeles,

pero siempre estuvo tan lejos

Todos hablamos árabe

Todos hablamos árabe

y rezamos al Dios del AK-47

(que es el mismo realmente

que el destructor de ciudades,

sólo que uno es bien parecido y hace trucos de magia),

oh sí, sí que rezamos

para que nos ame como a nadie

y atine una 7.62 en la cabeza de liebre del prójimo

que me debe diez monedas y quiere montar a mi esposa

Hay muchos colores en este espacio que debe ser blanco

A veces despierto

con una princesa a mi lado y un cigarrillo entre los dedos,

bebo un par de toros rojos y escribo poesía.

A veces la princesa es una golfa entre mis sábanas,

siempre digo lo mismo:

“hay muchos colores en este espacio que debe ser blanco”

ella toma su vestido verde pálido y sale de mi vista.

Jamás tomo en cuenta si ha venido de muy lejos

Movimiento

Los surcos despreciables junto al párpado

la música alejándose

la ruptura en el dedo dolorosa

los pechos con gravedad de otro planeta

la visión de la amadísima y sutil golfa arrojándose al capullo de otro ingenuo

la sensación de haber estado

la explosión a siete mil doscientos cincuenta y dos kilómetros de aquí

la vigorosa lluvia

la fuerte

la última vez que respiramos

DELIRIOS DE LA MUSA

"y tú crees que has visto a Dios pero es sólo el abismo"

Quiero desayunar en Birmania

algún día

de estos como aquellos

que pasé debajo de tus manos.

Quiero escuchar

Madre

de corazón atómico y recordar a aquel par de ancianos

que dieron todo por mí y yo he dejado en los huesos.

Quiero despertar una mañana

y no ser yo, sino alguien más vacío y más triste

a quien no le importen las palabras:

no he devorado cien mil soles

para fallecer tibiamente entre estas sábanas.

Apuntes de Lobotomía en Monterrey - Viernes 22 de Mayo

2009-05-20T07:26:00.000-07:00

México: Un análisis sobre el brote de influenza

2009-04-30T11:43:00.000-07:00

México: Un análisis sobre el brote de influenza
Grupo de Acción Revolucionaria

-Existen muchos muertos de hambre en el país y la televisión no informa nada

Llamando a no caer en la paranoia, el pasado jueves 23 de abril, el titular de la Secretaría de Salud, José Ángel Córdova Villalobos, anunciaba el inicio de medidas preventivas debido a la “epidemia” de Influenza Porcina que comenzaba a desarrollarse en nuestro país. El anuncio, que se daría en cadena nacional a las 11 de la noche de ese día, parecía tener toda la intención de generar en la población lo que supuestamente se quería evitar: pánico generalizado.

Con claro nerviosismo al emitir el informe, Córdova Villalobos habló de los casos registrados en el país, las medidas a implementarse por parte del Estado ante la “epidemia” y las precauciones sanitarias ante dicha enfermedad. Tras la debida “justificación”, se desarrollaron acciones sin precedentes históricos en México como la suspensión de actividades escolares en el Distrito Federal y el Estado de México, que al día de hoy se ha extendido al resto de las entidades federativas que conforman esta nación, incluyendo también algunas actividades económicas de las llamadas “de bajo impacto”. Sin embargo, la información gubernamental está plagada de errores, imprecisiones, contradicciones y ausencia de datos fidedignos y corroborables que permitan clarificar la realidad de la situación; aunado a esto, la campaña mediática, principalmente desarrollada por el duopolio Televisa-Tv Azteca, ha contribuido enormemente a propagar la confusión y la paranoia colectiva, a tal grado que las clínicas, centros de salud y hospitales se encuentran a su máxima capacidad, así como también los centros comerciales ante la latente “cuarentena” que tiene a la población realizando compras de emergencia. Así mismo, las líneas telefónicas se encuentran saturadas ante la insistencia de personas que viven en el interior de la república y que tienen familiares en la capital, para saber de la integridad de estos últimos, ya que la información que se maneja en los medios masivos de difusión en otros estados del país, literalmente habla de que en la capital la gente está muriendo una tras otra. Analicemos cuidadosamente esta situación.

Información contradictoria y manipulación del gobierno calderonista

Según Córdoba Villalobos, el virus de influenza porcina se transmite de humano a humano, y que no se sabe de ningún caso en que las personas infectadas hayan estado en contacto con cerdos; mientras tanto la agencia alemana de prensa, Dpa, distribuía información del CDCP (Center for Disease Control and Prevention – Centro par el Control y Prevención de Enfermedades) de Estados Unidos, que revelaba que en ese país, desde diciembre de 2005 hasta febrero de 2009 se han confirmado 12 casos de humanos infectados con el virus de influenza porcina; todos, excepto uno, en personas que habían tenido contacto con cerdos. Por lo que concluyen que no hay evidencia de transmisión de humano a humano. El CDCP añade que cuando una cepa de influenza comienza a infectar a las personas y cuando adquiere la capacidad de transmitirse de una persona a otra puede desatar una pandemia. En principio, ¿cuál es el verdadero mecanismo de transmisión de dicha enfermedad? Así mismo, el gobierno se ha desgarrado las vestiduras al insistir en que la enfermedad, producida por el virus A-H1N1, es de reciente descubrimiento, cuando en Estados Unidos se habían presentado casos de estos desde 4 años atrás, y el primero registrado en la historia de aquel país lo padeció Barbara Ann Wieners en el año de 1988; lo cual, por supuesto, permitiría tener mínimamente un estudio serio sobre dicho virus, los vectores y su capacidad de transmisión.

De igual manera, nueva o no, la enfermedad en cuestión había comenzado a manifestarse de manera atípica desde hace más de una semana en la capital del país, y en otras entidades, por lo que esto debió haber sido suficiente como para adoptar acciones que impidieran la multiplicació n de estos casos con mucha anticipación. Siguiendo la línea de la confusa información emitida por el gobierno de Felipe Calderón y la alerta mundial sobre el brote de influenza que supuestamente se desarrolló en México, el diario mexicano La Jornada, publica el 28 de abril pasado que el paciente cero del reciente brote no es ningún mexicano, sino un niño texano de 10 años en 2008.

Por otro lado, las medidas históricas como la suspensión de actividades escolares en el DF y el Estado de México, en un principio, dejaban fuera a otras entidades como San Luis Potosí, donde también se han desarrollado importantes brotes de la enfermedad; lo que resulta torpe y tremendamente contradictorio en el discurso inicial del gobierno federal, ya que si de lo que se trataba era de impedir un mayor número de contagios, la medida debió extenderse desde un inicio de manera general a las entidades que ya registraban brotes significativos, sin embargo, no ocurrió así hasta varios días después. Las versiones que circulan entre la población de SLP sobre el por qué no se llevó a cabo la medida, refieren a que el viernes 24 se celebraría un partido de futbol del equipo local, propiedad de Eduardo Del Villar Cervantes, un empresario con mucha influencia económica, que además busca un puesto político a través del Partido Acción Nacional (PAN).

Cuando el titular de la Secretaría de Salud emite su primer llamado a la población, lo hace para que la misma no pueda enterarse, en un horario donde la mayoría de los trabajadores y sus familias no tenían manera de poner al corriente con los sucesos. Sin embargo él mismo reveló en la conferencia posterior que la información sobre el nuevo virus la tuvo desde las 4 de la tarde del día 23; esperó 8 horas para dar el aviso tratándose de un asunto urgente de interés nacional. ¿Que tenía que consultarlo ante la gravedad del problema? Por supuesto que no lo hizo, ni siquiera convocó al Consejo de Salubridad General, órgano encargado de la emisión de disposiciones sanitarias ante enfermedades como la comentada, e integrado por las autoridades de salud de todo el país. Además, pretendió, según él, no generar pánico cuando por sentido común, la emisión de noticias y comunicados a altas horas de la noche, informando sobre una posible crisis, es el equivalente a recibir una llamada personal diciendo que algo grave está sucediendo. La creencia popular basada en los hechos históricos, habla de que el gobierno tiende a maquillar cifras y esconder datos para no infundir en la población miedo o descontento, como ocurrió en los sismos de 1985 en la Ciudad de México, o las terribles inundaciones en Villahermosa, Tabasco en 2007, o con el paso del huracán Stan en 2005, ejemplos donde el Estado trató (y logró), reducir el impacto de su torpeza ante la opinión pública, en las tragedias que cobraron la vida de cientos de personas debido a su deliberada falta de políticas de protección civil emanado de su desinterés por la población; sin embargo, claramente el gobierno calderonista no pretende evitar el pánico y la confusión, sino todo lo contrario.

Pero la torpeza del gobierno no terminó ahí, por supuesto, en esa misma oportunidad aseguró que se comprarían 300 mil dosis de vacunas, adicionales a las 200 mil que había donado ya un laboratorio y a las 50 mil en posesión del sistema de salud pública, sin embargo, la información posteriormente emitida por el mismo gobierno, advierte que dicha enfermedad deja en supuesta inutilidad la aplicación de las vacunas que el gobierno se jacta de poseer y finalmente revira diciendo en los últimos días, que siempre sí la vacuna es funcional; lo que es bastante confuso. La vacuna se aplica tradicionalmente a los menores de tres años y a los adultos mayores en México, si la respuesta a la enfermedad no pasa por la aplicación de la vacuna, entonces ¿por qué el virus ataca principalmente a aquellos sectores de la población a los que no se aplica la inyección preventiva como los jóvenes y personas adultas? Pero hay más en el caso de la vacuna contra la influenza. En el contexto de la visita del presidente francés Nicolas Sarkosy, en marzo pasado, el gobierno federal suscribió un acuerdo con el laboratorio Sanofi Aventis para implementar en nuestro país la construcción de una planta productora de vacunas contra la influenza en Ocoyoacac; considerada ya como potencial enfermedad pandémica la influenza fue la justificación para que, en conjunto con la paraestatal Birmex (Laboratorio de Biológicos y Reactivos de México), Chris Viehbacher de Sanofi Aventis y Córdoba Villalobos, suscribieran el acuerdo de la creación de dicha planta en presencia de Felipe Calderón. Tras el desarrollo de la enfermedad en el contexto de la información vertida por el ejecutivo nacional y las afirmaciones de la Organización Mundial de la Salud (OMS) en el sentido de que no existe antiviral eficaz para combatir la cepa A-H1N1, resultaría inútil, bajo la misma versión del gobierno, la construcción de dicho complejo (y sin tomar en cuenta los resultados negativos que se desarrollan tras la instauración de las farmacéuticas trasnacionales en nuestro país); pero además es la prueba concreta del previo conocimiento por parte del gobierno federal del avance de dicha enfermedad de manera global y de su propia incapacidad para implementar una solución. Adicionalmente, queda claro que cualquier “remedio” a esta situación, se encuentra en manos de las farmacéuticas y laboratorios trasnacionales que encarecen los precios de los medicamentos, haciéndolos totalmente inaccesibles al pueblo trabajador y adicionalmente el gobierno calderonista declara que se enviaron muestras a los mejores laboratorios del mundo, dejando a un lado la investigación científica nacional y sus a actores; mismos que hasta ahora no se han pronunciado seriamente sobre los hechos en curso.

Pero hay más, mucho más. La alerta generalizada ha venido acompañada de versiones sobre supuestos decesos de trabajadores de la salud, principalmente médicos y enfermeras, que supuestamente han estado en contacto con los pacientes portadores de dicha enfermedad. Muchas de estas versiones ha circulado a través de comunicados emitidos por la misma dependencia de salud federal o por mismos funcionarios de las instituciones a su cargo, evitando proporcionar datos concisos y oportunos sobre las personas fallecidas, como por ejemplo, las condiciones de salud previas de los fallecidos, información que resulta de suma relevancia para explicar las muertes que se han registrado en el país, de acuerdo con lo señalado por Keiji Fukuda responsable de seguridad sanitaria de la OMS, el 27 de abril.

En una denuncia realizada por trabajadores de la salud de la sección XXIII del Sindicato Nacional de Trabajadores de la Secretaría de Salud (SNTSA), tomada personalmente por Acción Revolucionaria, el órgano informativo de nuestra agrupación, los compañeros declaran que el gobierno federal y local han hecho caso omiso de las peticiones de información realizadas por ellos, con la finalidad de establecer archivos clínicos fidedignos sobre la enfermedad para comunicar a la población.

De igual forma, no se han proporcionado las posiciones geográficas de las muertes ni de los brotes de la enfermedad que permitirían a la población evitar los focos de infección; así mismo se niegan a responder por qué un mismo padecimiento ha derivado en decenas de muertes en nuestro país y no ha ocurrido otro tanto en Estados Unidos ni en países desarrollados en los que se ha hecho presente el virus.

La misma denuncia de los trabajadores del SNTSA recalca que en delegaciones como Iztapalapa o regiones como el barrio de Santa Fe, lugares típicos de propagación de enfermedades de este tipo debido a la falta de servicios, hacinamiento y deterioradas condiciones de vida, no se ha reportado ni uno solo de estos casos. Los compañeros del SNTSA concluyen que se trata de una manipulación total del gobierno y, peor aún, que la falta de transparencia en la información oficial constituye, en la actual circunstancia, un factor de riesgo adicional para la salud pública.

Las palmas de la confusión se las lleva el mismo Secretario de Salud federal, cuando el 28 de abril declara que “no es para tanto” el brote de influenza porcina (La Jornada 29/04). Bueno ¿y entonces?

Desde nuestra óptica y por todo lo anterior, con una población de 24 millones de habitantes en el Distrito Federal, los recientes casos de influenza no constituyen una epidemia, sino apenas un brote de enfermedad. Sin embargo, el actual brote representa, principalmente, una epidemia de lucro a favor de las farmacéuticas y los laboratorios trasnacionales.

El sistema de salud de México al descubierto

El estado de alerta y la campaña de pánico del gobierno calderonista ha evidenciado el alto grado de deterioro de las instituciones de salud públicas a cargo del Estado, producto de la aplicación rigurosa de las políticas del Fondo Monetario Internacional y del Banco Mundial, en la perspectiva de privatizar el sistema de salud de México en completa colaboración con la burocracia y el charrismo que gobierna los sindicatos de salud en México. Los trabajadores se encuentran en este momento laborando en condiciones precarias, sin equipo y sin medicamentos necesarios para poder auxiliar a la población en caso de una verdadera epidemia.

Peor aún, los centros de salud comunitarios que se encuentran en zonas de alto riesgo del Distrito Federal, reportan instrucciones precisas de parte de las autoridades sanitarias locales y federales, en el sentido de conservar materiales supuestamente esenciales, como los cubrebocas, para disposición exclusiva del personal de salud. Ya que la distribución de los mismos se encuentra a cargo del ejército mexicano y de escasos miembros del personal de salud que se encuentra en las calles.

Los trabajadores de la salud de manera cotidiana enfrentan condiciones terribles para laborar y constantemente son rehenes de las campañas populistas de los gobiernos locales y federales. Por ejemplo, el programa “Ángel” del gobierno capitalino ha provocado severos brotes de violencia en los centros de salud comunitarios, ya que dicho programa promueve la entrega de medicamentos a personas en situación de riesgo sin que dichas dependencias cuenten con estos; además, en la reciente elección interna del PRD en Iztapalapa, Clara Brugada y Silvia Oliva promovieron vacunas y demás apoyos médicos en sus campañas proselitistas por la titularidad de la candidatura a la delegación Iztapalapa, provocando un desborde tremendo de las dependencias de salud en dicha demarcación con el argumento de ser “una oferta” de las “candidatas”; en esa ocasión, el personal de salud denunció que, al verse rebasado y sin contar con dichos “apoyos”, fue violentado en continuas ocasiones por personas que se comunicaban directamente con las “candidatas”, mismas que llamaban a la gente a “exigir lo que les corresponde”, tachando al personal de salud de ocultar los medicamentos que nunca proporcionó el Gobierno del Distrito Federal o que si lo hizo, fue muy reducido. Particularmente en el TIII de Santa Martha Acatitla, la situación casi provocó el asesinato de un médico.

La misma situación con el llamado Seguro Popular del gobierno calderonista que no cuenta con medicamentos, personal de salud y recursos suficientes para brindar tan siquiera la atención básica. Los trabajadores de la salud están a merced de los designios populistas de la clase en el poder; además, el sistema de salud pública enfrenta una fuerte reducción de personal y falta de infraestructura para operar en condiciones óptimas, viéndose fortalecidos los hospitales y clínicas privadas principalmente en los dos recientes sexenios. La falta de inversión en investigación ha dejado al sistema de salud a merced de las farmacéuticas trasnacionales que buscan la manera de exprimir hasta el último centavo a la clase trabajadora en situaciones como esta; prueba de lo anterior, el acuerdo con Sanofi Aventis.

Influenza y elecciones

Pero no han transcurrido ni una semana de los acontecimientos y el PRI, PAN y PRD ya se encuentran realizando campañas proselitistas rumbo a julio de este año y, por supuesto, para el 2012.

Felipe Calderón, Enrique Peña Nieto y Marcelo Ebrard, no han dudado ni un segundo en utilizar los medios para difundir las mismas torpezas que el titular de la Secretaría de Salud escupe cada segundo. Esto se demuestra fácilmente ya que no están dando certeza alguna a la población absolutamente de nada, todos utilizan las mismas imprecisiones y recomendaciones; y sin embargo ya tienen los reflectores puestos y listos para hacerse notar constantemente de acuerdo a cómo avance el brote de la enfermedad.

Pero el “as bajo la manga” lo tiene el gobierno calderonista, ya que se encuentra esperando la oportunidad de anunciar sus grandes negocios con las farmacéuticas en supuesto beneficio de todos los mexicanos, tratando de inducir en la población que los salvadores del pueblo, ante al brote de la “epidemia”, son precisamente ellos. Cuando en general, la clase gobernante es la responsable del clima de pánico y zozobra que vive el pueblo trabajador de México en estos días, así como también son los responsables de las terribles condiciones del sistema de salud que se cae a pedazos, incapaz de solventar las inquietudes elementales de los trabajadores y del grueso de la población, ante esto que es a penas la punta de lanza de lo que se podría desarrollar de no atender las medidas necesarias para una real solución.

La influenza financiera

En la tierra del legendario chupacabras, supuesto animal se caracterizaba por exprimir hasta la última gota de sangre de animales de granja y domésticos, que se hizo muy popular mientras se desarrollaba la crisis del sexenio de Carlos Salinas De Gortari y uno de los saqueos más importantes contra la clase trabajadora de nuestro país, las coincidencias no existen. El escenario del brote de influenza ha sido el factor que sacó de escena el desarrollo de la crisis capitalista y el distractor sobre las tareas de la clase trabajadora para enfrentarla; es claro que si pudo inventarse “armas de destrucción masiva” para justificar la guerra en Irak, utilizar brotes que pueden desarrollar epidemias, es cosa de niños.

Tan sólo un día antes de que se diera el anuncio de la “pandemia del siglo XXI”, el FMI anunciaba la bancarrota del Estado mexicano al declarar que el sistema financiero era incapaz de sostenerse ante el desarrollo de la crisis financiera mundial. Este anuncio se hizo tan sólo unos cuantos días después de que el mismo FMI aprobara el préstamo de los 47 mil millones de dólares al gobierno mexicano; el inicio del default financiero de México.

La crisis financiera ha salido ya de los reflectores no sólo de México sino de todo el mundo con el caso de la influenza porcina; el gobierno de Calderón a través de la Secretaría de Economía, trata de colocar a la influenza como uno de los principales factores del retroceso de la economía mexicana. Así mismo se dio a conocer en los medios de difusión nacionales el pronóstico de contracción de la economía mexicana de en un 3.7 por ciento en 2009 y un crecimiento de uno por ciento en 2010. En enero esperaba sólo una caída de 0.3 por ciento para este año (La Jornada 23/04).

En el escenario del brote de influenza hasta los mercados bursátiles se han contagiado. El índice Dow Jones acabó abajo por 51 puntos, con “preocupaciones por los efectos económicos del brote” generando bajas en las acciones de líneas de aviación y hoteles. Mientras tanto, las acciones de empresas farmacéuticas y hospitalarias registraron alzas (La Jornada 28/04).

Por supuesto, es el perfecto escenario para garantizar los despidos que los patrones realizan ante la ausencia de los trabajadores por el temor de contraer la enfermedad. El Secretario del trabajo, Javier Lozano, únicamente se enfocó a solicitar “sensibilidad” a las patronales ante las faltas sistemáticas de los trabajadores que están inmersos en la confusión y la incertidumbre ante la posible propagación del virus. La Iniciativa Privada declara que ante la “epidemia”, 70% de los trabajadores del ramo de servicios, perderán sus empleos (La Jornada 29/04).

Así mismo, se está llegando a un escenario peligroso del establecimiento de un “estado de excepción” so pretexto del virus, sacando al ejército de nuevo a las calles; ya se ha aprobado y justificado el derecho a ingresar a cualquier vivienda y tomar medidas discrecionales para “aislar a los infectados”, limitando además las libertades de tránsito, reunión y asociación; medidas que buscan prevenir y sofocar posibles estallidos sociales por parte de la población descontenta y desinformada. En este sentido, se está aprovechando la influenza para adelantar una agenda en materia de seguridad ya existente, y que viola las garantías individuales de la población. Esta agenda se puede ver en la “ley gestapo” o en el Acuerdo para la Seguridad de América del Norte, firmado por Fox y Bush en el 2005. Tan sólo el jueves 23 se aprobó la “Ley de la Policía Federal”, que entre otras cosas, le otorgan facultades para la utilización de agentes policiales sin uniforme en los casos en que lo amerite alguna investigación, así como la intervención de las llamadas telefónicas, correos electrónicos y solicitar información para “fines de investigación” y prevención de “conductas delictivas”

Las cámaras del Congreso no han dejado de laborar, curiosamente, ninguno de los supuestos representantes populares, ha adoptado las medidas sanitarias preventivas; tan sólo en la última semana se han aprobado adicionalmente al paquete de seguridad, paquetes laborales y de educación. Pero de nada de esto informan los medios de difusión, solo del brote de influenza, la cortina de humo perfecta para atentar contra los derechos de los trabajadores mexicanos.

Por una salida de los trabajadores para enfrentar la actual crisis

En primer lugar, hemos sostenido que para intervenir en el desarrollo de la crisis, debemos atacar al capital. Todos los trabajadores y los sectores explotados y oprimidos del país deben contar con acceso irrestricto a los servicios médicos y medicamentos completamente gratuitos. En estos momentos, es de vital importancia tener la certeza de lo que está ocurriendo como un elemento primordial que genere tranquilidad a la población para el pleno acatamiento de las medidas de prevención que se promueven. Está a la orden del día la exigencia de las pruebas claras y los datos concretos sobre el desarrollo y evolución de la enfermedad, así como el detalle puntual de los decesos hasta ahora registrados por el brote.

Mientras el gobierno federal hace crecer la deuda pública enormemente, no se utiliza nada de los recursos presupuestales para el sistema nacional de salud. Debemos luchar todos los trabajadores, con los trabajadores del sector salud en su conjunto, por un programa de salud con mayores recursos humanos, salarios y presupuesto medicamentos e infraestructura. Expulsar a las trasnacionales farmacéuticas que exprimen a la clase trabajadora y hacen inaccesibles los medicamentos y luchar por el restablecimiento de la producción de medicamentos; frenar la privatización de la que ya es objeto las paraestatales de este ramo. Echar atrás los lesivos avances de la privatización del sistema de salud. La patronal y el Estado, en consonancia con la política neoliberal buscan rentabilizar el conjunto de la economía privatizando todos los servicios públicos, significando esto el encarecimiento y un fuerte golpe al nivel de vida de los trabajadores. El sistema de salud pública es una conquista que le han costado muchas luchas al pueblo trabajador. A esto hay que agregarle que es el pueblo trabajador el que diariamente paga con sus impuestos el costo del sistema nacional de salud. No es el Estado el que graciosamente otorga estos servicios, que son pagados por los trabajadores, y por lo tanto no son ningún proteccionismo del gobierno como argumentan los empresarios y el gobierno en sintonía con el imperialismo estadounidense y sus trasnacionales del ramo. Debemos luchar por la nacionalizació n del todo el sistema de salud, lo que significa expropiar sin pago todos los hospitales, farmacéuticas y laboratorios. Por un sistema nacional de salud integral bajo control de los trabajadores y el pueblo pobre.

Garantizar el cobro de la totalidad del salario ante la crisis en desarrollo y luchar contra los despidos o suspensiones, analizando que las mismas se generan bajo en continuidad con los despidos y cesantías que producto de la crisis financiera.

Repudiemos enérgicamente el “estado de excepción” y defendamos en las calles las garantías y libertades democráticas. Abajo las recientes reformas y la “Ley de la Policía Federal”. No debemos de acostumbrarnos a la presencia militar en las calles, ¡los soldados de regreso a los cuarteles!

Grupo de Acción Revolucionaria
http://www.grupodeaccionrevolu cionaria.cjb.net

--
¡Luchar y Vencer!
Lutar e Vencer!
Lluitar i Vèncer!
Combattre et Vaincre!
Kämpfen und Besiegen!
Vechten en Overwinnen!
Воевать и Выиграть!
Jarraitu eta Garaitu!

Grupo de Acción Revolucionaria
http://www.grupodeaccionrevolucionaria.cjb.net

Traducciones de Al Berto

2009-03-26T10:31:00.000-07:00

TRUCO INOXIDABLE

faca
repito faca
escribo faca por el cuerpo, dibujo faca en el pecho de la noche
me deshago del apogeo inoxidable de otra faca
faca
sonrío faca en lo oscuro de un callejón
-¡Hoy no matarás!

OFICIO DE AMAR

ya no te necesito

tengo la compañía nocturna de los animales y la peste
tengo el grano enfermo de las ciudades erguidas al principio de otras galaxias, y el remordimiento
un día presentí la música estelar de las piedras, me abandoné al silencio
es lentísimo este amor que aumenta con el latir del corazón
no, no necesito más de mí
poseo la enfermedad de los espacios inconmensurables
y los secretos pozos de los nómadas
asciendo al conocimiento pleno de mi desierto
dejé de estar disponible, perdóname
si cultivo regularmente la saudade de mi propio cuerpo

aquí te cuento los relatos simples
de esas embarcaciones perdidas en el eco del tiempo
cuyos nombres y provecho de mercaderías

aún transitan hoy de soledad en soledad

LA ESCRITURA

la escritura es mi primera morada de silencio
la segunda irrumpe del cuerpo moviéndose por detrás de las palabras
extensas playas vacías donde el mar nunca llegó
desierto donde los dedos murmuran el último crimen
escribirte continuamente… arena y más arena
construyendo en la sangre altísimas paredes de nada

esta pasión por los objetos que guardaste
esta piel-memoria exhalando no sé qué desastre
lengua de limos

esparcíamos semillas de cicuta por la niebla de los sueños
las mañanas llegaban como un gemido estelar
y yo perseguía tu rastro de esperma a la orilla del mar

otros cuerpos de llagas atraviesan el silencio
de esta morada erguida en la precaria saliva del crepúsculo

cuando no estás aquí
lo que nos rodeó se pone a morir

la ventana que abre hacia el mar
continúa cerrada sólo en sueños
me levanto
la abro
dejo que la frescura y la fuerza de la mañana

escurran por los dedos prisioneros
de la tristeza
despierto
hacia la claridad cegadora de las olas

un rostro se desenvuelve nítido
más allá
rasando sal de la inmensa ausencia
una voz
quiero morir
con una sobredosis de belleza

y en un susurro el cuerpo apaciguado
escruta ese corazón
ese solitario
cazador

levántate y obedece al niño que fuiste
ve por el desierto de la edad donde la mentira
carcomiendo el paisaje se expande dentro
de estas pobres imágenes desmanteladas

el vuelo de aves infelices se desprende de la tierra
donde el cuerpo guardó el canto remoto de las lunas
de limos de arenas y de las primeras aguas

abre ahora los párpados en el cuarto oscuro
despierta el blanco tigre por la sangre tierna del sueño
no tengas miedo del diluvio
donde el muchacho crece deja el cortante día
esparcirse luminoso como un puñal

29 de julio de 1982

por detrás de cada verso nace un ave, un silencio herido, o un mineral que se entierra sílaba a sílaba en el cuerpo, están contaminados de claridad los cimientos de aquello que escribo. una ciudad exterminadora viene del olor de la tinta permanente, palabra a palabra excavo en el corazón del texto. por detrás de cada poema existe el cuerpo que lo engendró en un instante de pánico.
aunque una duda persiste, nada queda acabado, definitivo. se ilumina otro cuerpo por insomnio, desasosegado. ninguna máscara consigue esconder, ni proteger, el rostro lastimado. ninguna imagen tuya se revela en el azúcar de las venas.
las manos irrumpen en forma de flor, posan suavemente en la boca, se deshojan los dedos en la saliva etérea de los sueños. sólo consigo amarte en el infinito tiempo antes de despertar.

dios tiene que ser sustituido rápidamente por poemas, sílabas silbantes, lámparas encendidas, cuerpos palpables, vivos y limpios.
el dolor de todas las calles vacías.

me siento capaz de caminar en la lengua aguzada de este silencio. y en su simplicidad, en su claridad, en su abismo.
me siento capaz de acabar con ese vacío, y de acabar conmigo mismo.
el dolor de todas las calles vacías.
pero adoro la noche y la risa de cenizas. adoro el desierto, y el azar de la vida. adoro los engaños, la suerte y los encuentros inesperados.
pernocto casi siempre del lado sagrado de mi corazón, o donde el miedo tiene la precariedad de otro cuerpo.
el dolor de todas las calles vacías.
pues bueno, mario – el paraíso se sabe que llega a lisboa en la fragata de alfeite. basta poner una luna nerviosa arriba del mástil, y mandar arrear el velamen a alguien. esto es lo que hay que decir: de aquí nadie sale sin pasar lista.
el dolor de todas las calles vacías.
los poemas adormecieron en el desasosiego de la edad. fulguran en la perturbación de un tiempo cada día más corto. y, por momentos, los escucho en el trance de la noche. me asolan las imágenes, me rasgan las metáforas insidiosas, puercas… y nada escribo.
el regreso a la escritura terminó. la vida toda jodida –y el alma toda agujereada por una agonía del tamaño de este mar.

el dolor de todas las calles vacías.

Mini Plastic

2009-03-11T16:31:00.001-07:00

Lectura de poetas latinoamericanos por Castillo,García, Loo, Melchy, Ríos y Rodríguez

2009-03-10T16:09:00.000-07:00

Citlali Rodríguez*: Blanca Varela y César Vallejo.
Sergio Ernesto Ríos: Lola Arias y Arturo Carrera.
Sergio Loo: Néstor Perlongher.
Inti García: Mario Montalbetti y Antonio José Ponte
Yaxkin Melchy: Enrique Verástegui y Hora Zero
Rodrigo Castillo: María Auxiliadora Álvarez y Elmer Szabó

JUEVES 12 de MARZO, 19:30 hrs, Casa Refugio Citlaltépetl
Citlaltépetl número 25, Hipódromo Condesa, a una cuadra de Nuevo León.

*Alias Piticli Rodríguez,es cazadora hidropónica de zombies y campeona mundial en lanzamiento de vasos y cristalería fina al ritmo de los babyshambles.

Maricela Guerrero & "Voz en off"

2009-03-09T22:31:00.000-07:00

Maricela Guerrero (Ciudad de México, 1977). Ha publicado "Desde las ramas una guacamaya". Es becaria del FONCA en la categoría de Jóvenes Creadores.

¿Cuáles fueron tus comienzos en la escritura?

La escritura vino tantito después de que aprendí a leer, escribía paisajes y pintaba algunos poemas mientras me cuestionaba si mi abuelo estaba dormido o no. Era un buen tipo, él fue el primero en conocer esos papeles que se perdieron; platicábamos mucho, más adelante quise escribir y montar una obra de teatro con mis primos y vecinos, pero no funcionó. Luego se me olvidó un poco, y entré a estudiar arquitectura, ahí me di cuenta de que lo mío era escribir, me metí en un taller de la uam, luego hice examen para el cambio de carrera a letras y entonces en lugar de estudiar filología y lingüística me ponía a escribir algunos poemas que prosperaron y otros que no. Después escribí desde las ramas una guacamaya y entonces me quede callada un buen rato como si tuviera algo atorado en la garganta; me hice unas limpias y unos rituales que incluyeron a un ave canora cantándome en la boca hasta que regresaron las palabras.

¿Cuál es tu poética?

Supongo que la que tiene que ver íntimamente con la experiencia, no creo poder escribir de cosas que no he percibido de alguna forma, que no han entrado en mi conocimiento a través de los sentidos; por eso algunos asuntos familiares se vuelven materia prima o algunos sueños o preocupaciones. Una vez después de leer las Siete noches de Borges, me quedé dormida y comencé a soñar que yo era como una especie de sustancia o ente en medio de un universo absolutamente negro y brillante; había una voz que pronunciaba palabras y esas palabras eran planetas-nodos a los que yo viajaba al son de esa voz, y las palabras-planetas-nodos se encendían y era la alegría absoluta estar ahí; escribir y leer se ha vuelto un intento por recobrar esa experiencia.

¿Cuál es tu proyecto actual, poema, libro, etc.?

Por ahora escribo un poema de largo aliento o más bien investigo como escribirlo, intento en medida de lo posible desmarcarme de los temas íntimos y escribir de otros temas y preocupaciones pero sigo investigando cómo hacerlo. En paralelo, escribo de asuntos domésticos y recupero algunas chatarras verbales para hacer cosas con eso, pero todavía está muy verde ese trabajo.

Poemas

Retrato a los veintidós

De mi mesma soy verdugo
y soy cárcel de mi mesma.

Me apalabré con algo más que con un hombre,
engaño colorido, digámoslo así, soy gramática:
y soy feliz.
En un abrir y cerrar de persianas
pestañas piernas redonda,
elemental;
como la más elemental de las cocottes de cualquier
época, singular simple
redonda como la más o menos juana de arco,
señorita de avignon redonda
aunque cubista de ángulos convergentes y divergentes
las aguas de cualquier hidrografía hagiográfia.

Santa esquizofrénica, mártir confesa, abandonada nomás
para que me creciera otra virginidad más dulce
una ternura inusitada y palabras
sujetas a la noche, corriendo
detrás de las espumas y el color calor de un cuerpo
compañías gramaticales
semánticas corriendo por la
vida, sangre carne rosas;
y mientras la Gracia me excita por elevarme a
la esfera,
redonda, donde el nombre converge y es sagrado,
digamos,
gramática, las bodas con la palabra
un adulterio de aguas mansas.

Para Luis, Hijo de Moisés

Uno inventa sus propias mitologías para matar el tiempo, en el sentido estricto

i

compartimos la cuarentena durante la epidemia de sarampión del 88
tus padres y los míos compraron juguetes
cada noche de reyes con singular alegría
llevamos al abuelo en su ceguera
todos los veranos (de entonces)
e hicimos el amor por vez primera en cuartos contiguos (según relatos
confidenciales de sobremesa)
pero los álbums familiares no guardan ninguna fotografía de lo distinto
que fue todo aquella madrugada

ii

salvo tus huecos y el revés de tu camisa
y las pausas entre una y otra palabra
tuyas
no sé nada de ti y me sobra
para definir equivalencias —tu espalda: la capilla sixtina
—tus manos: el mar de los zargazos
el peso exacto de tu cabeza sobre mis muslos: todas las ecuaciones formularios
electrónicos reacciones químicas que algunos necios seguimos llamando amor

iii

¿sabes?
un hombre y una mujer se reconocen (instante justo)
cuando el amor se crece como un cáncer de la entrelínea
de las manos a la entrelínea
de las piernas y los ojos cerrados

iv

de exacto y antiguo
la simetría de los muslos del hombre y la mujer
en vertical al aire—axis mundi—
el diluvio universal y campos fértiles con vacas y peces pastando
en las montañas
las tablas de la ley las alcantarillas el cadalso
tus palmas en mi seno
la voz del sol bebiendo mar

v

sé del nivel y la plomada de cada letra de tu nombre
cuántas cucharadas de café (en polvo) gustas sin azúcar
no hay misterio
sólo no puedo llamarte en el delirio
o poner a dorar tu nombre sobre la arena
al lado de un sencillo te amo

vi

otro verano: el mapa de tu ciudad (ustedes se mudaron)
sobre la mesa y entre tus ingles: los siete mares constelaciones
un archipiélago de espejos
y los ojos te crecen al mar cuando hablas en futuro (imperfecto)
muestras estadísticas de la economía de ciertas familias de peces
(que sólo tú conoces)
la fidelidad de los holoturioideos (para mí seguirán siendo caballos de mar)
arrecifes mantarrayas

de cualquier forma mañana habrá en la playa otra marina cabizbaja

vii

es la resaca el exilio de las doradas costas
de tus ojos
lo que me hace pensar en estas cosas (suceden)
seré un pez ceñido
a tu cintura
tú
el sol
la ausencia
donde gravitan estas palabras
este naufragio.

Entonces

Un día, muy jóvenes, entonces
naranjas verdes esmeraldas, verdes
naranjas agrias de principio de año, escurríamos

escurrían alegrías de nuestros pechos, entonces
¡ah! felicidad, luminiscencias en gajos centelleantes
y el verde de la vida alegre
de alegres verdes ¡qué felices! somos entonces ha:
placidas pletóricas redondas e irrecuperables como ánfora griega o naranja de las Hespérides y ardió Troya en verde,
alrededor de círculos de amantes en todo el orbe
incendios de los ojos y los pechos verdes, primavera que ardía oscura,
entonces también el desierto en verde y en verde las aguas de un Leteo que encontramos en una playa del mar de Veracruz y olvidamos verdes de alegría recién nacida
limpiamos en aguas mansas y verdes las penas envidiables ah veranos:
naranjas dulces entonces, verdes esmeraldas, asustadizas verdes, muy jóvenes entonces.

galope
Viene de todas la muertes un rumor de espejos:
perdimos un caballo naranja que hablaba de poesía y cultivos marinos,
hace un tiempo:
—de lo perdido lo hallado—
él hablaba en naranja oruga pipa de opio the wonderland´s alicia, dijimos, mirando el techo mirándonos los pies y la sonrisa naranja
en cortinas de humo, caballo naranja a galope de la locura —no Lorca, algo más simple y más triste—
cambiar cambiar de lugar, nadie de tonto sin sombrero, muchos no cumpleaños se nos acumulan: cambiar cambiar cambiar de lugar y techos y pies que las cortinas de humo desmenuzan cuando nos duele el sol por lo naranja, por lo que se nos quita de la noche y su galope de espejos
—y es hora de cuidarnos de nuestro hígado y de no jurar nombres en vano—: cambiar cambiar cambiar de lugar a galope,
a galope se desvance el mar la noche el techo los pies y las palabras naranjas, a galope: ráfagas perdidas naranjas de lo hallado
—de lo perdido: la sonrisa naranja y los sombreros.

Quizz con poetas

2009-03-02T15:10:00.000-08:00

¿En qué medida la poesía transparenta las verdaderas intenciones de un ente psíquico como un traslado de esa segunda vida (el sueño, la imaginación)?

Respuestas de los poetas invitados, en orden de aparición:

Inti García Santamaría:

Milimétricamente.

Rodrígo Flores:

En la medida de lo posíble, sí.

Jorge Betanzos(odiabo):

Querido amigo, creo en lo que dices, si es una explicación demasiado personal, pero interviene algo más físico, estético, visual, que engloba al ser "real". Sí, además está la forma en los poemas rimados, interviene la inteligencia, la medida y si a uno le pagan o si está pedo (tú sabes).

Gavino Múzquiz:

A ver, si entendí bien, la poesía es el medio por el cual se expresa una persona de una manera libre, totalmente libre. Si pensamos en la libertad como un sinónimo del sueño o la imaginación, entonces la poesía es el mecanismo de expresión del sueño y de la imaginación. Pero nos estaríamos acercando a una visión muy surrealista de lo que es la poesía con estas aseveraciones. Yo prefiero quedarme con la visión marxista de la libertad, sea cual ésta sea, como el valor cuyo medio es la poesía.

Gladys González:

Es que depende de qué clase de poesía escribes, yo escribo mi vida, no mi inconsciente y quizas mi inconsciente es el que me hace actuar para escribir, para ser escritor, que no es lo mismo, lo que dices es como el parnasianismo, yo prefiero el realismo sucio.

Karen Plata:

Jajaja, que digas ente psíquico se vuelve chistoso, pero estoy segura que lo que escribimos es nuestra segunda, tercera o cuarta vida porque al final terminamos creyéndonoslo! Yo tengo un problema con lo que es producto de mi imaginación, a veces creo que algo que soñé es real, a veces me doy cuenta que no pero sigue la sensación y siento que me quiero engañar diciendo que no es real; bueno te contaré, una vez salí corriendo golpeando a mis hermanos porque estaba segura que eran unos duendes disfrazados de mis hermanos. Una parte sabía que no podía ser pero para la otra era real, siempre he tenido conflictos. El terapeuta dice que tengo que aprender a separar pero si en una película veo que están destazando a alguien empiezo a retorcerme. Creo que con toda la gente pasa lo mismo en mayor o menor medida, además para mi es una forma de poderme salir. No me gusta aquí. Así que me voy.

Mónica Nepote:

Yo creo que todo es mentira, empezando por la primera vida, ésta, de aquí. Yo sí creo como los budis que todo esto es ilusión. ¿Quieres una mayor ilusión que el orden puesto por hacienda? La vida regulada por el pago de impuestos, puf, o por la crema antiarrugas, puf dos.

Daniela Johannes:

Creo que está mal planteada la pregunta. Creo que debería transparentar intenciones de la primera vida, no la segunda; o sea, me niego a verlo así de metafísico. Segundo, hablar de verdadero ya pasó de moda: la poesía ES la intención explícita del poeta de poner de manifiesto el estado de conciencia que se ha procurado a través del delirio artístico.

Jaime Pinos:

La poesía transparenta y oculta esas intenciones, creo. ¿Ese es el juego, no?

Edson Pizarro:

A partir de que trabaja con el lenguaje y el lenguaje es un desplazamiento.

Metrópolis 8

2009-03-02T14:53:00.000-08:00

Sale a la luz el número 8 (a partir del 0) de Metrópolis, nuestra novena entrega, con la noticia de que duplicamos el tiraje y a partir de este mes se distribuirán 2 mil ejemplares por la Universidad de Guadalajara, el Instituto Queretano de Cultura y la UNAM.

Además estará rolando de mano en mano en Buenos Aires, Santiago de Chile (Librería Metales Pesados) y Lima, Perú.

En este número colaboran los poetas Luis Alberto Arellano (Querétaro, México), Rafael Muñoz Zayas (Canal Zone, Panamá), Paula Peyseré (Buenos Aires, Argentina), César Espino Barros (Tepic, México), Gavino Múzquiz (Murcia, España), Yaxkin Melchy (Ciudad de México), Karla Sandomingo (Guadalajara, México) y Iolanda Bob (Transilvania, Rumania), en traducción de Joaquín Garrigós (Orihuela, España).

Con obra plástica de Mónica Contreras (Ciudad de México) y diseño de Hugo Rocha (Guanajuato).

Los invitamos a echarle un vistazo en internet (revista-metropolis.com) o a conseguirla.

En Guadalajara se encuentra en:

Museo de las Artes
Fondo de Cultura Económica
Estación de Lulio
Biblioteca Iberoamericana “Octavio Paz”
Museo Raúl Anguiano
Casa Vallarta
Biblioteca del CUCSH
Casa ITESO Clavigero
Edificio Administrativo de la UdeG

Como ya saben, es gratuita.

www.revista-metropolis.com
www.dootri.blogspot.com

Hangar recomienda:

2009-02-21T22:19:00.000-08:00

Exposición

Museo Universitario de Ciencias y Artes [MUCA ROMA]

Inaugura el Jueves 26 de Febrero 19:00 p.m.

Tonalá 51 esquina Colima. Colonia Roma.

Horario: Martes a Domingo de 10:00 a 18:00 hrs.

Entrada libre

Lobotomía al aire

2009-02-21T18:24:00.000-08:00

Entrevista con Verónica Zamudio y Sergio Ernesto Ríos de la Editorial Apuntes de Lobotomía en vivo desde el Palacio de Minería el martes 24 de Febrero por el 90.9 FM, Ciudad de México, en punto de las 11:00 a.m.

Links:

www.ibero909radio.com

http://ibero909.fm/

Hangar Recomienda:

2009-02-21T18:15:00.000-08:00

Ediciones El billar de Lucrecia • Poesía latinoamericana te invita a sus actividades dentro del la XXX Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería

Lunes 23 de febrero 2009
17:00 a 17:50 hrs.
Presentación de "El desasido" de Néstor E. Rodríguez. Poeta de República Dominicana
Participan: Sergio Loo, Rodrigo Castillo y el autor (directamente desde otras tierras)
Novedad 2009 EBL
Sede: ANTIGUA CAPILLA

Martes 24 de febrero 2009
17:00 a 17:50 hrs.
Lectura de poesía. Ediciones El Billar de Lucrecia • Poesía Latinoamericana para jóvenes
Participan: Rodrigo Castillo, Rocío Cerón, Citlali Rodríguez*
Sede: ANTIGUA CAPILLA

XXX Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería
Tacuba 5, Centro Histórico, C.P. 06000 Ciudad de México

*Alter Ego Grunge-Zombie con Mangotas de X

Hangar recomienda:

2009-02-16T19:25:00.001-08:00

EDITORIAL APUNTES DE LOBOTOMÍA:

http://www.apuntesdelobotomia.blogspot.com/

Apuntes de lobotomía: "Fotos imaginarias con nieve de verdad" de Arturo Carrera

2009-02-09T22:21:00.000-08:00

Fotos imaginarias con nieve de verdad

Arturo Carrera

Editorial Apuntes de Lobotomía

Serie Primer pabellón

Poesía

México

2008

Contacto:

apuntesdelobotomia@yahoo.com.mx

TECHNOPAEGNIA

2009-02-09T11:54:00.000-08:00

en letras libres / feb. 2009

POÉTICAS
TECHNOPAEGNIA Y POESÍA

POR JULIAN HERBERT

Technopaegnia es la palabra griega sugerida por Ausonio (310 d.C.) para designar la estrategia de disponer los versos según la forma del objeto en que se imprimirán: un huevo, una hacha. Estas obras son antecedente de los caligramas. No solamente de los de Tablada o Apollinaire; también de los de George Herbert en el siglo XVII y los de Acuña de Figueroa en el XIX. Son fuente de tradición. Como lo es la poesía/praxis: desde los yambos y espondeos pindáricos –a cuyo son se ejecutaban danzas olímpicas– hasta radio dramas de Brecht como El proceso de Lucullus. Producir objetos o celebrar gestos, y entramar estos y aquellos con la escritura poética, es una forma venerable de la participación lírica –les guste o no a los académicos. Y la joven poesía mexicana no ha sido indiferente a esta herencia.

Entre nosotros, tales composiciones vienen de un largo y subterráneo río que parte de Tablada y pasa por Novo, Paz, Arreola, Poesía en voz alta, Ulises Carrión, Alejandro Aura, el deslenguaje oral de Ricardo Castillo, las instalaciones plásticas y sonoras de Alberto Blanco, los poemas visuales de Myriam Moscona –por mencionar muy poco. La relativa democratización de las nuevas tecnologías, la búsqueda de alternativas estilísticas y la pauperización de la lectura en México han insuflado nueva corriente a este caudal, lo que entre los poetas más jóvenes significa un volumen de documentación más vasto y detallado que el de otras épocas. También mejores herramientas para la divulgación.

Reseño a vuelo de pájaro unos cuantos ejemplos de estos procesos.

Motín Poeta, colectivo integrado por Carla Faesler, Rocío Cerón y Mónica Nepote, publicó en CD dos antologías: Urbe probeta (2003) y Personae (2006). La primera es, casi, un disco de canciones; contiene versiones felices pero en otras la unión de voz y música me parece forzada. La segunda es un ejercicio más propositivo pero fallido: aunque cada pieza fue compuesta por un poeta y un artista sonoro distintos, el conjunto resulta repetitivo, monótono. Ambos discos adolecen de un mismo defecto: parten de versos destinados originalmente a la página, y cuyo cuerpo no fue reescrito en calidad de poesía sonora.

Este colectivo participó en el festival Poesía en Voz Alta 2006; YouTube tiene un documento en video del performance. La calidad de registro es pobrísima, pero se alcanza a discernir el montaje. Carla Faesler realizó también videopoemas (v. YouTube) cuyo leitmotiv son fotorrecortes de sí misma. Algunas de estas piezas (“Asuntos internos”, “Limbo”) me parecen admirables, no sólo por la imaginación que las sostiene sino porque fueron realizadas con mínimos recursos tecnológicos. Rocío Cerón hace también poesía visual.

Minerva Reynosa, Sergio Ernesto Ríos y Óscar David López lanzaron en 2008 “Pimp M(t)y Poetry”, con sede en Monterrey. Se valen del arte postal. Minerva y Sergio me enviaron por correo searching the toilette in juárez avenue, libro casero de poemas y aplicaciones en ejemplar único. Óscar David repartió, en un encuentro de escritores, volantes a colores con la efigie de Gerardo Deniz; solicitó luego que cada invitado escribiera unos pocos versos dedicados al autor de Erdera, a quien le fueron entregados esos materiales a la mañana siguiente. Óscar David tiene montado The Gangbang Show, espectáculo de cabaret que incluye travestismo, lectura de poemas y música electrónica.

José Eugenio Sánchez, avecindado en Monterrey, ha realizado videopoemas tipográficos en colaboración con Rubén Gutiérrez y un discurso virtual con técnica de videogame (“Pistoleros famosos”) en colaboración con Ángel Sánchez (v. YouTube). A fines de los noventa fue guionista y actor en el espectáculo de danza El asalto a las putas. En 2007 su lectura coreográfica Balada de las últimas bombas (en colaboración con Judith Téllez) fue recibida con beneplácito en un pequeño pero repleto teatro de Barcelona.

Óscar de Pablo, espléndido lector de su propia obra, obtuvo un premio de slam poetry en la ciudad de México. Desde Guadalajara, León Plascencia Ñol realiza poemas visuales: metáforas tipográficas con técnica de grabado. En esa misma ciudad viven Jorge Méndez Blake, quien ha expuesto algunas instalaciones en video basadas en lecturas de poesía; y Víctor Ortiz Partida, quien realizó en 2005 una instalación tipográfica basada en poemas de la puertorriqueña Sylvia Figueroa. En León, Guanajuato, está Eduardo Martín del Campo, autor de poemas hipertextuales. En Tijuana, Adrián Volt ha dado a conocer Una sociedad ligeramente excitada, que incluye CD con poesía y música. También en Tijuana, Omar Pimienta realizó el proyecto Librería, 180 invitaciones institucionales viejas intervenidas con textos de autores diversos (www.libreria-omarpimienta.blogspot.com). En Querétaro, Román Luján realizó hace algunos años, en colaboración con Jordi Boldó, una serie de metáforas-mueble: poemas breves impresos sobre piedras. También con piedras realiza instalaciones tipográficas el poeta michoacano Efraín Velasco. En Saltillo se fundó, a fines de 2008, el Taller de la Caballeriza (www.caballeriza.blogspot.com), colectivo que reúne a poetas, artistas plásticos, músicos, teatristas y cocineros en torno a dos principios: la capacidad transretórica de la poesía (la posibilidad de crear efectos poéticos mediante soportes alternativos, géneros híbridos y materia poética no textual) y la descripción de lo poético como realidad sintética, simultánea, múltiple y móvil.

Habría que mencionar al paso, también, proyectos cuyo afán no es la producción de obras sino la documentación y/o difusión de estos procesos: Poesía y combate de Antonio Calera, Autismo tv de Inti García Santamaría (v. YouTube), el Periódico de poesía de la UNAM, el festival Poesía en Voz Alta, entre muchísimos otros. La nómina que doy es reducida: apenas se limita a los autores con los que tengo un contacto constante.

A pesar de que estos procesos compositivos tienen aceptación y demanda por parte de algunos lectores,* la mayoría de los poetas y críticos de poesía mexicanos los rechaza. Tal rechazo esgrime dos argumentos fútiles: “eso no es poesía” y “eso no es ninguna novedad, pertenece a la estética de las viejas vanguardias”. La pobreza del primer argumento radica en su hipocresía: parece implicar que está muy bien que se haga poesía visual y poesía/praxis (después de todo se trata de procesos que se ejercen cotidianamente y que son admitidos en los más selectos círculos intelectuales) siempre y cuando a) no se les llame “poesía” y b) quien los realice tenga título de actor, pintor o artista conceptual, no de poeta. Lo que se intenta salvaguardar no es un proceso creativo sino un título nobiliario: poeta. Esto me parece un tanto cursi y digno de un burócrata, no de un creador. Hablar de poetas en tránsito formal y poesía en soportes no convencionales me parece importante: lo considero vía para dar un sentido más puro a una de las palabras de la tribu.

El segundo argumento no es menos endeble, pero sin duda es más perverso: pretende que la experiencia material de los poetas es patrimonio exclusivo de las vanguardias históricas. Afirmación que quizás esté a la altura de don Ignacio de Luzán, pero que suena obtusa y hasta inmoral de cara al yonque tecnológico en que se convertirá el siglo XXI. No me parece imprudente citar aquí a Platón: “el castigo mayor es ser gobernado por otro más perverso, y es por temor a este castigo que gobiernan, cuando gobiernan, los hombres de bien”. Si algunos poetas hemos aprendido a usar Vegas o After Effects después de haber ejercitado el dáctilo es porque la poesía no es un pasatiempo: es una guerra espiritual con y por el mundo. En cualquier caso, negar que la technopaegnia y la poesía/praxis son parte de la tradición no es conservadurismo: es llana ignorancia.

El ninguneo que usualmente rodea en México a la poesía visual, sonora y activa empobrece nuestra vida intelectual. Lo que falta, a mi juicio, es una mayor crítica y autocrítica de estos procesos compositivos. Una crítica dura, seria, que tome en cuenta lo mismo la dimensión técnica y material (el empleo de herramientas retóricas alternativas) que la conceptual y emotiva. Pero que acepte también, como principio, que existen estructuras paratextuales a las que el nombre que mejor les conviene es el de poemas.

Hangar recomienda:

2009-02-03T09:48:00.001-08:00

Rodrigo Castillo & "Voz en off"

2009-01-15T16:04:00.000-08:00

Rodrigo Castillo. Ciudad de México, 1982. Estudió letras en la UNAM. Ha publicado Espacio de resistencia (Universidad Autónoma de la Ciudad de México) con el cual obtuvo el Premio Nacional de Poetas Jóvenes Jaime Reyes 2006. Sus textos se encuentran en Anuario de poesía mexicana 2007 (Fondo de Cultura Económica), Nosotros que nos queremos tanto (El billar de Lucrecia) y en Deniz a mansalva (Fondo Editorial Tierra Adentro).

¿Cómo fueron tus comienzos en la escritura?

1. Comencé a leer a Ramón López Velarde en la primaria, claro, para recitar en el patio central de la escuela “La Suave Patria”. Por supuesto: lo detesté. Después, en sexto grado, un amigo me prestó El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde: un encuentro que me sigue alterando. Lo principal fue entrar al CCH Naucalpan con la bola de “poetas marihuanos”, 15 o 20 años mayores que yo (léase fósiles). Ellos me empujaron a la biblioteca, a los estantes, primero, de arquitectura, después terminé en las intactas colecciones de poesía y filos: Blake, Schopenhauer, Rimbaud, Nietzsche, Verlaine, etc., etc., etc., más o menos así fue.

Poética

2.Sin ataduras

Proyectos actuales

3. Estoy por terminar un libro de poemas (detesto la palabra “poemario”). Se llama Secuencias: un rollo medio acalambrado de lo que han sido mis filósofos afines, mis lecturas más acá de lo más fumado. Pronto lanzaré una serie de cuadernillos con esténciles por encargo y haré una instalación en el zócalo capitalino con las 59 camionetas Hummer, de Elba Esther Gordillo, una sobre otra para, también, ingresar al libro Guinness.

Poema

cuaderna vía

mis ruinas
son
marcas
de león
y virgen

a lo más
signos
oculares
en el brillo
azul

brasas
dices
en el incensario

el rayo
sin certeza
palpita
cada
rastro

¿imaginas?

una fiera
acecha
alza
la cabeza
y te devora

el ópalo
diré
insigne
más que
el fondo

un demonio
nos convoca

menos
el torrente
frío
a secas
en el pecho

la sombra
puede ser
lo justo

dicho

somos
nubes
en el
fuego

u
otro
nombre
repetido
al infinito [ … ]